Книжки, умеющие летать

   - Черви не летают, даже книжные.
   - Зато могут летать их книги...
    ____________________________
    
  Ночью, когда все спят и в квартире темно, книги сами снимаются с полок и летают по комнате.  Большие и плоские книги - парят. Книги помельче машут, как крыльями, сторонами своих обложек, их страницы опущены вниз, образуя как бы тела... Они летают, не издавая совершенно никаких звуков. Только шелестят их тела-страницы и похлопывают воздухом обложки.
      
   * * *
   Однажды я среди ночи проснулся, и в лунном свете, льющемся сквозь щель в занавесках, увидел, как по комнате летают мои книги. Под самым потолком парил альбом с живописью. Он поймал мягкий поток воздуха из форточки. Но он не был похож на птицу, скорей, он был похож на ската, парящего в толще воды. Детские маленькие книжечки порхали как огромные бабочки. Не веря своим глазам, я включил мягкий свет бра. Тогда одна из книг подлетела ко мне и зависла, махая "крыльями", перед моим лицом.

   - Почему вы летаете так бесшумно?.. Не издаете никаких звуков... – неуверенно спросил я, не найдя, что сказать еще.
   - Зачем?.. – ответила мне книга, - Мы можем говорить. Но все, что мы хотели сказать, уже написано на наших страницах.

   С этими словами книга отлетела и вновь принялась летать. Она летала по кругу, иногда наперегонки, иногда зависая перед каким-нибудь предметом - вазой или картиной, висящей на стене, - и как будто рассматривала его. Я не спускал с нее глаз... Она, видимо, это заметив, вновь подлетела ко мне.

   - Ведь форточка открыта, - спросил я, - Почему вы не улетаете?..
   - Нам нужно, чтоб нас открывали, читали. А кто нас будет читать там, за окном?.. Поэтому мы остаемся...
   - Но именно тебя я не читал... И вряд ли когда-либо... Честно говоря...
   - Все впереди, мой друг, - перебила меня книга.
   - Я хотел сказать, что, честно говоря, мне неинтересно то, что в тебе написано.
   - Зачем же ты меня купил?..
   Я смутился.
   - Не знаю. Наверно, потому, что ты дешево стоила в букинисте...
   - Что ж, тогда я улетаю, - ответила мне книга и полетела к форточке.
   - Постой!.. – позвал ее я.
   - Что?.. – отозвалась она.
   - Я не хочу, чтоб ты улетала. Почему-то не хочу...

   Она ничего не ответила, только скользнула за занавеску и вылетела в открытую форточку.
   Наутро я просмотрел все книги на книжных полках. Эта книга была в числе остальных, на том же самом месте, что и раньше. Никуда она не улетела.

   Следующей ночью я намеренно проснулся, чтоб снова посмотреть, как летают книги. Как и в прошлый раз, под самым потолком парил альбом с живописью, слегка покачиваясь в потоке воздуха. Детские маленькие книжечки порхали как огромные бабочки. Среди прочих книг я попытался различить ту, что подлетала ко мне прошлой ночью. Но не смог. Тогда я взглянул на полку, где она стояла. Эта книга была на месте. Она одна стояла там неподвижно, все остальные книги летали...
______________
дек. 04 tabatin@mail.ru