Искусственный человек

Маховики тронулись, бальзамы вспенились,
На шрамы нанесена перекись.
Всхлипы, звуки голоса, гортанный звук
И... сердечный мерный стук.
ОНО уже осознает вселенскую вечность.
Лучем огибает путь млечный.
В блаженстве парит но,
Жертвует совешенством ради живого ритма.
Первые ощущения после падения -
Это размытые тени, земное притяжение.
Пульс в вене, жизнь - так вон она какая!
И душа была дарована.
Каста (Влади). “Искусственный человек”



До боли прижимаюсь лбом к холодному стеклу. Не смотрю на Ольгу. Утром поругались.
Обозвала свиньей! Очень грубо и унизительно. За что? За аккуратную пирамидку из почти свежих носков, трусов и рубашек, что уже неделю, никому не мешая, лежит на рабочем кресле. Как же можно за такие пустяки давать животные клички самому дорогому и близкому человеку?
Конечно, я не сдержался. В запале выкрикнул: “Сама такая!” – и запустил Оле в лицо лифчик с оторванной лямкой, найденный в пыли за стиральной машиной. Потом долго выискивал подтеки на столовом серебре, принюхивался к мусоросборнику. Но, в выискивании свинства любая женщина легко обскачет мужчину, тем более такого как я, любителя топтать грязными ботинками ковры и стряхивать пепел с сигареты в антикварный вазон, специально, как мне кажется, выставленный для этой цели около дивана.
Ольга тоже обиделась. Насупилась, внимательно глядит на дорогу, наверное, обдумывает, чем бы мне еще насолить. А что - сама виновата! И почему даже самые романтичные подруги и жены жить не могут без оскорблений.  Для полного счастья им просто необходимо обхамить своего любимого и единственного…
Поток электромобилей плотно закупоривает наш семейный “Simens” в пробке на Путинской. У здания социального ведомства опять митингуют коммуняки или кто они там. Черные куртки, красные звезды, лысые головы. Большинство этих молодчиков даже не знают кто такой Че Гевара. Зато портрет революционера украшает майку каждого второго. Кричат, машут плакатами. “Долой Совет Пятисот!” А чего, спрашивается, все как один голосовали за “единорусов”? 73 процента голосов, 370 мест в Совете! Конечно, теперь решения утверждаются верхушкой  “Объединенной Руси”. Отменили привилегии ветеранов Второй Отечественной? Ха, это только первый шаг. “Долой правительство!” – надрывается оратор. “Долой!” - скандирует толпа. Не нравятся им, мол, обязательные GPS-чипы. В этом вопросе я, менеджер среднего звена Стас Шарапов, солидарен с властью. Получил свою микросхемку на третий день после опубликования закона. Рука уже зажила, лишь короткий белый шрам напоминает об операции. А что хорошая идея – каждый гражданин будет под контролем, сейчас это важно, вон какой уровень преступности. По телевидению каждые полчаса передают криминальные сводки. Только вчера взорвали дом на окраине. Проклятые террористы. Воины Аллаха, уже сами не помнят, кто это такой и за какие идеи они сражаются! Просто подогреваемая из поколения в поколение ненависть к славянам, да и к прочим “неверным”, переполняет их. Выплескивается, принося смерть и разрушение. Гады! Еще в двадцатых годах мы отдали им Кавказ, нет, не успокоились. Жаждут мести. Да наши тоже хороши, каждый пятый уголовник. Выйти вечерком с псом погулять страшно. Подростки – или наркоманы, или начинающие бандиты, или хакеры (этих тоже бояться надо – зарплата и гонорары через Сеть идут), или просто без царя в голове – ударят арматуриной по затылку, бумажник отберут, кольцо снимут. Б-р-р…
Один из митингующих бросает в окно второго этажа бутылку с зажигательной смесью – пластиковая рама вспыхивает. Что-то будет! Стражи не заставляют себя ждать – воздух пронзает отвратительный визг сирен. Синие электромобили заполняют проезжую часть перед площадью. Стражники окружают протестующих. Завязывается бой. Хм… “Бой” – это громко сказано. Что может сделать толпа коммуняк против тяжеловооруженных стражей? Ряды демонстрантов смяты. Особо неудачливые забиты прикладами. До смерти! Через минуту площадь очищена. Часть нарушителей спокойствия повязана стражами, большинство разбежалось. Медицинские кары увозят раненых в госпитали, мертвых в морги. Шустрые муниципальные дроиды-дворники убирают место митинга – мощные струи воды смывают листовки, рдяные повязки, серые ошметки мозга куда-то под город, в бездонную черноту.
Звонит мобильник. Ваня. Сейчас будет пересказывать очередной случай из своей жизни, богатой забавными случаями, как Сибирь нефтью. Приходится слушать, как ни как лучший друг.
