Жизнь

Страшно. Страшно жить и знать, что где-то погибают дети. Страшно бояться, что то же самое может в любой момент случиться с тобой и твоими близкими. Страшно ложиться спать, потому что ночью будут сниться кошмары. Страшно вставать утром, потому что вечером можешь уже не лечь спать. Страшно бояться. Страшно чувствовать себя беспомощным. И страшно чувствовать безразличие. Но в этом мире к страху надо привыкать. В этом мире бояться нормально. Это уже как состояние души. Потому что, самое страшное, что есть на Земле - это люди. Мы сами создаем жизнь, и сами уничтожаем её. Но всю жизнь все равно невозможно уничтожить, слышите?! Как вы, тараканы, приспосабливаетесь к самым жутким условиям, так Жизнь способна процветать, как бы вы не старались её уничтожить!
   
   Пыль. Голая земля. На миллионы километров простирается такой пейзаж. Повсюду гадкий серо-коричневый свет, от которого болят глаза. Но болят они не только от этого света. Больно, физически больно смотреть на эту безжизненность. Повсюду пахнет смертью. На небе светит мертвое, тусклое, какое-то металлическое солнце. Здесь всё пронизано болью. Ногам больно ступать по этой земле. Ступни и голени во время каждого шага сводит болевой судорогой. Но ты идешь. Ты помнишь эту землю зелёной, ты помнишь сочно-зелёную траву, мягко шелестящие деревья, ласковое солнце. Ты помнишь золото. Золото воздуха осенью. Ты помнишь бриллиантовый, переливающийся на зимнем солнце снег. Ты помнишь теплый дождь, сильный, бьющий в лицо свежестью, ветер, неистовую, как шаловливый ребенок, бурю. Ты помнишь детский смех... Ты помнишь жизнь. Она теперь существует только в твоей памяти. Пока не сотрется наждачкой страданий, пока не смоется слезами боли. Ты идешь. Идешь только за счет этой жизни, еще тлеющей в тебе. По пути встречаются остатки снарядов, обломки какого-то оружия. Ты помнишь детский смех... Твой смех давно перестал быть таким. Да ты уже и забыл, какой он. Сейчас все чувства атрофировались. Нет ни чувств, ни мыслей. Жива только память. Ты идешь. Ты не знаешь времени, не знаешь жажды, не знаешь голода. Поэтому не знаешь, сколько уже существуешь таким образом. Твой мозг сейчас отвечает только за движение. Движение вперед. И за память. Солнце не обжигает тебя, оно устало. Оно умерло здесь. А ты двигаешься. Ты двигаешься вперед. Потому что у тебя есть память. Ты двигаешься на автомате. Ты привык идти. Это уже система. Везде однообразие. Однообразие пейзажа, земли, твоего движения. Стоп. Что это? Что-то не то. Ты пытаешься заставить мозг работать, пытаешься заставить органы чувств вспомнить, что значит ощущать, реагировать. Так. Зрение. Что-то не то. Ловит что-то новое. Новый, чуть уловимый запах щиплет нос. Что это перед тобой? Что-то маленькое. Что-то резко отличающееся от всего остального. настолько резко, что смогло оживить твое сознание. Как отрезвляющая пощечина. Ты сидишь. Ты понял, что это. Ты вспомнил, что значит чувствовать. Память воспроизвела фрагмент прошлой жизни. Фрагмент ЖИЗНИ... Тяжесть в глазах. Опять новые ощущения. Что-то теплое на щеке...
   Яркое солнышко освещает цветущие сады. Запах цветов, мягкий и легкий разносится ветром по всей деревне. Ветер, играя, носится по улицам, срывает с людей шляпы, рябит по воде, шелестит листвой. Залетает и приносит с собой запах цветов в открытую форточку маленького деревянного дома. Около окна стоит мужчина. Лицо его худое, глаза выцветшие. Он улыбается. Вдыхает полной грудью волшебный аромат, занесенный ветром. На окне - маленькие пожелтевшие занавесочки, на деревянном подоконнике в маленьком горшочке стоит цветок. Под  нежно-розовым матовым бутоном дрожит тоненький зеленый стебель. И четыре почти прозрачных листочка. Каждый год этот цветок  всходит на поле недалеко от этого дома. И каждый год этот мужчина пересаживает его себе в горшок и ставит на подоконник. Этот цветок подарил ему жизнь. А время и запах цветущих вишен стерли ему память. Стерли тела убитых близких, стерли оглушающие выстрелы и ослепляющие взрывы, стерли судороги в ногах и серо-коричневый свет мертвого солнца, стерли пустоту и запах смерти, стерли воспоминания о войне. Эта комната в его памяти теперь навсегда закрыта. Осталось только воспоминание о возрождении жизни. Оно, как картина висит на плотно закрытой двери. На картине - пыль, голая земля и маленький мальчик, плачущий у розового цветка......