Бред сивой кобылы исправленный вариант

Посвящается похмельному синдрому.
Вначале было слово. И слово это было нецензурное. И произнес его я, когда проснулся. Впрочем, проснулся это громко сказано. Просто я начал ощущать, как мне хреново. Чувствую себя широкой, разгульной степью. Вчера по мне весь вечер явно носился косяк, тьфу, табун лошадей, голов так под 50. Нет, судя по печени, все же 120. Причем, вкус во рту показывает, где и как они ночевали. Хоть бы попить там, гады, оставили. Да, в принципе, это еще ладно, но зачем они, сволочи, так по голове копытами лупят: тук-тук-тук-тук?! Нет, это не лошади - это сердце. А может, и лошади. Ненавижу лошадей. Одна из них, кажется, нагло улеглась на мое многострадальное тело и засунула себе в пасть мою правую руку. Она бы мне лучше воды принесла, кобыла! Хочу пить. И в туалет. И вообще. Надо встать. Надо. Не могу. Явно из-за лошади. Возникает вопрос: зачем она мне на глаза нагадила - теперь ресницы слиплись и веки не поднимаются. «Поднимите мне веки...» Впрочем, не надо: любое движение - и меня бьет током. Или кувалдой. Главное, что больно. Болит все: от живота до головы. Любой звук отдает в башке как в колоколе. Попытаемся подумать. Больно. Думаем тихо и медленно. Во-первых, где я? Нет, это пока второй вопрос, главное: кто я? Человек. Хотя точно поручиться не могу. Меня наверное, даже зовут как-то. Вот, блин, 20 лет себя помню, а как зовут, забыл! Ура, теперь хоть возраст знаю. Ладно, первый вопрос пока оставим. Плавненько переходим ко второму. Больно. Плавненько не вышло. Итак, пьяных воплей не слышно, снизу холодком не веет и из шланга холодной водой не обливают. Значит, не в трезвяке. Наверное, все же дома. Вот только у кого? Хорошо, этот вопрос тоже откладываем. Интересно, а что я вчера пил? Точнее, что там еще осталось? Сдохну, ведь, от обезвоживания или от напора жидкости в мочевом пузыре. Попробуем разлепить глаза. Рукой. Судя по волосатости, своей. Хотя точно поручиться не могу. Так, с одного глаза ресницы содрал. Теперь со второго. Странно, почему-то не больно. Вижу серый потолок. Остальное заслоняют чьи-то черные волосы. Наверное, лошади. Двухголовой. Свет плюет в глаза серной кислотой. Кстати, какому придурку понадобилось вешать на потолок сразу две люстры? Темно ему, блин! Все вертится. Ну, теперь хотя бы знаю, где я. На карусели. Нет, судя по качанию комнаты - в кабине на «американских горках». Хотя там лошадей вроде нет. Надо вставать, иначе меня разорвет. Выпитая вчера жидкость бунтует и настойчиво требует выхода наружу, обещая в противном случае устроить революцию с применением мокрых дел. Во сказанул. А лошадка-то оказалась молоденькой девушкой лет 15-16 и к тому же, как говорит моя левая рука, совершенно без одежды. Судя по ощущениям, я тоже. Интересно... Да, кстати, а где моя правая рука? Распутываемся. Так, это моя голова, это ее голова. Это моя левая рука, это ее правая рука. Больно. Ме-е-едленее. Это мои волосатые ноги, это ее гладкие... Стоп. Я, конечно, понимаю, что она совсем не против держать мою правую руку там, но «белый друг» зовет! Да и в горле Сахара. Ой, а почему это у нее рот в крови? И на животе у меня кровь запекшаяся, и на остатках ресниц, неужели... Не-е-е-ет! Ух, слава Богу, самое главное на месте. Наверное, это ее кровь. Странная какая-то. С зернышками. Сладкая. Малиновое варенье. Та-а-к, нет нельзя мне спьяну «Девять с половиной недель» смотреть. Ясно только одно: я у себя дома. Так на обоях и написано: ты дома. Губной помадой. Хорошо бы еще узнать, кто я, но сначала главное: направо и в конце коридора желтая (от старости) дверь. Ползу. У у-уух. На душе легче стало. Теперь надо что-нибудь для души. В смысле выпить. Коридор. Ванная. Туда нельзя - там зеркало. Оно страшное. Кухня. Холодильник. Пытаюсь открыть. Ключом от домофона. Не открывается. А если ногой? Не открывается. А если на себя? Открылся. Три! Бутылки! Водки! Ура!..
... Привет, зеленые! Айда ко мне под стол, выпьем! А вы с Марса? С Сатурна?! Здорово. А я вот с этой... ну как ее?.. Местный, короче. А на голове у вас что? Антенны?! Здорово. Сколько наливать? Крошку не есть! Это занюшка. Опять эта чертова лошадь входит. Ругается. Куда-то там чьи-то лучшие годы... Разбила о мою голову тарелку. Не больно. Вторую. Не больно. Скалкой по плечу. Не больно. Сковородкой по голове. Ручка сломалась. А если я тебя стулом? А кастрюлей по морде? Убежала. То-то. О, ещё инолпа…иполан…гости прилетели! Куда? С вами? Конечно согласен! А, вы меня и не спрашивали…  А куда летим то, зелёные? Хм, странное название для планеты – КПЗ. Знакомое. А впрочем, какая разница?! Главное, что «через тернии к звёздам». Ура!!!

Ноябрь 2002 - конец 2003 года