Дромомания. пособие по материализации зажигалок

ИМПУЛЬСИВНЫЕ ВЛЕЧЕНИЯ - стремления, возникающие внезапно, овладевающие всем существом больного, подавляющие все другие желания, мысли и суждения. В отличие от навязчивых состояний, с И. в. больной и не пытается бороться. О поведении своём он сохраняет отрывочные и непоследовательные воспоминания. И. в. возникают периодически, вне связи со внешними событиями. И. в. отмечаются большей частью у страдающих психопатией или у перенесших органические заболевания головного мозга. Встречаются следующие формы И. в.: дипсомания - запойное пьянство, при котором влечение к алкоголю возникает внезапно у лиц, не страдающих алкоголизмом, и носит непреодолимый характер; дромомания - непреодолимое влечение к бродяжничеству, при котором больной внезапно, без внешних поводов, бросает семью, работу, занятия и уходит или уезжает, невзирая на отсутствие денег, проездного билета, соответствующей одежды, еды; бродяжничество носит характер бесцельных скитаний в течении нескольких дней или недель; клептомания - непреодолимое стремление к воровству; пиромания - влечение к поджогу, причём это действие не преследует сознательной цели нанесения материального ущерба, мести и т. п. Лечение И. в. направлено на заболевание, их обусловившее.

Популярная Медицинская Энциклопедия.
 


ЗАЖИГАЙ!



DEMO


“ТЫ ЧЕЛОВЕК, КОТОРЫЙ СПОСОБЕН ОТКРЫТЬ ГЛАЗА, КОГДА ВСЁ ДОЛЖНО ПРОИЗОЙТИ ВО СНЕ…” - отвечает мне Даша… Она лежит посреди большой комнаты со старомодным, совково-дачным дизайном, на жёстком, ветхом - линялом, протёртом до дыр - разноцветном ковре с крупным, необычным орнаментом, который кажется то индийским, то индейским - этой осенью всё такое - в исчезающих, но всё ещё терпких клубах мистического тумана, завернувшись в полосатый кирпично-коричневый шерстяной плед грубой вязки с неприятной на ощупь рифлёной поверхностью, как будто, вздрагивая от нервного электричества, касаешься свежей, накрахмаленной, прохладной простыни сверхчувствительными кончиками детских пальчиков летним вечером, в последнее воскресенье каникул, и блаженный, волнующе приподнимающий тюлевую занавеску, ветерок доносит сквозь таинственный тёмно-синий прямоугольник открытой в космическую бездну форточки душистые испарения супергустого воздушного квазисиропа… Тихие, обычно незаметные звуки приобретают загадочность и значительность, а мгновение пронизывает вечность… Перевожу взгляд с качающейся, колыхающейся в фантастических судорогах, тёмной, плотной, желеобразной массы ковра на простые, несомненно твёрдые, светло-оранжевые доски пола… Словно Бог резко выкрутил яркость на мониторе реальности - интерьер вспыхивает огненно-оранжевым оттенком, но меняется тема на корейском магнитофончике в углу, и мир вокруг становится контрастно-инфракрасно-фиолетовым… Я спросил: “Всё в порядке?!” - красавица медленно открывает глаза - они и так у неё большие, а сейчас кажутся просто огромными, заслоняют собой всю мою вселенную, и через несколько дней я прикольно испугаюсь - мы будем валяться на полу, целуясь под ранний Grateful Dead, когда я увижу как два Дашиных прекрасных глаза сливаются над переносицей в сияющий третий… Потом посмотрю вверх - маленькая пустая комнатка с кривыми стенами, одним окном и дверью напротив окна - все называют это место “светлые шестидесятые”,  ведь здесь больше всего прёт валятся на измазанном масляной краской полу и целоваться под ранний Grateful Dead… Вижу бесформенных существ под внезапно далёким потолком - фиолетовые, голубые, синие и зелёные пятна...

