Ворон и девушка

Четыре одинаковых и коротких фразы. Четыре смертных приговора произнесённые четырьмя разными голосами. Ты думаешь, что это была шутка? Хм, очень было бы неплохо, но что-то необъяснимое подсказывает тебе, что это не так. Что это - твой талант, животный инстинкт или знание, которое так успешно отказало тебе сегодня?


Ты даже не знаешь кто ты есть.

Ты почти не помнишь какой сегодня день.

И ты конечно же, не понимаешь, как зеркала могут не отражать тебя в своём чреве.

А ведь это было так просто.

Прощай.

Лёгкий ветерок играет с твоими волосами, а ты лежишь посреди огромного поля фиолетовых цветов. Над тобой простирается самое зелёное небо, которое только можно найти в твоём воображении. Воздух пахнет какой-то странной свежестью, будто кто-то удалил из него всю неизбежную пыль, запах странных фиолетовых цветов, запах твоего тела, и оставил только аромат чуть подтаявшего снега. Но тебе тепло. Тепло и приятно. Тепло и хорошо.

Вокруг тебя нет насекомвых в ослепительно зелёном небе не летают птицы, лисы в высокой траве не охотятся на мышей-полёвок, потому что нет ни тех ни других... Тут ничто не движется по-настоящему. Тут ничего нет. Тут никогда и ничего не было.
А самое главное - здесь нет и тебя. Потому что ты мёртв.

И с кошмарным всхлипом ты пытаешься вздохнуть полной грудью, но ничего не получается.
Ты хочешь бежать, но не чувствуешь своих ног. Давай, попробуй пошевелить хотя бы кончиками пальцев! Приподними свою голову и посмотри по сторонам! Попытайся хотя бы закрыть свои глаза...

Ты теперь лишь отражение в пустоте.

Прощай навсегда.

Ты понимаешь, что медлить больше нельзя - хватаешь куртку, прыгаешь в ботинки, и выскакиваешь за дверь. В свет, которого ещё никто не придумал. В звук, который не может существовать здесь. К людям, что только тени, спешащие по своим делам. Тебе не хватает одного - доказательства. Доказательства собственного существования. Пока его нет - ты не существуешь.

— Хочешь жить? - перед тобой возникает нелепая тень, и ты кидаешься прочь по улице, где всё уже давным-давно стало лишь тенью. Тень настоящего, реального мира.

— Где твой мир? - и у теней появляются лица. Вернее только одно лицо - но ты не можешь вспомнить кому оно принадлежит. Потому что прошлого нет. Оно умерло ещё раньше тебя.
Скорее всего это твоё лицо. Но как узнать правду?

— Что есть правда? - и все твои лица поворачиваются к тебе. И тебе становится страшно. Их глаза пусты. Их души пусты. Они просто куклы. Просто куклы.

А над городом сгущается тьма, заливая мглой узкие улочки и заставляя меркнуть агонию синего солнца в закатных оконных стёклах. Теперь тебе становится жутко, потому что тьма поглотила в себе тени, оставив тебя одного.

Кто же ты, чёрт тебя подери???

Есть слово, описывающее вселенную, как бесконечность, нанизанную на струну скрипки. Кто играет на этой скрипке? Ты ведь знаешь, скажи...

— Это Бог?

Нет, это человек. Богов не существует. Их никогда не было и не будет. Это лишь выдумка отравленного сознания.

— Отравленного? Но чем?

Другими сознаниями, конечно же. Эта отрава распространяется как маслянное пятно на поверхности пруда, пока не заполнит его целиком, растянувшись в почти незаметный слой. Но стоит только опустить в пруд руку, и она окажется в масле. Так разоблачается ложь.

— А что есть ложь?
Это не истина. Это просто.

— Разве истина существует?

Конечно, но что это тебе придётся узнать самому. Ты познаешь всё, если только сможешь пройти по этой реке.

— Реке? Какой реке???

Тёмный парк в самой середине ночи. Небольшой мостик через канал. Коричневые листья под ногами и лёгкий ветерок пахнущий снегом.
Стоп. Как долго ты здесь? ТАМ тоже пахло снегом! ТАМ тоже пахло предвестником зимы! Сколько ты уже стоишь здесь? Это был сон, не так ли? Просто сон... Что ж, неплохо. Прощай навсегда.

Тогда почему на другой стороне канала на тебя так пристально смотрит девушка в лёгком светло-зелёном платьице?