Нездравый смысл

Смертельно, безнадёжно заболел на наших глазах смысл. Когда-то здравый, а теперь – почти уже никакой, и в наступающей бессмыслице тонут голоса и фразы,
Профессора и дворники, врачи и пациенты, губы, глаза и пальцы, капельки молока и крошки хлеба… Тёплые и молчаливые неизвестные звери выходят из темноты, ложатся на пол, лижут шершавым языком мохнатые лапы… А засунь руку в огонь – и глаза откроются, и голос вырвется, и побежит по узенькой тропинке девочка с фиолетовыми глазами и стеклянным кувшином, наполненным светом.

На пыльных поребриках и ступеньках отпечатываются следы, мысли и образы, как нерукотворные образа, как живые глаза идолов и статуй, как непроизвольная улыбка манекена, чьи руки цепко хватают в толпе и ведут за собой сквозь стену. Игра, в которую мы играли лет десять назад, повисла в воздухе и всё ещё ждёт продолженья… «Я буду ковбой, смотри, какой у меня пистолет. Бах-бах, всё, я тебя убил, а ты был индеец…» - не надо шуметь. Не надо шуметь у постели больного смысла, может быть, он ещё выживет, может быть, у него ещё всё будет, он ведь так любил, так хотел жить, ведь правда?

Не отвечает. Не может или не хочет, или просто тишина сгустилась настолько плотно, что звуки теряются в ней, замирают и падают на пол, обессиленные…

Споткнулась девочка, упал на землю кувшин из тонкого стекла и острые осколки полетели, как капельки света, всё выше и выше, и растаяли в бездонном небе. Забился в судорогах колокол, возвещая и низвергая случившееся. Развернулись и ушли в темноту углов мохнатые звери.

Смысл умер. Да здравствует Смысл!