Ворон и зима

— Здравствуй, я рада что ты пришёл.
— Добрый день. Я не совсем понимаю причин своего появления здесь. Вернее, совсем не понимаю. Кто вы?
— Ты ведь получил письмо?
— Да, меня попросили придти, и я пришёл. Но я не об этих причинах.

Она посмотрела мимо него. Даже сквозь цветные стёкла была видна печаль в её больших глазах. Он почти машинально оглядывал её, поражаясь, как за внешней простотой оболочки просвечивает нечто. Её сила пугала своей сдержанностью, скрытностью, спокойствием. Но он не боялся. Он вообще больше ничего не боялся.

— Странно, что ты не помнишь. Я думала, что твоя память восстановится сразу же.
— Я чувствую вашу силу, - он отступил на шаг. — Всё это, - он сделал жест рукой. — Не шутка. Что это значит?
— Странные письма, разрушенные храмы, запах опасности, - она всё ещё смотрела с сторону. — Да, ты прав, это не шутка. Это всё что мы смогли сделать тогда.
— Кто это «мы»?
— Тут больше никого нет...

Зима без снега, город без людей, жизнь без смысла - что ещё оставалось ему? Ничего своего не осталось. Всё оказалось смыто временем с песков его жизни. Он знал, что чего-то не хватает. Настоящности. Всё фальшиво как сон. Всё бессмысленно. Всё пусто.

— Никогда не думал, почему ты такой?
— Я стал таким совсем недавно.
— Нет, ты просто вернулся к своему обычному состоянию. Ты всегда был таким.

Она отвернулась. Будто полуразрушенная обшарпанная стена может привлечь внимание!

— Мы стоим тут на сквозняке и несём чушь. Но мне всё ещё интересно, зачем я здесь.
— Я пришла забрать тебя с собой. Вернуть обратно.
— А может быть, я не хочу уходить? Мне и здесь хорошо, - солгал он.

Он солгал, она знала. Он знал, что она знала. Она знала, что он знал. Но разве это имело значение?
— Как долго ты собрался прятаться посреди этой зимы? Нельзя прятаться вечно.

Ему нечего было возразить. Он молчал.

— Я пришла не столько чтобы вернуть тебя, сколько для того, чтобы вернуть тебе. Вернуть тебе твой мир. Мир, который ты забыл.
— Забыл? Вероятно, мне стоило забыть его? - его голос обрёл силу звенящего синего льда. — Насколько мне известно, я ничего не делаю без причины.
— Да верно, но тебе придётся вспомнить его снова. Потому что давным-давно ты просил меня об одолжении.
— Вернуть меня обратно?
— Да.

Он задрал голову и вдохнул сухой морозный воздух. Он уже давно вспомнил всё, но не мог объяснить красоту этого зимнего мира, в котором ещё никогда не было снега. Она не поймёт. Не сейчас. Роль посланника ещё не прожита, ещё довлеет над ней.

— Возвращайся одна. Я задержусь ещё ненадолго.
— Да... Хозяин.

Он развернулся и вышел из неприметного старого дворика с полуразрушенной церковью посередине. Погода стремительно менялась. Стремительно менялось буквально всё вокруг.

Его ноги словно нехотя перебирали сухой асфальт. Теперь уже туманное утро засасывало необъяснимой печалью и воспоминаниями. Неважно, что это были воспоминания о будущем, ведь память это всего лишь запись. Она может быть фальшивой, но тем не менее существовать.

И быть несущественной.