Семь Цветов

Я увидел картину.
На картине был изображен серый, какой-то безнадежный лес. Он был очень густой, в нем было видно лишь ближайшие деревья, а все остальное скрывал плотный мрак. Сколько ни броди в таком лесу, никогда не увидишь ни одного лучика. Листья на деревьях были неподвижны, и, казалось, что этим листьям давно надоели лето, осень, весна, и они застыли в каком-то удобном для них состоянии, равнодушно к окружающей их чехарде лет.
По лесу отчаянно бежал человек. Все его тело изображало рывок на пределе доступных человеку сил. Ноги поднимали с земли мертвую, недвижимую веками пыль. Эта пыль укрывала все вокруг, она покрывала листья, стволы, она была царицей тут, в этом замершем лесу. Она здесь правила балом, она здесь завоевала все – эта мертвая, недвижимая пыль.
За человеком развивался плащ, рваный, и грязный, как будто принявший цвет этого леса, но не хотевший так же покрыться пыли, и от того отчаянно ее с себя стряхивающий. Как будто флаг.
Голова человека была наклонена вперед, как если бы он был уже слишком изможденным для такого бега.
Позади человека была серость леса, а то, что было впереди, не видел никто.
Почему он бежал?
Зачем?
Кем он был, этот отчаянный бегун?
Отчего он так надрывно бежал?
Или, за кем он так надрывно бежал?
Что таилось за его спиной, что он не смел оглядываться назад?
Что было впереди, что он не решался взглянуть вперед?
Что заставило его вгонять пыль в давно нехоженые тропы?
Или, может, он что-то отчаянно догонял, и боялся взглянуть вперед, чтобы увидеть, далеко ли то, за чем он так отчаянно бежит?
Или, может, он просто прятал злой взгляд, справедливый осуждающий взгляд за то, что его замкнули в клетке холста, и не дают ему сделать?
Может, он бежит за своей любовью? Может, он знает, что ему никогда ее не догнать, никогда ее не вернуть, и никогда не вернуть ту частичку себя, которую любовь унесла с собой?
Или, может, он бежит от своего страха, или просто от самого себя?
Или он отчаянно пытался убежать от скуки, от бесконечно тянущегося времени, которое невозможно заставить идти быстрее и которое высасывает у тебя все силы, все твои мечты?
Или он просто не хочет покрыться пылью, как все в этом лесу?
Но почему он бежит через этот лес? Такой глухой к человеческому плачу, такой равнодушный к исступленному крику заблудших? Почему не через яркий, солнечный день? Почему через этот мертвый лес, где никогда никто не жил, а только умирали? Изо дня в день, из века в век только умирали? Там, где нет выхода, где можно бежать, и ни разу не найти свои следы, где не видно, за чем ты бежишь, и единственное, что остается – это бежать, это рвать миг, из вечной смерти, чтобы сделать еще один шаг?
В этом лесу, где не найти ничего…
Почему?