Настоящий... мальчик

Как много жизни в твоих глазах! Немного грустных, но такой настоящей, улыбчивой грустью. Водянисто-серого цвета… как у рыбы. Да, да, рыбьи глаза… Кто сказал, что они невыразительны?! А эта дрожь белёсых ресниц, а это..? Невероятные, мягкие глаза! Будто влажные – так и хочется прикоснуться к бледным зрачкам… но почему-то немного страшно.
Какое самозабвенное, ещё неуверенное в себе счастье - в этих неправильных чертах некрасивого, но милого личика! Ласкового личика. Доброго, нежного, искреннего… Почему я не художник?..
Как много радости в тихом дребезжащем голоске. Шёпотом, шёпотом…
Ты недоверчиво склоняешь голову и вопросительно смотришь мне в глаза.
- Да, - отвечаю одними губами.
- Это правда мне?
Я киваю. Обречённо.
Ты робко протягиваешь худенькие ручки к белому конверту. Почему я не могу нарисовать тебя? Такое удивительное, удивительное лицо! Как я люблю тебя в эту минуту! Мальчик с неровной реденькой чёлкой - как я восхищаюсь тобой!..
Я нехотя протягиваю тебе конверт. Бери. Наверное, так должно быть. Наверное, это всё же судьба.
Письмо. От Него. Ты близоруко щуришь бесцветные глаза. От восторга? Пытаешься разглядеть сквозь конверт неровные строчки, торопливо написанные резкой, холодной рукой. Когда я успела научиться читать по твоему серому личику? Не знаю. Может, когда только увидела Его. Его безразличную походку. Рассчитанные жесты. Чуть брезгливое выражение лица. Может, я уже тогда знала, представляла это неуверенный взгляд твоих рыбьих глаз. Эту надежду, трепещущую на кончиках коротеньких ресниц… И всё равно отдала тебе письмо. Судьба. Или нет?
Отворачиваюсь, чтобы не видеть твоего лица. Хотя зачем? Мне уже несколько дней снится его выражение. Я просыпаюсь по ночам и боюсь заснуть, чтобы мне не видеть снова и снова один и тот же сон. Оборачиваюсь.
Ты слабо шевелишь губами. Уже прочитал? Кидаюсь к тебе. Утешить. Обнять. Объяснить… Сказать тысячу и одно ненужное, бесполезное, ничего не меняющее слово. Но нет, всё так же стою на месте. Потому что нет у меня даже этих слов. Потому что я знаю, так надо.
Ты поднимаешь на меня глаза, и я замираю. А в них - восторг, первозданный восторг. Плещется, плещется большими волнами. В чём дело? Разве ты не прочитал?
Прижимаешь к губам белый лист бумаги и нежно смотришь на меня. Невидящим взглядом. Или мне так показалось?
- Ты прочитал? – начинаю я осторожно.
- Да.
Неторопливо проводишь по письму тоненькой рукой:
- Он хороший, правда?
Я не знаю, что сказать.
- Ты даже не представляешь, что он написал! – продолжаешь ты.
Нет, представляю. Даже слишком представляю. Но… почему хороший?
- Я так и знал, что он так ответит. Думал только, что хуже… Или что, вообще, не ответит…
Я не верю своим ушам. Маленький, несчастный, некрасивый мальчик! Куда уже хуже?!
Ты снова улыбаешься своей тихой улыбкой:
- Он настоящий. Правильный…
Мне хочется кричать – это ты, ты настоящий! Самый-самый настоящий! С такими живыми-живыми глазами!
- … Я люблю его (а я тебя!). Восхищаюсь им (а я тобой! Ведь как можно не восхищаться тобой, доброе, некрасивое создание?!). Я счастлив (???), что могу так сильно любить его, даже если он – не может… Я счастлив, что я гей.