Истории Ветра

    По улицам гулял ветер. Его покатые, прозрачные крылья, ласково обнимали прохожих, а они... Они не обращали внимания на него. Он рассказывал им о радостях и печалях, о боли и спокойствии... а они... не слышали его. Ветер кружил листья, создавая оранжевый дождь... а люди... люди не хотели видеть:
Давайте послушаем, что он говорит. Быть может, так случится, что люди поймут и всё изменится. Мир... станет светлее...

История первая. Девочка.
-  Я гулял по улицам и наткнулся на маленькую девочку. Она играла в свои куклы, улыбалась и, казалось, от её улыбки всё становилось светлее!
  "Здраствуй" - улыбнулся я девочке.
  "Здраствуйте, дядя Ветер" - ответила она.
  "Кто это у тебя?"
  "Это? Моя мама! Она оставила мне себя, перед тем как уйти."
  "А где же она сейчас?" - спросил я.
  "Сейчас она далеко, но она вернётся ко мне! Обязательно!"
  "Раз обещала, значит вернётся!"
  "Дядя Ветер, а давайте поиграем?"
  "Давай" - улыбнулся я, и мы стали носиться по улице, весело смеясь, а потом пришёл её отец и позвал домой. Когда он смотрел на неё, у него были печальный взгляд.
  "Папа! Папа! А мы сегодня с Ветром играли!"
  "Да, доченька, попрощайся с ним и нам пора домой."
  "Дядя Ветер, до свиданья!"
  "До свиданья," - попрощался я, а на душе стало грустно.
Я пошёл следом за ними. Не знаю зачем. Наверное... мне хотелось понять грусть в глазах её отца. Они пришли в свой уютный дом и зажгли лампу. Их дом наполнился шумом и смехом, и, казалось, всё у них хорошо... мешало только одно. Портрет молодой девушки в рамке с чёрной лентой...

История вторая. Старый дом.
- У меня есть друг - это большой Старый дом. Он очень стар. Его ставни обваливаются и пола уже не осталось, стены почти ушли в труху. Иногда, он мне рассказывает о тех временах, когда он был молод и в нём жили люди. В его стенах звучали детские голоса, в прихожейвсегда горел огонь. Казалось, они всегда ждут гостей. Каждого гостя они встречали с теплом в голосе и добротой в душе. Он гордился своими хозяевами, а они ухаживали за домом... Они не знали, но дом знал, что здесь, за печью, жил домовой, его мохнатые лапы мягко шлёпали по ночам... Домовой заботился о людях, помогал им по хозяйству и всё у них было хорошо, а потом... потом пришла война. Отец и сыновъя ушли на фронт, а мать и дочери устроились работать на завод. Дом помогал им, вечером он согревал их своим теплом, посылая домового тайком за дровами, делал всё, чтобы им было легче жить и ждать своих близких. Фронт подходил всё ближе и вот уже стали слышны разрывы снарядов... Дом с ужасом вспоминает этот страх... эту неизвестность. А потом потом умерла средняя дочь, Дом до сих пор помнит эту потерю, первую из многих. Её принесли поздно вечером. Светлые волосы рассыпались по шинели ,а во взгляде читалось удивление. Грудь пробита пулемётной очередью... После была осада, а потом война ушла и домой никто не вернулся. Через некоторое время в него вселились новые жильцы, потом они уехали и Дом остался в одиночестве. По ночам он поёт колыбельные, которые пела мама своим детям и ждёт... а может они вернутся?

История третья. Музыкант.
- Я люблю летать над ночным городом. Город изменяется ночью. Он так красив. Он переливается разными красками, манит и зовёт. Но речь не об этом. Как-то раз, когда я летал между крышами домов, я услышал прекрасные звуки. Мне стало интересно! Я завертелся, начал облетать все дома и наконец... увидел Его. Он улыбался и играл на скрипке, а скрипка пела в его руках! Я замер, боясь спугнуть голос скрипки. Рядом сидели птицы и кошки... тихо-тихо... и слушали. Скрипка рыдала и смеялась, грустила и веселилась, и мы вслед за ней. Каждый перелив находил отклик в наших душах. Скрипка замолкла и стало невообразимо грустно, как будто мы потеряли что-то, что так необходимо нашим душам. Кошки и птицы тихо, чтобы не потревожить Музыканта вышли на карниз и разошлись...
А я остался я мялся, я не знал, как начать разговор, не потревожив отзвуки музыки... Музыкант вздохнул и начал убирать скрипку.
"Нет, Нет! Сыграйте ещё! Пожалуйста!" - не удержался я.
"Но кто ты?"
"Я? Всего лишь ветер. Пожалуйста, Маэстро, сыграйте ещё!"
"Моя музыка далека от совершенства..." - вздохнул он - "Каждый раз, я прихожу сюда тайком и играю, так, как хочу" - ответил Маэстро и заиграл.
И снова душа подчинилась движениям смычка, плавным, увлекающих всё выше и выше. Казалось скрипка разговривает со мной. Рассказывает о горе и радости, о людях и птицах, о свободе и неволе, о жизни! Я развернулся, вышел на край карниза и полетел. Музыка наполнила меня всем, чего мне не хватало: свободой, полётом... жизнью... Я долго ещё летал в опъянении... А когда вернулся, Маэстро уже не было. На полу лежала сломанная скрипка. Её порванные струны жалобно смотрели на меня. Я взял её в руки и заплакал над обломками.
Долго потом я искал Маэстро среди прохожих, да что греха таить, я и сейчас его ищу...