Серебряная нить
Ходить по канату учат на земле. А серебряная нить так тонка, благородна, и неизменно прочна.
*****
Женщина, Полюбившая Одиночество проснулась внезапно, словно от толчка. Хлопнула дверь на балкон, в нее волчком ворвался ветер, промчался по комнате, потянув за собой свежесть дождя, запах извечной городской пыли, неистребимый дух свободы. Из распахнутого проема в ночь заструился лунный свет и беспокойство.
Шагнуть в таинство ночи, стать ее частицей, раствориться в ней без остатка, без сожаления, без привычной тянущей боли…
Перила балкона, блестевшие влагой, приятно охладили горячие ладони. Серпик месяца, молодой и трогательно тонкий, соседствовал неподалеку. Протяни руку и он окажется в плену, закачается серебристой хрупкой лодочкой.
Она так и сделала: просто вытянула руку и подставила ладонь струившемуся волнами свету. Месяц не подумал снизойти. Но на ладони засеребрилась тонкая лунная нить. Указующая, связующая, живая.
- По ней ты поднимешься в мое ВысОко.
- Но я не сумею! Я ведь никогда… Мне страшно, непривычно. Я не знаю зачем…
- Прекрати торговаться!
- А что потом?
- Потом ты полетишь.
- Я не умею летать…
Только сейчас она поймала себя на том, что разговаривает с месяцем. Нет, не так, скорее думает вместе с ним. Его властные слова и ответы складывались, проговариваясь, в ее голове. Она рубила их своим неверием, а они, знай себе, укладывались и укладывались в ней ровными рядами.
Женщина, Полюбившая Одиночество подбросила лежащий на ладони, ставший к тому времени увесистым, драгоценный клубок. Серебряная нить вспорхнула птицей, взметнулась вверх, натянувшись тугой гитарной струной, мелодично тренькнула.
Она попробовала нить на прочность. И поняла, как она обманчиво легка, но неизменно прочна, и долговечна и эфемерна одновременно.
- Отрешись от всего, что мешает тебе поверить, - позвал месяц.
Ноги тряслись и не слушались, скользили, подкашивались, она норовила встать на четвереньки и ползти, ползти…
Месяц заходился в беззвучном хохоте.
От обиды на собственную неуклюжесть она даже забыла удивляться тому, что согласилась-таки добираться в его ВысОко.
Девушка пела в церковном хоре
О всех усталых в чужом краю,
О всех кораблях, ушедших в море,
О всех забывших радость свою.
Так пел её голос, летящий в купол,
И луч сиял на белом плече,
И каждый из мрака смотрел и слушал,
Как белое платье пело в луче.
И всем казалось, что радость будет,
Что в тихой заводи все корабли,
Что на чужбине усталые люди
Светлую жизнь себе обрели.
И голос был сладок, и луч был тонок,
И только высоко, у царских врат,
Причастный тайне, плакал ребенок
О том, что никто не придет назад…
Блока читал месяц. Приглушенно, размеренно, чуть нараспев, будто выстраивая из стихотворных строф невидимые ступеньки-помощницы для ее восхождения.
Откуда узнал, что любим именно Блок? Как она смогла, легко скользя по призрачности нити, подниматься, возноситься, приближаться к его сиянию, к его ВысОку?
Не осталось сил удивляться, спорить, опасаться и отвернуть назад.
С последней строчкой, с растворившимся в ее голове звуком, на подходе к ВысОку Женщина, Полюбившая Одиночество взглянула вниз. В кромешной тьме, притихший, огромный, лениво спал город, лишь кое-где подсвеченный редкими огоньками-бусинками. И тот час же она почувствовала, что взлетит над ним, сжимая в ладони серебряную нить-поводырь, нить-спасительницу, нить в будущее.
Месяц хмыкнул понимающе и слегка иронично. Ноги сделались легче туловища и глупо задрались вверх, потянув за собой непослушное тело. Она взмахнула руками, вспоминая, как расправляют крылья птицы, наделенные способностью бесстрашно парить. Получилось так себе, но тело постепенно обретало навык и способность двигаться, поначалу неуверенно, рывками. Затем дело и вовсе пошло на лад. Она перестала молотить воздух непослушными руками, как суматошная наседка. Движения приобретали плавность и законченность, тело и разум почувствовали вкус свободного движения, полета. Наверное, месяц во время отдал указания. Или, достигнув его ВысОка, она получила право стать Своей, Доверенной, Причастной…
Город давно остался позади. Они мчались в податливой ночной мгле. Она, войдя в ритм и волшебство полета, со свистом рассекала воздух. Месяц следовал поодаль, иногда скрываясь в клочковатых тучках, выныривая кстати, вовремя, когда она уже начинала нервничать и терять веру в реальность происходящего.
