Повесть о неизвестном читателе

Я попрошу в задних рядах не смеяться. Помолчите, раз совести нет. Извините…
Товарищи! Имя их не забыто, подвиг их… Блин, что с подвигом? Подвиг их…
А! Вспомнил, расстреляй меня, фашист! Имя их неизвестно, подвиг их бессмертен! Вот! Ё (такая вот случилась опечатка: «Ё!»). Они, не задумывающиеся о том, что их может ждать, они, еще не родившие своих безымянных, а поэтому, таких же, как они сами, героических, детей, они не побоявшиеся прочитать то, что не может стерпеть бумага, и от чего монитор теряет четкость, оперативная память превращается в склероз, а винт, вспоминает, что его зовут винчестером и досылает патрон в патронник, они… Они заслуживают не просто уважения, а вселенской любви. Они, не побоявшись остаться на всю жизнь неизвестными читателями, иванами, родства не помнящими, делают искренний вид, что читают ту лабуду, которую неизвестные, но подписывающие свое произведение авторы выставляют на прозу ппрру, в надежде, что, блин, их кто-то прочитает. Спасибо тебе, неизвестный читатель, за скромность,  за умение получить удовольствие от того от чего остальные готовы повесится (И, нескромно: – а читаешь ли ты? А то, блин, за базар ответишь! Ой, простите, базара-то и нет) и от  того, что ты нашел в себе силы прочитать то, что просто-таки прет из авторов… Ну, а если диарея застала вас в пути…
Имя их неизвестно, подвиг их бессмертен!