Прости меня

- прости меня.
Я смотрю на неё. Я не могу не плакать. Она смотрит как-то виновато, будто просит прощение за то, что у меня слёзы на глазах. Стоп! Так нельзя.
- ты… - «что я могу сказать?» – ты…  Ты обедала?
- Да.
 Она даже не удивилась глупому вопросу. Надо говорить, нельзя молчать.
- я, представляешь, когда сюда шла, упала на лестнице. Просто какой-то дурак бежал вниз и, куда ему уступить мне дорогу! так толкнул меня! Очень больно было. ..Даш, ты прости меня…
- да не надо. За что мне тебя прощать? – она как-то грустно улыбается, смотрит на меня.
- Да за всё. Прости. .. прости, пожалуйста. – Я опять начинаю плакать. - Господи, какая же я эгоистка!
Она молчит, смотрит.
Я так больше не могу, я не выдержу, я не знаю что говорить, как вести себя. Что ей сейчас нужно? Чего хочет? Чтобы все вели себя, как ни в чём не бывало? Или может наоборот хочет правды? Как мне спросить? Боже, нельзя больше молчать, надо что-то сказать, что угодно…
- я так устала, - она говорит и смотрит в другую сторону. – Я даже не могла представить, что можно так устать. Это так тяжело… ты не плачь, не надо. Я прошу тебя. Я ведь могу тебя просить? помнишь, как мы гуляли раньше? Помнишь? А мама постоянно плачет… смотрит и плачет. И вроде.. это я виновата, а я не хочу… понимаешь.. не хочу. И боюсь. Тут страшно по ночам, я ему говорю, а он… да не плачь же! Я же тоже заплачу. Нет, я не заплачу! Я сильная. Я ведь такая сильная… я даже …я смогу…я…
Я уже не могу разобрать слов, прерываемых рыданиями. Что я наделала?! Как я теперь на неё посмотрю? ..Как я на неё смотрела до этого?..
Какой грязный пол. Они что не могут пол помыть? Ведь так нельзя! Ведь это так несложно. Почему они не моют полы? …О чём я думаю? Я просто боюсь думать о ней. …Как хочется убежать отсюда, куда-нибудь далеко-далеко. Представить, что это всё дурной сон, что это неправда. Нет, нельзя, надо остаться, надо прикоснуться к ней, обнять. Ведь я больше никогда…
- Даш, не плачь.
- Прости меня.
- Я? …Я?…нет! не надо. Ты ни в чём не виновата. Слышишь?
- Слышу. – Она опять отворачивается к окну.
Как же хочется сказать, что всё будет хорошо, что ничего плохого не произойдёт. Но я не могу. Потому что хорошо уже не будет. Почему семнадцатилетняя девчонка должна лежать здесь и умирать? Почему? Ведь ей так мало лет? И такая страшная болезнь.Не-из-ле-чи-мая.. Я ужасный человек! Я не могу так говорить. …могу. 
- Даш, прости меня.