Эне Деметр

***
…была серая большая птица…
Иногда она пела, и все кто слышал её замирали… и сердца плакали и пели в унисон с песнями этой птицы. Слёзы очищали, дарили надежду и свет, хоть и были черны как обсидиановые слёзы земли… Она жила в странной сломанной клетке с вечно открытой дверью. Дверь можно было починить, клетку сменить, но тогда птица переставала петь. Она писала свои песни и стихи кровью сердца и дышала весенними ветрами, ждала любви, и чуда… Она доверчиво брала из очень разных рук еду и воду… не уворачивалась от камней, выживала в мороз и зной. Она была вечной, эта птица, во всяком случае, все так думали. Она любила ночь и всегда спала днём. Она смотрела в огонь и читала там мудрость Старых Богов. Крылья её были цвета сумерек и ветрами наполняли любой дом, куда она влетала.
Была странная женщина, с красноватыми в ярком солнечном свете волосами… она была, как болезнь, как непроходящий грипп, она сводила с ума, но это было сладкое как патока и абсолютно добровольное сумасшествие. Её дом был в соседнем измерении, в наше измерение было только окно, наверное, чтоб не страшно было приходящим и живущим… из него не могли уйти годами, да и не хотели, жили как у себя. Настолько было тепло и безопасно. Отогревались, обсыхали, обживались. Разные, совершенно непохожие. Родные и чуждые.
Её ненавидели, потому что она была так непостижимо мудра и необычайно уязвима своим одиночеством. И ещё, потому что она не умела выпрашивать любовь. Она её просто ждала. Надеялась, что вот-вот… уже скоро и её тоже полюбят. Верила, что просто надо потерпеть. И терпела. Принимала за Любовь потребность где-то ночевать. За дружбу желание переспать в её доме с кем-то. Иногда даже с ней.
А быть может, просто никому не приходило в голову, что ей может быть нужна чья-то любовь. Удивленно хмыкали - «ей то нафига?!» У нее незаметно забирали всё, что было ей дорого, по-разному, иногда грубо, иногда вкрадчиво, или из-под тишка, преданно глядя в глаза… а иногда, просто били наотмашь, и уносили, что хотели. Она терпела, не замечала, надеялась, что вернут… Но не вернули, ещё и обругали уходя. И в её дверь врезали замок… чтоб не догнала, наверное, если надумает вслед…
И она осталась совсем одна. Окружала себя разными вещами из прошлого, пытаясь остаться в нём. Но прошлое умерло и рассыпалось бесследно… А она будто и не заметила. Волосы стали длиннее и темнее… и она пыталась покрасить их в красноватый, но получался чужой рыжий… или вовсе странный, но тоже чужой оттенок…
Она бы с радостью продолжала отдавать себя и дальше, так же истово, без остатка и без упрёков, только было уже некому. И она решила что нечего, наверное, ей уже отдать, потому что ничего не осталось. И задумчиво глядя в окно, закрыла дверцу клетки серой птицы. И птица задохнулась… и умерла… и женщина разучилась петь и плакать. Все решили, что они умерли обе… И забыли о них.
А на Земле была весна, и таял снег. И птицы пели зарю… и кошки кричали о надежде. И светились глаза детей, читающих ее стихи, и лились слёзы. Они хотели её видеть, знать, прикоснуться, они её звали. Но она их уже не слышала…