Ворон и вина

Я обожаю стоять на балконе без куртки зимой. После душной комнаты здесь всегда так свежо и приятно. Здесь ты выше обычных людей, бредущих своими тропами где-то далеко внизу под твоими ногами. Чёрные точки на серой грязи - вот они кто. Не более. А противоположность им - небо. И хотя зимой оно такое неискреннее, всё равно оно лучше. Всё равно лучше.

На балконе у тебя всегда преимущество, потому что есть три пути - наверх, вниз, или назад, в теплую квартиру, где все делают вид, что ждут тебя. Но верится с трудом, потому что друзья уходят в ночь с другими, их маски становятся расплавленным воском на хрустальных бокалах для шампанского... В этот момент никак нельзя поверить в их искренность. В этот момент вера стекает расплавленными каплями внутрь хрустальных тюрем. Хочется сломать эти тюрьмы, но тогда прольётся кровь. Иногда мне кажется, что я не способна на многое ради них. И пролитая кровь не входит в список моих долгов.

Потому что моя грудь и так изрешечена пулями обид и упрёков. Эта боль невыносима. Я отдала тебя без борьбы, в надежде что ты передумаешь. Прошло несколько месяцев, но я всё ещё жду. Ты стал часто снится мне в последнее время.

Между нами расстояния и стены неправильных телефонных номеров. Между нами письма в никуда и мои слёзы, которые я давно простила. Это всё мешает мне тебя выслушать, обнять, посмотреть тебе в глаза. И теперь ты всего лишь призрак для меня, ты более не существуешь в моём мире.

Темнеет. Всё-таки тут холодно, пальцы уже не слушаются. Хочется закурить, что бывает со мной крайне редко. Оглядываюсь. Но отсюда, из почти уже темноты в залитой исскуственном светом комнате вместо друзей я вижу только таких же как и ты призраков. Он не кажутся реальными, хотя я и могу назвать их имена. Я могу позвать их, и они придут сюда, в мою тьму, принеся с собой радость. Фальшиво. Всё это будет так фальшиво.

Не хочу их видеть. Поворачиваю голову обратно. Ворон.

На перилах балкона прямо передо мной сидит большая чёрная птица. Мне не страшно. Зачем бояться птицы? Пожалуй, даже красивой птицы.

А самое главное, ничего уже нельзя изменить. Упущенное время не вернуть, прошлых ошибок не исправить. Всё что мне осталось - просто стоять на балконе, и мёрзнуть без куртки. Можно протянуть руку и коснуться ворона. Интересно, испугается ли он меня? Улетит ли? Или всё-таки больно клюнет меня в палец? Ведь такая птица должна быть неимоверно гордой. Как я.

Свободной. Как я.

Счастливой. Как...

В глазах птицы я вижу упрёк. Мой упрёк. Мою гордость. Мою фальш. Мою тюрьму. Мою боль. Мою глупость. Мою...

Вину.

И тогда я падаю навстречу полной луне.

Но ослепительно белые крылья более не способны удержать меня в небесах.