про моего брата стрельца

От портвейна мне хочется пить. Нескладно и жадно. Сохнет гортань.
Портвейн по восемь рублей. Это ты так заказала.
А вокруг клубы сухого сигаретного дыма. Слезится зрачок - я  не ношу очков. Дешевая водка в граненых стаканах.
Мне плевать. Ты рядом.
Только хочется пить. Рычит суровая жажда.
И я в тебя так неподходяще влипла. Так не во время. Тебе здесь не нравится. Резко закинув голову, высушишь дешевое стекло, отдашь уборщице пустую тару.
пойдем отсюда...
вылезли. От загазованного воздуха сводит тоненькие ноздри. Кружится пьяно голова.
ой, что-то меня повело!
Голова плывет отчаянно по-взрослому. Стучит дятлом правый висок.
А ты коротко, как мальчик  стрижена. Молодой влюбленный Грач. Я всего лишь ласочка. Пышногрудая твоя «модель», внезапно влипший в тебя ребенок. твой братик - стрелец.
В улицах скачут тени некогда царских  домов. Нет не классика, скорее барокко выбритое в этно - панк. Суровые декабрьские деньки.
И я трепетно презираю июль.
А ты рядом, куришь на ходу, щиплешь воздух цитатами Леньки Федорова, венозно любишь свою жену.
Маленький ПтиЦ величиною с ладонь. Но хочется пить... хочется!
Жажда атмосфер и понимания.
И ты одна сумела срисовать на фотокарточки мои голые пальцы. Одна почувствовала их белизну. Отчетливо шариковой ручкой вырисовала мои звериные губы. Одна из миллионов смогла.
Я в шоках вся. Горло об этом прокричать чешется. Крылышки - детскими гландами.
« ты истинно гений»... тихо-тихо. Тс-с-с-с-с-с-с-с-с-с-с-с-с... я никому не скажу.