Мелькнули беломестненские меловые отроги. Отдалилась и растаяла во мгле извилина Донца с его неспешным течением, желтыми кувшинками и травянистыми пологими берегами. Справа таился сумрачный даже при свете дня Монастырский лес. Слева простирался старый яблоневый сад, Теперь Непонятно Кому Принадлежащий.
- Нам на север, - приказал месяц, предвосхищая ее полуоформившийся, не успевший окрепнуть вопрос.
«А мы пойдем на Север, а мы уйдем на Север!» - дребезжащим тенорком пропел в ее смятенном сознании мерзкий шакал из мультика про Маугли.
Поля, бескрайние поля, смутные, только в очертаниях. Она помнила их рябыми от первого ноябрьского снега, который тогда выпал внезапно, рано, засыпая тот самый путь с Севера, дыша холодом, в котором застывали ее катившееся против воли, а потом уже и против желания слезы.
«Зачем он ведет меня по этой дороге? У меня только и осталось, что воспоминания. А они не могут причинить никакого вреда. Никому. Даже мне самой».
- Они сделали тебя той, которой ты стала сейчас. Посмотри вниз. Там Женщина, Которая Потворствовала Своей Гордыне. Ты узнаешь ее?
Заполненный на треть развалюха-«Икарус», все пассажиры скучковались на передних сиденьях, лишь она в хвосте, вплотную к окну, съежившись в продавленном кресле, жалкая, раздавленная, опухшая от водопада вылившихся из нее слез.
Не тогда ли они и пролились все разом?
Нет, это вовсе не она. Она не стала бы, она просто не смогла бы, вот еще!
- Поговори, поговори! – подколол ее месяц.
Теперь ее небесная дорога точно повторяла дорогу земную – подъем, спуск, вновь крутой подъем. Внизу угадывались очертания выжженной яростным полуденным солнцем степной травы. И внезапно вынырнули из тьмы четкой графики квадраты – светлый, темный, светлый, темный. Она узнавала их. Светлый – трепетные березы. Темный – мрачные сосны. Значит она почти у цели…
- Над вечным покоем… , - раздумчиво молвил месяц. – Но тебе не стоит туда.
- Пусть мертвые хоронят своих мертвецов?
- И не только потому. Это тонкий мир. Он не терпит вмешательств извне. Он самодостаточен и органичен.
- Тогда почему мы зависли в воздухе?
- Потому что дальше ты повернешь назад.
- А нить?
- Она сама найдет дорогу, не беспокойся.
- А….
- Тот, к кому ты стремишься, сам умеет летать. И научился он этому задолго до твоего перерождения…
*****
Она подняла непослушную, тяжелую, гулкую голову. От неудобного положения шея затекла, плечи ломило, по рукам ползали препротивные «колючие» мурашки.
Заснула в кресле, на полу рассыпаны исписанные ломким, летящим вверх почерком листочки… Утро глядит в окно ясными честными глазами. Хочется верить, надеяться и просто хочется жить!
Свидетельство о публикации №204102300050
Стоит предложить кому из молодёжи, как мне кажется.
Игорь Матвеев 06.05.2011 16:57 Заявить о нарушении
Жена Сотника 06.05.2011 17:25 Заявить о нарушении
Алексей Санин 2 03.07.2012 09:58 Заявить о нарушении
Ведь даже если не подавится, несварение точно получит.
Просто я пришла к выводу, что не могу написать ничего приличного.
Разве что рецку на чье-то поразившее меня произведение.
Вы, к примеру, обладаете высоким поражающим радиусом поражения.
Поражайте же меня, поражайте (с интонацией - машите на меня, машите!)))
Жена Сотника 03.07.2012 17:16 Заявить о нарушении
Алексей Санин 2 03.07.2012 18:39 Заявить о нарушении
Жена Сотника 04.07.2012 12:11 Заявить о нарушении