Выдумка...

Она лежала и крепко сжимала трубку в руках. Глаза наполнились слезами, но она боролась. Твердила, что сильнее этой боли. Подруга, лежавшая рядом на диване озабоченно подняла голову, а она сделала вид что всё хорошо.
Схватив пачку сигарет нервно открыла окно и начала курить. Нервы, нервы, нервы...
Нет, всё намного хуже, чем просто плохо. Всё отвратительно плохо. И почему всё так?... Зачем всё это было?
Рассказала подруге разговор, боль вновь прошла по всему телу, обида...
И вот самолёт унёс её далеко от Родины. А прошедшая ночь навсегда осталась в памяти. Этот разговор будет преследовать её ещё долго.
Она уже не злится на него, она злится на себя. Это уже даже не злоба, это обида. Не осталось ни иллюзий, ни реальности, ни чувств. А она поверила в образ. Она не знала, но любила его... И только, когда стало поздно, она поняла, что любила выдумку...
А ведь всё могло быть так прекрасно. Жаль, очень жаль...