Она. Любовь. Не со мной

Так все непонятно в этом мире. В самой себе. В других. Просто не жизнь, а одна большая непонятность. Мы влюбляемся сегодня. В Другого завтра. В Первого снова потом. А в тебя уже Второй. Но ты-то в первого. Вот и непонятность. Так может ты тоже во Второго? А в метро такой Третий ехал, что не ко Второму, не к первому не хочется. А ведь все это так смешно. Писать сейчас смешно. А когда стоишь и смотришь во влюбленные в тебя глаза Второго, уже как-то не смешно.
     И чувствуется на самом деле то, что не Первый, не Второй – не Те самые, о которых говориться «у нас с ним если не надолго, то навсегда». Я знаю, что Он там. Он ходит по кирпичным улицам со Второй или Первой и думает обо мне, то есть о Той самой, с которой Вторая будет не нужна. Он сейчас идет смотрит на Нету, целует ее, но знает, что может завтра также идти с Первой. А когда мы увидим друг друга в толпе, мы сразу поймем, что мы и есть те самые друг для друга. Он подойдет. Я улыбнусь. Глаза. Свет. Он. Она. Та и Тот. И мы уже не тут в толпе, а там. Где нет ни Первых, ни Вторых, ни Третьих. Есть только Мы. И то, что у нас внутри.
И что бы ни говорили все эти нумерованные, я знаю, что так будет. И мне с тем самым удастся почувствовать Ее. Ту, которая придет однажды и оставит след о себе навсегда. Пока я и Он не умрем. Пусть умрем в одной постели с Третей и Вторым, но с мыслями о Ней – любви с «теми самыми».