В октябре две тысячи второго года мы задёшево сняли просторный дачный домик из четырёх жилых комнат, столовой, кухни и веранды в Подмосковье, на окраине небольшого тихого городка с парой круглосуточных магазинов у железнодорожной станции, откуда несколько раз в день отходят автобусы, иногда со странной надписью “Хамелеон” вместо номера, до загадочной Фабрики Игрушек, поблизости от которой стоит дом, а так нужно идти минут двадцать по деревенским проспектам мимо покосившихся изб с резными наличниками на окнах, мимо шикарных, с иголочки, современных краснокирпичных коттеджей со стеклопакетами, аккуратной, сказочной черепицей, ровными газонами и прочими евростандартами, мимо причудливых совковых дачных построек “сделай сам”, выкрашенных в яркие, фантастические цвета, мимо гаражей и оставленных на обочине машин, мимо накренившихся столбов электропередач с фонарями, вдоль заборов и огородов за ними, охраняемых разномастными барбосами-шавками “осторожно, злая собака”, изредка мимо играющих на улице грязных детей, выпивающих на заваленках у калиток сморщенных, седых дедов, космических алкоголиков, унылых работяг и праздной, громко матерящейся молодёжи, мимо прикольных кошек, мимо гоблинов и троллей, деловито поспешающих по своим лесным делам, мимо старушек, пристально-подозрительно глядящих в след, пасущих коров, коз и овец в тёплое время года… И всё это в сорока минутах езды от Москвы на электричке… Хорошо, что, в отличие от остальных московских пригородных веток, по нашей поезда ходят до самой тёмной ночи  (последний прибывает к платформе в два часа) - удобно возвращаться из клубов с поздних сейшенов, и всегда знаешь, когда могут пожаловать вечерние гости: в двенадцать - тусовка на кухне ещё в самом разгаре-, в двенадцать пятьдесят, в два двадцать… Сам дом притаился в апендиксе местного асфальтового лабиринта - на крошечной стометровой улочке, заканчивающейся тупиком перед опушкой леса, куда местные гангстеры вывозят вечерами проституток… Хорошо слышно, как по железной дороге ходят составы в Крым и обратно; особенно приятно на них втыкается из моего любимого места - курилки - холодной летней веранды, на которую выбегаешь, накидывая на плечи первую попавшуюся тёплую шмотку и тапки или ботинки на ноги, с  кружкой сладкого горячего чая, если сахар и чай есть в наличии, и куришь что-нибудь - сигаретку, а если нет сигарет - сплиф, трубку, упав на старый, полуразвалившийся диван, положив ноги на другой, либо выходишь на крыльцо смотреть на офигительную в свете фонарей и луны огромную березу в соседском огороде, на звёзды-облака-снег-дождь, не приехали ли менты, тихо, блять, не орите тут, соседи слушают, камеры снимают…

Мы находим поле чудес в десяти минутах ходьбы от калитки, сразу же за фабрикой... В доме появилась старая индийская фисгармония - её хозяйка уже давно живёт в Индии...
“ГАНЕША ШАРАНАМ ШАРАНАМ ГАНЕША
ГАНЕША ШАРАНАМ ШАРАНАМ ГАНЕША…”
Целыми днями звучит фисгармония…
“ШИВА ШИВА ШАМБО ШАНКАРА
ХАРА ХАРА ХАРА МАХАДЕВА РА…”
…её тягучий, с хрипотцой, глубоко вибрирующий звук пропитывает пространство, стены, сны… Ещё долго, зимой, сидя в полной тишине, я вдруг буду ловить его на границе слышимости и замечать краем глаза, как пульсирует и дышит рисунок на обоях… Широко улыбающаяся послеоперационным мозговым шрамом, сочащимся сахарными ручейками, пластилиновая голова на невероятно длинной и неправдаподобно тонкой шее плавающего в позе лотоса по поверхности разноцветного индейско-индийского ковра знакомого китайского болванчика по имени Петя… Три кастрюли оранжевого горохового дерьма… Тысяча чашек на круглом столе в кухне… Огромное, одиноко стоящее на опушке леса, Священное Богодерево со сверкающими в темноте ветвями, дарующее гармонию по окончании бредового полёта… И… подозрительно неровный, серый, но с радужным отливом, суперстерильный плексиглазовый потолок Великой Операционной, распускающийся, пульсирующий тайными древними символами - пиктограммами, рунами, иероглифами… Невменяемый видит маленьких слоников, бегающих по кругу в центре вращающейся мандалы-простыни, висящей на стене над кроватью… А к Айленду,.. К Айленду пришёл призрак скончавшегося в доме год назад Хозяина… “****ец мирозданию… ****ец мирозданию…” - бормочет Айленд, обхватив голову руками, скрючившись на кровати, отвернувшись к стене с мандалой-простынёй… Я играю на гитаре, и аккорды превращаются в цветные узоры на обратной стороне моих век… Открываю глаза, и вижу, что в моих руках не гитара, а ситар, а волосы, свисающие на глаза, превращаются в двух шаманов: одного с бубном и другого с колотушкой… Они танцуют под звуки барабанов на индейско-индийском ковре… Зимой, прилетев из Индии, таинственная девушка, которая говорит, что ела яблоки на фоне гор в Долине Кулу и помнит десять своих предыдущих воплощений, забирает гармонику, но привозит ситар…

