Безумно

У меня нет сердца. Я злая женщина. Длинные пальцы в кольцах и ссадинах. Красный блестящий лак. Я хочу, чтобы ты умер. Мне кажется, у меня теперь нет защитной оболочки – тела, тела, которое ты так любил. Ещё ты любил мой кофе, который я варила для тебя каждый вечер, и как мы выходили каждую ночь на балкон, смотрели на луну сквозь жадные ветви деревьев, и блеск луны плавал в моих глазах (ты так говорил). И каждое утро – словно новый мир. Обычно я просыпалась первая и ждала твоего пробуждения – бессознательные робкие движения руками, щуришь глаза, вздыхаешь, улыбаешься, целую тебя, каждое утро целую тебя, каждое мгновение своей жизни – в своих мыслях... Бездарно. Лучше бы тебя уж вообще не было, но так как это в принципе невозможно, то тебе придется умереть. Так вышло. Видимо, так должно было быть. Наверно, с первой нашей встречи я носила в своей груди убийство. Может, даже с самого рождения.
Тела нет. Оголенный комок нервов на ветру под дождем. Зонтик забыла. Ни к чему. Злая мокрая женщина. Беззащитная, бессердечная, безумная. Одна.