Это была я

Поверишь? Это была я. И вчера, и на прошлой неделе. Это я стояла под твоими окнами и рисовала тонкими пальцами на пыльном машинном стекле неровное сердечко. Это я звонила тебе и бросала трубку, так и не услышав твоего голоса. Боялась молчать. Не смела говорить. Знала, что ты будешь не рад.

Это я. Покупала сладкие липкие конфеты и подкидывала их тебе в сумку. Сочиняла о тебе песни, чтобы никогда-никогда их тебе не спеть. Объедалась мороженым, чтобы заболеть, - и болела, и ждала, вдруг ты позвонишь, спросишь, что случилось. А ты не звонил. Не замечал. Ты был слишком занят.

Ты молодец. Ты крепко спишь по ночам. Когда ночуешь один. Когда не один… - тоже молодец. Жизнь для тебя – подарок, чудо, вечный праздник. Всё здесь создано для тебя, весь мир – тебе. На тебя «летят витрины», тебе улыбаются лужи, для тебя светит солнце. Ты идёшь с гордо поднятой головой – да, это я, приветствуйте меня, восхищайтесь мною, спасибо моим родителям за то, что они подарили миру меня… Спасибо им.

Ты не такой, как все. А я – такая. Эй, ты хотя бы замечаешь меня, когда любуешься своим отражением в моих глазах? Поверишь, это была я, та девочка, с которой ты не захотел сидеть за одной партой. Первый раз в первый класс. И так всегда. Я потом плакала. Было обидно. Я, вообще, много плакала из-за тебя… Так глупо.

Я чертила в твоих тетрадках галочки и кружочки – ты не понимал. Я рассказывала тебе о себе – ты не слушал. Или забывал. Или смеялся. А я всё так же рисовала-звонила-молчала-болела… Поверишь? Это всё была я. А ты всегда проходил мимо. Красавчик.