Мысли вслух. Монолог. Первый

                Мысли вслух. Монолог. Первый.

  Нет. Не люблю я всё-таки этих заезжих слов. Не могут они отобразить смысловой оттенок русской речи. Ну, вот хоть это. Монолог. Говорю один. Нет в нём полноты. Смысла. Кому говорю? Зачем говорю? Сколько слушающих? Одни вопросы. И не только. Может, говорю оттого, что крыша поехала? Сижу где-нибудь в тюрьме, в одиночке. Бубню себе под нос. Нет в этой речи ни вопросов, ни ответов. Так, бред воспалённого ума.
Другое дело, наши. Мысли вслух. И, как будто бы крикнул. Во весь голос: - Слушайте все. К Вам обращаюсь.
  Скоро будет круглая дата. Двадцать лет. Двадцать лет, как мы пытаемся перестроить общий дом. Уже и дома того нет. Разобрали на кирпичи. Лет так пятнадцать назад. Часть из нас построила из них свои шалаши. Хорошие они получились, или нет, не мне судить. Но в шалаше, это не в доме. Подумала часть, порешала, поговорила с соседями. Уже с другими. Не нами. Взяли свои манатки, и пошли в другой дом. Ну, что же. Дай Бог. Дай Бог им мира и благополучия. Чтобы всё у них было хорошо. Как себе желаю. Как своей семье. Как своим детям…
  Остальным повезло меньше. Шалаши получились, какие-то непутёвые. Или строители из нас некудышние. Или те, кого поставили над стройкой начальниками, материалы разворовали. Ерунда какая-то. Земли не меряно. Богатств в ней ещё больше. А, за пятнадцать лет, жить лучше не стало. Для многих, очень многих. Даже хуже стало. Для тех же.
Нет, конечно, часть живёт. Как у Бога за пазухой. У них всё путём…..и пальцы веером. Да, понятно. В зоне это бы прокатило. Там, у них, так заведено. Пахан. Блатные. Они живут хорошо. Им не надо работать. Они собрались в волчью стаю. Одного, другого, опустили. Любому, кто не так посмотрел, в зубы. Лучшие куски себе. Словами не умными, нет, мутными, лохов разводят. Чтобы не собрались в гурт.  Ведь, если даже там соберутся, могут начистить. Работать заставят….
  С чего вдруг, мы себе придумали, что так могут жить все. Что-то строить. А, самое главное, что всем будет хорошо. Ну, ладно. Не всем. Но, хотя бы большей части. И зачем тогда перестройку эту затевали. Ну, хавали там. На верху. За три щеки. Ну, и пусть их. Может, когда-нибудь лопнули бы.
Да нет. Не лопнули бы. Не подавились бы. Съели бы, заживо. Пусть не полностью, но понадкусывали бы, от каждого. Да и понаделали уже. Затем и решили дом перестраивать.
  Смотрю сейчас на Украину. Моя малая Родина. Там могилы моих предков. Там мои дети. Там половина моей души. Вторая здесь. Ведь это тоже Родина. Большая. На четверть Земли-матушки. Говорю и думаю на двух языках. Для меня это легко. Естественно. Это моё. Но душу на две части….Это больно. Так больно, что слеза застилает глаз. Что во рту, ком, и не могу проглотить. И, похоже, порвут на три.
Выборы. Я прекрасно понимаю, так, как жили раньше, не в моготу. В ломоту, в боль костей.
Половина моя, украиноязычная, бегает по свету высунув язык. Чтобы прокормить семью. И работает так, что лоб в мыле. Но, и места интимные. Или всё-таки срамные. Слава Богу, растёт производство. Производится больше, продаётся. Себе остаётся.
Почему? Почему мне, хохлятской натуре, работающему больше, лучше, за это время, за время кучмовлостия, сала стало появляться на столе, всё меньше и меньше. Смотрю, не за горами миг, когда совсем пропадёт.
Ты чё, кнур, нюх потерял. Кстати, знаете, что такое кнур? Кабан племенной. Сало вонючее, вонючее. Противное, противное…
Не в моготу. Да пошел ты…..И все твои, вместе с тобой. Иди с миром, пока цел. Нацаревал сто рублей? Греби ластами. Потому, как подгонять начнём.
  Вторая моя половина тянется к России. С ними хоть самогона выпить можно. Похрюканиться. Хотя, нет. Теперь по-другому. Потузлиться. Предлагают свободно торговать. Правда, намекают, что всех купят, с потрохами. Но мне как-то наплевать. Что у меня можно купить? Руки? Так я их давно продал. А на большее не претендую. Сто рублей нацаревать? Да, на кой они нужны. Честь дороже.
Говорят, свободно ездить будем. Так, знаю, врут. А почему до этого дня не ездили? Почему только перед выборами? А что будет после? А как же ваша регистрация? Ведь мы все, все приезжие. Все бандиты. Все грабим. Работу отнимаем. Кусок хлеба. Последний. Из горла. С ножом, на большой дороге.  Не будем. Пойдём на большую дорогу. Соседскую.
   Вот снова. Кормилец, информацию выдал. На воре и шапка горит. В Афганистане, говорит, нарушения были? Были. Но вы молчали. И мы молчали. Это намёк? Нужно молчать? А как нам быть, гражданам Украины? По горам, как горные бараны?
На Украине есть один анекдот. Напомню: - «Ночь. Стук в дверь. Из-за двери голос: -Кто там. – Это мы парни из КГБ. Так, так, так, так, ответит ручной пулемёт.
  У себя порядок наведите. Десять миллионов бездомных. Четыре из них, дети. Вырастут, что делать будете. Обворованных сколько? С помощью принятых для вас законов. С помощью которых, обещаете, век жить будем. Последние льготы у стариков отбираете.
Это не закон. Это лоскутное одеяло. Дыры зашиты гнилыми нитками. Тысяча поправок!
Как только вступит в силу, столкнётся с жизнью, миллионы взвоют. Ваши подачки, как раз, нищему медяк, а мертвому припарка.
  Строители. Живу….Без гроша….Без шалаша. Какой там дом.