Бабочка

Еду на велосипеде. Поскрипывает старикан, таща и меня, и себя, и груз... Глаз насторожила непривычная, хлопотливая яркость слева. Осторожно кошусь... Бабочка. Ничего экзотического. Обычный Махаон. Летит над асфальтовой рекой, то проваливаясь вниз на какие-то миллиметры, то вздергиваясь вверх... Не отстает, не обгоняет... Ну, что тебе , дурашка? Протягиваю руку, стараясь подгадать под его рваные движения. И я не ярок. И мой велосипед, обшарканный грязными подошвами и загруженный разной дребеденью не звал тебя... Садится на руку, как-то устало, отрешенно. И едет дальше, сложив крылышки, и утоньчившись до лезвия, режущего воздух. Подтянул руку к себе. Он весь в заледенении, не реагирует на блеск моих очков и любопытные глаза... Устал? Или впервые в жизни появилась возможность прочувствовать движение воздуха, и не махать крылышками? Боясь спугнуть, вытягиваю руку в сторону и еду, как дурак, прогуливая бабочку... Довольны оба... Прости, брат, мне сворачивать.... Он, послушно взмахнул своей заспинной цветастостью, и полетел дальше, так же неровно, как и раньше, как будто не было у него небольшого отдыха..