Взгляд

  Не знаю, что я думаю. Я живу здесь уже с 6-го класса. Не знаю. Меня бесит этот город. Не могу к нему привыкнуть, не могу найти свою стезю, свое место. А ведь переходный возраст уже прошол. Кто-то говорит, женись, заведи детей. Живи как все. А я не могу. Я вспоминаю мощеные дороги Нейруппина, красивые парки, люди, которые вежливы с друг другом. Вспоминаю сосновые леса и боры Латвии. Поездки на трамвайчике по улицам Риги. Вспоминаю бескрайний степи дальнего востока.
 
А Омск, не могу я жить здесь. Что-то нето. Какаято тяжесть в груди. Иногда приходят мысли о чем-то. Надеешься на что-то, ждешь, стараешься. И ничего..в конце опять таже пустота. Всташеь в понедельник на работу. Как и миллионы других людей будяться своими будильникам, как роботы идут на работу. Приходят домой, и ложаться спать, чтобы опять быть разбуженными своими злосчастными будильниками. Не могу я жить в городе.
 
  Иногда оглядываешься назад. На времена Трои и Александра Македонского. И становиться жаль, что я не умер молодым с мечмо в руке. Да, я смотрел эти фильмы. И они опять навели меня на мысли, на все теже.

  У меня есть одна мечта. Написать что-то. Лучший текст, лучший и лучший. Чтобы потом не писать больше. А перечитывать и осозновать все... От шепета лествы в осеннем лицу до мотивов демонстрантов на пражских улицах.
 
  Я пишу все это с одной единственной целью. Найти таких же людей как я. И тогда мы бросим все. Мы уйдем отсюда в ночь. Мы уйдем из зоопарка. От ващих игривых розовых стрингов, законов, запаха одеколона, абсента, аськи. Мы уйдем в бескрайний степи дальнего севера. Будем жить в юртах и нелепо молиться деревянным истуканам древних богов.
 

  Мы выпускаем голубей встречая Юлия Цезаря покорившего Африку. Годы-злодеи мчатся, как кони крестоносцев, желающих покарать нерадивых язычников. Жуем коричневые сухарики с фабричным вкусом бекона. Стоим на мысе доброй надежды слушая как кричат дельфины. Смотрим на свои руки, которые становяться все дряблее и старее. Слышим голоса людей, которых нет среди нас. Они словно парят на ветру, и смеются над нами живыми. Как-будто каждый из них знает что-то про нас, как-будто все это имеет значение...
 
  Глупое оттуда. Преждевременная смерть - утешение для тех, кто не нашел себя в жизни. Пропуск в психбольницу. Белый свет...