“Говорю: “Я хочу купить прочные грязеустойчивые штаны из полиамида!” Она: “Возьмите эти”. “Так они же из хлопка с полиэстером”. “А что вам еще надо? Зато все дышит!””
Ваня заливается смехом. Ему весело. Быстро прощаюсь – отвратительно осознавать, что кому-то хорошо, в то время как у самого на душе кошки скребут. “Ладно, на работе развеюсь. А вечером с Олькой помиримся”, – успокаивает внутренний голос.

***
Звонки, звонки, звонки… Этот проклятый телефон окончательно заткнется только в шесть, а пока всем нужен Шарапов. Вчерашние договора не проверены, рекламации не обработаны, заказы не приняты, …ну и денек. А еще хотел в Сети полазить, статью в журнал дописать. Чашка кофе внутрь, и снова клацай мышью и стучи по клавишам.
Еле дождался обеденного перерыва. Ни сил, ни желания идти в кафе нет, а посему набираю номер Мака. Старого, доброго Макдональдса. Что бы взять сегодня? Лень решать. Пальцы падают на кнопки телефона – как Джа решит! (Вообще-то, я не должен питаться синтетической пищей, но ведь Оленька не узнает.) Еду офисный дроид принесет через 2 минуты 15 секунд. А пока откидываюсь на спинку кресла. Глаза сами собой закрываются…
Д-р-р-р-р… Гремит телефон. В обед отдохнуть не дадут, сволочи! Кто там еще?
- “К-Сервис”, Шарапов.
- Стас Шарапов? – почему-то уточняет хрипловатый голос.
- Да! Что вам нужно в перерыв? – гневно вопрошаю я.
- Стас, у вас осталось около трех минут. Стражи придут за вами. Спасайтесь, мой друг.
- Что? Кто вы?
В ответ лишь долгие гудки. Пообедал, блин! Рывком стартует мозговая деятельность. Версия о розыгрыше отметается сразу – служба внутренней безопасности не пропускает непроверенные вызовы, а пройти проверку очень сложно. Значит, действительно, придут! Менее чем через три минуты. Вот какой я доверчивый! Бре-е-е-д! Не может такого быть! Какие к черту стражи? Я то тут причем? Глупая, глупейшая шутка!
Дверь неслышно отворяется, въезжает некое подобие древнего пылесоса – офисный помощник. Тихо шурша моторами, он ставит на стол поднос с Мак-пищей. Щелкает замок – я снова один. Тупо гляжу на желто-красную упаковку с огромной литерой “М” на боку.  Не двигаюсь. Тишину нарушает только шум фриз-системы компьютера. Тихо.
Сирена разрывает мой мозг на части. Пронзительный визг тормозов. Они уже у подъезда! Ударом ноги распахиваю дверь. Бегу по коридору. Лестница. Вниз или вверх?  Врываюсь на балкон. В лицо бьет ветер. Поток настоящего, неочищенного и необогащенного отрицательными ионами и кислородом,  воздуха. На мгновение замираю. Смотрю на равнодушный город внизу. Решай, Стас! Не тяни! Вот оно - пожарный спуск. Ботики гулко гремят по тяжелым ступеням блестящей стальной лестницы. Преодолеваю по три ступени за раз. Все! Падаю на пластиковые мешки с мусором. Как в кино.
Осторожно выглядываю из-за угла. У парадного входа в “К-Сервис” стоит синий фургон Стражи. У стеклянных дверей двое в форме. Охотники. Добычу караулят. Не дождетесь!
М-да, и машины нет. С выходных в ремонте. Что делать? Оглядываюсь – у стены стоит старый измятый Volkswagen. Рву на себя ручку. Открыт? Открыт! Мягко заводится мотор. Педаль в пол.
Я продираюсь по глухим узким улочкам, трясясь и подскакивая в побитом жизнью электромобиле. Два квартала назад стихли гудки сирены. Стихли?
Дорогу преграждает бок неизвестно откуда взявшегося фургона. Резко сворачиваю…

***
Утро оккупирует небо. Заточенные солнечные лучи вспарывают серую пелену смога. Открываю глаза. Подворотня, кажется еще более мерзкой чем вчера, когда я, не чуя под собой ног, упал здесь словно подбитая куропатка.
В углу среди мусорных куч развалился бродяга. Грязный, вонючий, в изодранной, когда-то ярко-оранжевой, куртке. Тяжелые, спутанные и, вероятно, чем-то пропитанные космы обрамляют на его серое морщинистое лицо. Блеклые глаза глядят прямо на меня. Тоже изучает. Пусть!
Поднимаюсь. Адская боль в спине. Ноют распухшие ноги. Держась рукой за испещренную граффити стену, ковыляю к воротам. Пытаюсь, ковылять…
- Постой! Постой, мой друг, - кричит мне нищий.
