Жить с тобой

I’m a looser, baby…
Да?
 Знаешь, любимый, ты достал меня.
Смазливый, пьяный, безудержно влюбчивый и молниеносно изменчивый. Что ж, бывает.
Нога за ногу, рука в руке, глаза в сторону. Не могу смотреть. Не могу. Прости.
Ты танец танцевал? Фламенко? Мне нравилась твоя рука – самовлюбленная и вздернутая вертикаль. Пальцы, из которых струились звезды. Все эти дни ты танцевал фламенко. Какой же был цветок в петлице? Колючий. Жалкий.  Искусственный, скорее.
Хрустальные слова… Ты репетировал? Признайся. Театр одного актера. Бывали. Видели. Не верю. Ну, не верю!
Запутанно все слишком. Многозначно. Пошло.
Все эти мысли, прерванные запятыми, все больше точками, тенями отражаются в окне. Помыть бы. Измоталась стирать рукою слезы со стекла. Твои. Сама я не умею плакать.   Что ж, бывает.
Любимый, ты достал меня. Портретик Дориана Грея ты где зарыл, в кладовке? Я найду. Хотя, мне кажется, что на твоем лице уже гнездятся демоны. Я вижу их в морщинках  глаз. В обрывках фраз.
Ты плачешь? Я в чашку соберу все слезы.  Жажду утолю. Свою. Ты рядом ляжешь. Промурлычешь песню. Сам уснешь. Во сне ты репетруешь фламенко. Я плачу. Все-таки умею. Свою же утоляю жажду.
Кофе утром, хлопья, молоко. 
На самом деле,  Я ТАКОЙ ПРОПАЩИЙ!!!
Правда?
Как ты достал…
Как жить с тобой?
Любимый…