На диете, вроде бы, сижу...

Как давно я не вгрызался в теплую горбушку белого батона... Эх, взять бы свеженький - свеженький, еще теплый, но не горячий белый батон. Ножиком с зубчиками, обязательно с зубчиками, потому что так звучнее, наслаждаясь хрустом, отрезать себе горбушку. Внимательно посмотреть на нее, чуть сжать , чтобы снова слегка захрустела корочка и уткнуться в нее носом... Так, чтобы теплый хлебный запах поднялся вверх до самых отдаленных и влекущих вкусовых воспоминаний. А потом прижаться языком к чуть скользкой корочке, ощутить ее сладко-соленый вкус... Тяжело вздохнуть... И с хрустом и жадностью проломить зубами тонюсенькую оболочку, и ощутить языком поры вкуснющей мякушки... И медленно, медленно жевать, жееваать, жееевааать, все... сытнее.... и ... ленивее... вдыхая... аромат... остывающей.... горбушки...

Но я давно лишен этого удовольствия. Я не ем хлеба. Я сижу на диете.

Это , во - первых , престижно, во-вторых, говорят, улучшает состояние здоровья, а, в - третьих , воспитывает силу воли...

Я человек основательный. Я прочитал кучу книг, пролистал десятки брющюрок, облазал интернет. И пришел к выводу, что никто лучше меня не знает мой организм и мои пристрастия, и соответственно, лучше меня не может составить мне диету.

Поэтому я решил две вещи . Первое- не есть хлеба, второе- не есть вечером...

В остальном я позволяю себе все, не забывая оповестить окружающих, что я на диете... Это сразу вызывает уважительные взгляды и даже некоторое сочувствие...

Главное- всему найти объяснение в научной литературе...

Если жена начинает ворчать, что я пью чересчур много пива, то я показываю ей книгу, где написано, что для моей группы крови пиво совершенно безвредный продукт, и от него, по определению, я не могу поправиться.

Когда меня ловят на том, что я сожрал огромный кусок мяса, предназначавшийся на обед всем, я объясняю, что по теории раздельного питания, количество еды может быть неограниченным, если она только белковая...

А сегодня утром, совершенно не голодный, я , вдруг, так ярко представил себе вкус бутерброда с черной икрой... Я медленно откусывал большой кусок, ощущая языком прохладу слоя масла и выступающие , полупритопленные в слое масла черные икринки, солено-контрастные на скользком масленном поле. И все это в окружении теплого хрусткого вкуса небольшого кусочка французской булки, или багета, по современному... И как этот триумвират пресного хлеба, нейтрального в свой зажирелости, масла и скользкой солености икринок, разжевываясь, погружал меня в милейшее состояние бутербродоедения... Пришлось даже тряхануть головой и ощупать языком пустой рот, чтобы убедиться в том, что это лишь галлюцинация... И я по прежнему на диете...

На которой я ем все что хочу, когда хочу и сколько хочу... Но изредка, поддерживая имидж, с улыбкой, предполагающей понимание, отказываюсь от чего-то, например, от третьего куска торта...

А мерзкие напольные весы утром, сочувственно подмигнув мне стрелкой, снова подтвердят, что мой центнер при мне, и никуда не собирается деваться....