Потерянные

                …Я читаю Твои мысли, так же, как Ты
                …Читаешь и пишешь линии моих рук.
                Шурик Бортняк
Он боялся, что, бац, он моргнет, и она исчезнет.
Такая живая, солнечная… Нет, она не была рыжей и даже блондинкой. Не может – шатенкой. У нее не было веснушек. Может, она была брюнеткой?
Да, наверное. Все было именно так.
А еще она потрясающе умела нервничать. Она теребила свои волосы и за считанные секунды тщательно уложенная прическа превращалась в шедевральный сеновал. Потом она теребила свой нос, стирая с него несуществующие пятнышки. А еще она теряла бесчисленное количество сережек, когда дело доходило до ушей. Может, она не умела, а просто так получалось?
Да, наверное. Все было именно так.
А он? Именно его должно было любить солнце – светлый, слегка пшеничный, с привычными летними веснушками. Но их на его лице никто и никогда не видел… Может, быть здесь царствовала луна?
Да, наверное. Все было именно так.
Он не был виртуозом. Он только любил, любил мед. Немного, даже на кончике ножа. Но чтоб сладко, сладко. И тогда казалось – у них есть, о чем говорить со светилом. Он горел и дарил свет, как сердце Данко. Считанные секунды… может, только так он научился жить в этом мире?
Да, наверное. Все было именно так.
Она так сходу увидела его веснушки. И сказала ему об этом сразу, чтобы он не успел отвернуться. И про мед она тоже знала – наверное, даже припасла, чтобы обязательно встретить его.
А он нашел все ее растерянные сережки. Как будто она специально оставляла их для него. Чтобы он не потерялся. И разом утер все несущественные пятнышки на ее собственном брюнетисто – солнечном носу.
Да все было именно так и никак иначе.