Постоянно звучат барабаны,… Наверное, вход в рай с барабаном бесплатно, или, во всяком случае, солидные скидки, как на ту вечеринку по пятницам...
Приходят гости… Приносят хлеб, рис, майонез, чай, сахар, макароны, трубки-чилимы, наркотики, музыкальные инструменты, барабаны, книжки христианско-эзотерическо-психеделическо-рок-н-ролльной направленности, кассеты-диски, испачканные в пыли дорог рюкзаки, фотографии, картинки, всевозможные вещи, невозможные, непонятные вещи и предметы, оставляют-забирают своё-чужое, приносят сплетни, болезни, играют, спорят, рисуют, спят, укрывшись разноцветными ветхими одеялами и вонючими спальниками, выходят на крыльцо покурить, целыми сутками пьют чай на кухне под индейско-индийскую музыку кельсткий даб… В доме, кроме людей, живёт множество пауков, мышей и мух... В кухне сушатся травы, бурлят растворы на огне... Мы привозим старые совковые микшер, ударную установку и большие колонки: БУМ-БУМ-БАХ-ДЗИНЬ-БУМ-ДЗИНЬ-БАХ-ДЗИНЬ!… Ночь уже, Даша спит!”… БУМ-БУМ-БАХ-ДЗИНЬ!… Над домом, на высоком деревянном шесте для теле-антенны грозно развевается радужный флаг… Местные говорят, что на улице Тихой, в районе Фабрики Игрушек, поселилась какая-то секта…
сектанты?
наркоманы?
педерасты?
вшивые хиппи?
евреи?
террористы?
МЕЖГАЛАКТИЧЕСКИЕ ПИРАТЫ-УБИЙЦЫ?…
Ну, во всяком случае, точно не педерасты!…
ЗВУЧИТ МУЗЫКА, ПОСТОЯННО ЗВУЧИТ МУЗЫКА, И МЫ ПОЧТИ НИЧЕГО НЕ ПОМНИМ!.. Ведь любая телега почти сразу умирает, как и все откровения всех самозванных безумных бодхисаттв во все времена, ЛЮДЕЙ, КОТОРЫЕ В МИНУТУ ДУМАЮТ В ТЫСЯЧУ РАЗ БОЛЬШЕ МЫСЛЕЙ, ЧЕМ МОГУТ СКАЗАТЬ СЛОВ, А СЛОВ ГОВОРЯТ В СТО РАЗ БОЛЬШЕ ЧЕМ МОГУТ ЗАПОМНИТЬ!..
За домом есть место у забора, куда все выбегают мочиться, чтобы не шлёпать в тапочках до вонючей дырки деревянного сортира в огороде. Невменяемый выходит первого ноября с утра отлить, смотрит вниз, под ноги, и замечает жёлтый уголок бумажного пакета, уже припорошенного снегом… “О Джа! Спасибо, Джа!” - думает он. Этот пакет, политый мочой десятков торчков, и ещё несколько психеделических поганок, раскопанных с утра на тайной поляне в замёрзшем, заиндивевшем лесу, окончательно разрушат его сознание - РАЗМЯГЧЕНИЕ МОЗГОВ :
вечером
к нему
придёт
ПТИЦА!
Зимой Сестра находит её мурти: детская мягкая игрушка розового цвета с большим оранжевым носом-крючком и наглыми, насмешливыми глазами сидит в старом, разбитом телевизоре на помойке… Невменяемому Птица мерещится постоянно, он повторяет: “О! Птица, Птица Пейот! Смотрите, к нему пришла Птица!”- и тыкает пальцем в сторону какого-нибудь вконец удолбавшегося товарища... В детстве Мальчик, несмотря на плохие физические данные - ужасное зрение, страшную худобу и слабые лёгкие - мечтал стать Супергероем: Космическим Рейнджером, Разведчиком-Первопроходцем, на худой конец Сумасшедшим Учёным,- и вот теперь сидит в Прикольном Разноцветном Психоскафандре на индейско-индийском ковре - Стартовой Площадке Великой Операционной, в Придуманном Воображаемом Будущем Спирального Времени, сжимая пальцами косяк с Орбитальным Горючим и чувствуя, как капсулы с Гиперпространственным Химикатом, расворяясь в животе, пускают по венам энергии Нуль-перехода… Взлёт! Ускользает с Земли к восточным звёздам, попутно постигая тайны мироздания… Выходит на поверхность неиследованной планеты в далёком-далёком уголке космоса… Вечная Экспедиция В Неизвестное… Просто дайте денег, угостите пивом, сигаретами, на худой конец, улыбнитесь... Только не надо спрашивать про марихуану - мы ничего не продаём...
