Критика

Он резко проснулся рано утром. Сел в постели. И понял, что это было опрометчивое, не взвешенное, а потому и неправильное решение… Голова чуть не отпала назад на подушку… А еще она страшно болела.
Секунду он немного покачивался из стороны в сторону, пытаясь остановится где-то посередине.
Потом в голове начали возрождаться мысли…
Он вспомнил вчерашний день, и его начало настойчиво тошнить.
Вчера ему дали понять, что он все делал не так, а то, что делал, не нужно совсем никому.
Он быстро добежал до туалета…
Успел.
Где-то минут пять его отчаянно рвало.
Как только мысли его возвращались к событиям вчерашнего дня, его рвало снова и снова.
Его рвало вдохновенно, настойчиво, душевно, всем тем, чем он бессмысленно занимался все это время.
И снова и снова…
Потом рвать стало нечем…
Он чуть ли не дополз до раковины, подтянулся на руках и поглядел на свое отражение. Из зеркала на него смотрел мятый, серый человек с провалившимися красными глазами…
Он спустился назад на пол, посидел там чуть-чуть, поразмышлял о бренности сущего, потом, немного привстав, побрел на кухню.
Кухня – это универсальное помещение для любого нормального человека. Там можно делать все – есть, пить, разговаривать с кем-то, разговаривать с собой (очень продуктивно), думать о жизни (очень опасно). А можно и просто сидеть, и ничего не думать.
Этого наш герой желал больше всего.
Он добрел до стула, сел на него.
Медленно и лениво повернул голову к крану, откуда капала вода. Медленно, но верно.
- Я же делал это для себя! – провозгласил он осипшим голосом, который после сна выдал лишь неуверенное сипение.
Он прочистил горло и сказал на этот раз более разборчиво:
- Но я же делал это для себя!...
Тренировать правдивость сказанного он не решился…
Некоторое время он качался на стуле, тупо глядя в одну точку…
- Или нет… - на этот раз прозвучало правдивее…
- Гм… - Сказал он. – Дуурак ты … (имя его не имело значение… можете вставить какое угодно)
Из крана капала вода.
Весь вчерашний вечер он спорил… Спор состоял в том, что он пытался доказать, что то, что он делал преследовало совсем иную цель… А то, чего от него хотели остальные -  вообще не входило в замысел…
И вот так вот и вышло, что его труды, в общем-то, никому и не нужны…
Этого вроде никто и не доказывал, даже спор был не очень жарким.
Но доказали… И это было самое обидное и страшное.
Он снова перестал качаться на стуле и высказал еще один волнующий его вопрос:
- И что теперь?
Не найдя ответа он продолжил качаться на стуле.
- Что ж теперь делать-то? – пробормотал он, вновь остановившись.
Теперь он уже не качался…
А потом он встал с многострадального стула, пошел к компьютеру, запустил Word и описал все свои чувства в новом рассказе. И назвал его Критика.
И этим поступком снова пошел по кругу.