Степь

*  *  *
Над раскаленной дорогой висит зыбкое марево. В жарком воздухе висит почти осязаемый запах полыни. Яркие звездочки татарника и пучки ковыля. Босяком по раскаленной дороге… Дорога в ад, наверное, холоднее… Трескаются губы, заливает потом глаза… И тут где-то вдалеке слышится птичье пение. И с очередного холма видны почти ровные ряды кустов и деревьев… Река.
Откуда силы только берутся у вымотанного жарой и долгой дорогой человека. Почти бегом к реке… И люди и лошади ожили, предвкушая отдых. Вода зеленая, как мой плащ. Зацвела от жары. Речка течет лениво. Скорее к воде. Сначала пить, потом - купаться. Вода у берега - почти кипяток. Но и эта горячая вода - облегчение после многих дней пути…
И вот уже лагерь разбит тут же, неподалеку. Лошади жуют редкую травку, с наслаждением объедая кусты и нижние ветви деревьев. Люди отдыхают в тени. Женщины готовят немудреную похлебку и степной чай.
Близится вечер и какой-то иноземный певец заводит песню. Голос его протяжен и высок. Песня летит куда-то высоко в бесконечно синее небо. А в небе уже первые звезды открывают глаза и смотрят на этот подлунный мир. Ярко-алый Марс над горизонтом будто грозит людям бедой. Но им сейчас не до этого. Пусть себе грозит…
О чем твоя песня, певец? О доме, которого у меня нет, о звездах и ветре, о боях прогремевших где-то вдали… О будущем, о прошлом? Или о любви, очищающей душу и сжигающей изнутри, будто солнце? Не знаю. Иноземные певец прикрыл глаза и, раскачиваясь из стороны в сторону, поет протяжное легкое что-то… О вечном поет. И полет души начинается… За голосом певца улетает она куда-то ввысь.

Упав в траву, я смотрю в бездонную высь быстро темнеющего неба. Что-то там происходит тревожное и непонятное земному скудному уму моему. Что-то движется по Млечному пути, созвездья будто говорят мне что-то. Но что?.. Не понять, поэтому начинаю просто слушать музыку звезд. Чуть слышится звон… Правда, может быть, это всего лишь упряжь звякает… Кружение созвездий уже вполне заметно. Оно как-то убыстряется, становится все стремительней…
И вдруг сквозь меня, не замечая, топча, несутся быстрые кони, и горит степь. А мне не сдвинуться с места. Люди кричат и падают на землю под звон сабель. Совсем рядом падает наземь с размаху воин. Почти мальчишка. В глазах его нет страха, только удивление. Губы шепчут что-то… не разобрать… Но вот взгляд его остановился на мне… навсегда… А вокруг все горит и гремит многоголосая степь. Рвусь подняться, но будто прибито мое тело к земле. Бешенная круговерть звезд в небе… Все сливается багрово-белые сполохи… Отчаянно рвусь и кричу… и просыпаюсь. Вокруг тихо и спокойно. Спит лагерь, лишь шаман задумчиво курит у костра. Узловатые пальцы держат старенькую трубку, а воспаленные глаза внимательно смотрят в огонь. И вдруг взгляд взметнулся от углей к моему лицу. И лицо мое вспыхнуло как угли костра. Он смотрит молча внимательно и задумчиво. Кивает каким-то своим мыслям… И вдруг, будто из-за спины слышу его голос в своей голове: "Ты ведь тоже видел? Так?" Я киваю оторопело… И слышу вновь: "Я не знаю, когда это будет. И ты не знаешь. Просто надо быть готовым…" К чему? - думаю я. И снова голос: "К огню и смерти. И к тому, что ничего не сможешь изменить". 
- Совсем ничего? - спрашиваю я вслух.
- Совсем.
Глаза шамана отрываются от моего лица и вновь возвращаются к костру.
- Мы только песчинки, носимые ветром по степи. Не спрашивай меня, когда и где случится то, что ты видел. Просто знай что скоро. Будь готов принять…
Он бросает в костер пучок травы и перьев. Вспыхивает разноцветное пламя, я зажмуриваюсь. А когда открываю глаза…
…уже утро. Люди вокруг уже собираются в путь. Запасы воды уже сделаны, лошади отдохнули и сыты. Снова идти.

Дорога, дорога, дорога…
Бесконечная раскаленная до бела степь. Перезвон конской упряжи и гортанные крики. Дорога наш дом, наша песня и наша любовь. В нашем нескончаемом пути ищем мы свою судьбу. И не вольны мы уже, остановиться. Путь - жизнь. Остановиться - значит умереть.



Саратов (Энгельс) - 29. 07. 2001