Восемь...

Я хочу открываться и легко взлетать,
Я хочу забываться и легко умирать,
Мне не хватает воздуха, трудно дышать,
Мне не хватает свободы, трудно бежать.
В этом мире закрыты многие двери,
Я закрываю глаза – мне представляются звери.
Открывать не хочу, открывать не желаю,
Я под облаком этим обо всём забываю.
А под порогом моим пробивается свет,
Я раскрываю книгу, но там строчек нет.
И мой свет тускнеет день за днём,
Я ухожу в переулок и вижу проём.
Проём между небом и землёй,
Проём между летом и зимой,
Широким морем горит в нём заря
Одной полосой и навсегда.
И кровавые брызги летят с полосы
На кровавый снег – куски красоты.
Красота в этом мире тает, как снег,
Красоты в этом мире больше нет.
Она смешалась в лужах с грязною кровью,
Отразившись в воздухе острою болью.
Я скрываюсь от боли в тёмных квартирах,
Впиваясь глазами в строчки о лирах.
Я ищу красоту в этом порванном мире,
Я ищу чистоту в этой сорванной силе.
Я ищу, как могу, я ищу, я стараюсь,
Но под облаком этим вновь забываюсь.
Я забываю лица, забываю глаза,
Но по щеке почему-то катится слеза.
И я тешу себя надеждою сладкой,
Обвиняя свой мир в хрупкости гадкой.
И всем хочется крикнуть ещё раз в ответ:
“В этом порванном мире меня больше нет…”
Взгляните в окна пустой темноты,
Разбейте сердце литой простоты,
Я не хочу отвечать вам с позиции силы,
Ответьте же мне с позиции мира!..
Ответьте. Откройте. Закройте. Уйдите.
Отметьте в памяти моей об этом визите.
Я устала вдруг, я устала назло,
Отыскать надежду – уже ремесло!
Я ищу, как могу, я ищу, я стараюсь,
Но под облаком этим вновь забываюсь…