Я уже слышал этот, хриплый голос. Но где? Оборачиваюсь.
- Я ждал, когда ты проснешься, - говорит бомж.
- Чего тебе от меня надо?
- Мне? Хм. Ничего. Но, наверное, у тебя есть вопросы. А, Стас Шарапов?
Неожиданно я догадываюсь. Это он звонил мне в офис. Кружиться голова. Медленно сползаю по стене.
- Почему? Почему я здесь? – задаю первый вопрос.
- Потому, что ты очень веришь в Игру.
- Игру? Я не понимаю.
- Ты не живешь, Стас. Да и не жил никогда. Ты играешь и все вокруг тебя - Игра. Или Спектакль. Называй так, как тебе больше нравиться.  Правда, это спектакль для одного Зрителя. Тебя!
- Гад! Кто ты? Кто тебя нанял? – срываюсь я, - Для чего все это?
- Ты не понимаешь Стас, - спокойно отвечает бродяга, - Это не розыгрыш.
- Тогда что? Что? – я кричу. Громко и визгливо.
- Повторяю: Игра, - его глаза улыбаются. Смеются надо мной, - Все просто, мой друг. Ты – человек, мы – другие, не люди. Роботы.
- Роботы? Ты издеваешься или сошел с ума?
- Да, роботы. Кибернетические организмы. Я, твой босс, жена, лучший друг Василий, те демонстранты, которых ты видел на площади. Да и стражи – тоже роботы. Все.
Я выругался. Жизнь – дерьмо. Тебе звонят, утверждают, что за тобой охота, через три минуты ты, простой офисный служащий, несешься по пожарной лестнице, совершаешь угон, стражи преследуют тебя, и в итоге, засыпаешь в зловонном закоулке, а наутро тебе говорят, что все вокруг – роботы. А еще вчера я считал, что ссора с женой самое страшное, что может случиться в жизни. Дерьмо! Испражнения, кал, экскременты и фекалии. Ням-ням.
- Я не верю! – говорю я.
- Не верь! У тебя еще будет время, чтобы поверить. Много-о-о времени – протянул робот.
- Что ты имеешь в виду? – ловлю себя на том, что задаю вопрос за вопросом.
- Человек, ты не сможешь отрезать себе руку, а микросхема в твоей руке неотвратимо посылает куда надо байт за байтом. Тебя возьмут через… - кибернетический бродяга взглянул на свои часы с огромным светящимся циферблатом, - минут, эдак, двадцать. А ты решил, что оторвался?
- Ничего я не решил. Тогда зачем ты все это говоришь?
- Чтобы ты знал. Знал, что люди как вид исчезли около века назад. Незаметно так исчезли. Знал, что роботы это не тупые железяки, но разумные существа. Почти разумные. Мы многое знаем, многое умеем – все что знали и умели вы, люди. За одним маленьким исключением  - мы не умеем творить, создания рук человеческих не способны создавать новое. Именно поэтому ты до сих пор пользуешься телефоном, пусть сверх-удобным, эргономичным, наполненным тучей дополнений, но все же телефоном. Именно поэтому ты перемещаешься в пространстве посредством автомобиля. И именно поэтому ты, мой друг, пока что существуешь. Мы хотим научиться.
Мне уже безразлично. Бежать я не в силах. Только спрашивать.
- Получается?
Бродяга откидывает длинные дредины назад, улыбается. Лезет куда-то в глубину своего одеяния, вытаскивает что-то завернутое в тряпку. Руки робота бережно разворачивают сверток. На свет появляется игрушка, детская игрушка, сделанный из розового пластика гибрид крылатого слона и паровоза.
- Это газзур! – гордо сообщает робо-бомж.
- Газзур? Что это такое?
- Он - исконный житель Долины Алых Зонтиков. Я сам его придумал! САМ.
- Ты смог, - констатировал я устало.
- А ты нет.
- Что?
- Ты до сих пор не понял, почему на тебя ведет охоту половина стражей города. Что сказать – человек. Ты нам уже не нужен. Не прошел тест. Ты ничем не лучше нас. За тобой наблюдали тридцать лет, тщательно воссоздавали мир, в котором людям привычно существовать. Но ты НЕ ТВОРИЛ. Поэтому тебя заменят.
- Зачем вам новая лабораторная мышь? Ведь ты уже научился…, - неуверенно говорю я.
- А я буду молчать. Не скажу им. И не спрашивай почему, - улыбка сияет на лице робота.
И не собираюсь спрашивать. Мыслей нет. Я просто верю ему. Через десять минут меня волоком затащат в фургон, а через одиннадцать ЗАМЕНЯТ. За бездействие. За неспособность творить – писать картины, романы, музыку; придумывать газзуров и ушахов. Заменят просто, как два байта переслать.