Невменяемый выглядит круто - ужасней всех: некий беспорядочный микс из всевозможных молодёжных стилей и всё очень мятое - такой вот простой, белобрысый, постоянно истерически посмеивающийся, подёргивающийся юноша со странным инопланетным блеском расширенных зрачков в узких щёлках маслянистых, налитых кровью глаз, бодро шагающий подпрыгивающей лунной походкой по стране грёз, мило, профессионально стреляющий у встречных сигареты, вдохновенно выдыхающий во внешний мир мистический туман засекреченных телепатических сеансов на специальной флюорисцентной волне Торчкового Радио, выкидывающего в удивительные моменты синхронизаций и врубов рекламные слоганы-надписи поверх экрана реальности, словно в немом кино, вещающего внутри наших автоматических черепных коробок передач, подключённых к Универсальному Разуму, со скоростью пять тысяч мыслей в секунду иногда серъёзную, глубокомысленную, но чаще всего смешную, до коликов, чепуху в виде чудовищного бредово-гоночного рэпа в паузах между музыкальными номерами Тотального Саундтрека: “БЕГИ, БЕГИ… Вниз по проспектам, мимо огней и витрин, автобусных остановок, магазинов, ресторанов, кафе и парков, мимо оград и памятников, на тесные улочки, в переулки, мимо ларьков и подъездов, старых фасадов с немыми окнами, строек, заборов, брошенных машин, скамеек, мимо одиноких теней и шумных тусовок, мимо ментов и гангстеров, мимо старух, детей и собак, мимо быков и ****ей, во дворы, тёмные запутанные дворы, с гаражами, мусорными баками, экскриментами, окурками, пластиковыми бутылками, через сонные квартиры с разговорами, музыкой, чаем, запахами сандала, табака и анаши, снова на свежий воздух, на крышу, в клуб, на вокзал, на трассу… в космос, в будущее, в паралельные миры, ДАЛЬШЕ, ЕЩЁ ДАЛЬШЕ, ДАЛЬШЕ И ДАЛЬШЕ… А теперь прослушайте, пожалуйста, эксклюзивную стихийно-шумовую композицию в исполнении заслуженного мэтра синкретической импровизации, Мистера Прикольная Лазерная Синхрослучайность!”…
И каждый день, по многу раз, наслаивающийся сам на себя, закручивающий время в спираль, один и тот же вечный, стыдный флешбэк с обязательным дежавю: выбегаешь, накидывая на плечи первую попавшуюся тёплую шмотку на плечи и тапки или ботинки на ноги, с незажжённой сигаретой в зубах в громко хлопающую по железной трубе, служащей крыльцу перилом, и флейте дождя, в спокойном состоянии мелодично позвякивающей на ветру, а тут - взрывающейся недовольной истерической гаммой - БУМДЗЗЗЗЗЗЗЕН! БУМДЗЕН! - ДВЕРЬ, заворачиваешь за угол, трясясь от внезапной перемены температуры воздуха, ландшафта, музыкального сопровождения, времени дня, времени года, расстёгиваешь поскорее штаны и, замерев под невыразимо невыразимыми звёздами-снегом-облаками-дождём, над странной, скрученной в тайные письмена, растительностью летом, или разноцветной ватой зимой, перед уводящим в четвёртое измерение старым, кривым, деревянным забором, вдыхая действительно свежий, не в пример городскому смогу, лесной воздух, уставившись в мультипликационный экран внутри своей головы, с черепной коробкой, готовой взорваться радугой от преждевременного недоперепросветления, внезапно захлёстывающих чувств и воспоминаний, в бесконечном мгновении прошлого и будущего, слитых воедино, гордо ИСПОЛНЯЕШЬ ПРЕДСКАЗАНИЕ - МОЧИШЬСЯ ОРГАСТИЧЕСКИМ ГАРМОНИЧЕСКИМ ВОДОПАДОМ СВЕРКАЮЩИХ БРЫЗГ - пишешь откровенное письмо Богу, или же просто выводишь пацифик на снегу! Пусть камеры снимают... Сериал «ОЗАРЁННЫЕ В ОГОРОДЕ»! (совместное производство Земля-Марс)… БУМДЗЕН! НОВАЯ РЕЛИГИЯ ПИСАЮЩИХ СОВЕРШЕННО!..

