Коли ветер под фуфаечку, да в грудь...

«Коли ветер под фуфаечку, да в грудь.
Коли песня, от которой не уснуть...
Да вагонная дорога, да буржуйка-недотрога,
Значит выпал мне опять нелегкий путь...
Коли вырвали меня из суеты..
Коли в поле, да не скошены цветы.
Неухожены рассветы, да сырые сигареты.
Это значит - подожди немного ты...»


Очередной железнодорожный вокзал тонет в бесконечной веренице таких же... Почему-то все они на протяжении долгих лет кажутся одинаковыми. Всё те же неудобные сиденья, на которых как будто нарочно ручки сделаны так, чтобы нельзя было прилечь... Всё те же лица, как во сне проходящие мимо... Тот же отвратительный растворимый кофе в пластиковых стаканчиках и смятые в кармане джинсов сигареты...
Странно - иногда начинает казаться, что у каждого города свой запах.. Когда сидишь на жестком сиденье, обняв рюкзак, чувствуешь запах пыли, смешанный с ароматом извечных хот-догов и кофе. Когда выходишь к поезду, в ноздри резко ударяет запах дороги... Свежий, чистый... пропитанный вкусом ночной прохлады…
Заходя в поезд, я в первую очередь прохожу по всему вагону, ища в темноте родные лица... Родные не по семейным признакам, а по другим - почему-то среди всех людей я безошибочно нахожу лица, отмеченные печатью дороги... Чаще всего они некрасивы в обычном смысле этого слова... Истертые брюки, джинсовые куртки, и стальные серые глаза... Серые не цветом, а оттенком цвета... Они всегда ездят плацкартом и никогда не берут постельное белье и чай у проводника... У таких людей не увидишь дорогих сигарет, но они всегда отдадут тебе последнюю...
Кинув рюкзак на полку, выхожу в тамбур... "Наших" в вагоне нет... Да оно и к лучшему - сейчас хочется просто курить и смотреть в окно на пробегающие мимо города...
Снова ночной воздух бьет в ноздри... Где-то вдалеке слышится шум гитары, и знакомая до боли песня...


"Пора в дорогу, старина, подъем пропет...
Ведь ты же сам мечтал услышать, старина...
Как на заре стучатся волны в парапет...
И чуть звенит бакштаг как первая струна..."


Когда-то и я так сорвалась с места, чтобы увидеть море... В кармане - пачка сигарет и ни копейки денег... За плечами - рюкзак с фланелевым одеялом и теплым свитером... Но тогда у меня в голове крутились другие слова из этой же песни:


"Пойми, старик, ты безразличен ей давно...
Пойми, старик, она прощалась не с тобой...
Пойми, старик, ей абсолютно всё равно...
Что шум приемника, что утренний прибой".


Я и уехала-то, потому что поняла, что ЕЙ действительно всё равно...
Странно - так много люди пишут и писали о романтике дороги, о мечтах и стремлениях... Но почему-то всегда "за кадром" оставались голод, холод, отсыревшие в промерзшем вагоне сигареты и дикое желание вернуться домой…
У меня же всегда было только желание понять, где мой дом... Где меня ждут на этом свете? И сколько бы не думала - выходило, что нигде не ждут... Бродяга есть бродяга...
Иногда, оглядываясь назад, начинаешь верить, что всё, что было так дорого и важно - вернется... Что однажды, в каком-то городе, на вокзале я увижу родные глаза... радостные глаза... И что кто-то улыбнется мне до боли знакомо и ласково и скажет: "добро пожаловать домой".
И тогда я буду точно знать, что годы, потраченные на поиск счастья прошли не даром...
Ну а пока...



"И случается молитва без попа...
В небе серые рыдают облака...
Только ты, моя родная, ты живи, всего не зная.
Это знанье не для женщин на века.
Но кому-то надо, видно, и не спать...
По-мужски лицом к лицу беду встречать.
Пусть бессмертны только Боги,
Но зовут, зовут дороги...
Тех, кого и днем и ночью будут ждать..."

Подожди, подожди...