“ТЫ ЧЕЛОВЕК, КОТОРЫЙ СПОСОБЕН ОТКРЫТЬ ГЛАЗА, КОГДА ВСЁ ДОЛЖНО ПРОИЗОЙТИ ВО СНЕ…” - говорит мне Даша… И открывает глаза… Целая вселенная, прошлое и будущее, сотни триллионов мгновений... Впереди долгая тёмная зима с голодом - рис под майонезом - и холодом - королевские, с огромными дырами на подошвах, летние туфли, Даша, хренова бодхисаттва, будет всю зиму их носить… А пока кладём на ковёр скатерть, ставим кастрюлю с рисом, майонез, тарелки, вилки, чайники с кипятком и заваркой, садимся вчетвером: Вождь Красноглазов, Мудрый Брат, Невменяемый, Разноцветная Королева -, берёмся за руки, закрываем глаза, и, после небольшой паузы, начинаем мычать: М-М-М-ММММ! Внезапно, Даша смеётся: “ЕСТЬ ТОЛЬКО ОМ МЕЖДУ ПРОШЛЫМ И БУДУЩИМ!” - медленно, нараспев, произносит она: “Я песню придумала: ЕСТЬ ТОЛЬКО ОМ МЕЖДУ ПРОШЛЫМ И БУДУЩИМ!” - ГОВОРИТ И СМЕЁТСЯ, ГОВОРИТ И СМЕЁТСЯ!.. С её плеча неслышно шурша невидимыми крыльями взлетает разноцветная птица, исчезая в завитках времени...



Моя Сестра - небесная девочка, бодхисаттва - говорит: “Мне нравится мечтать, мне нравится засыпать, жизнь очень красивая, она изумительно волшебная - она и есть один огромный сон, чья-то сбывшаяся мечта, загаданное желание, но я к ней ещё не привыкла - я всё-таки закрываю глаза и живу в чужой квартире, хожу на работу и еду в метро, я отменила все встречи и решила: пускай это жизнь в дальней ямке на дне океана... Зато мне снятся удивительные сны...”.



ПОГАНКИ


“Оооо! Привееееет, Пешехоооод!”- лениво ударяю кулаком по кулаку огромного человека с шикарными рыжими дредами и бородой, по-братски обнимаю его: “Хорошо выглядишь, такой чистый, ухоженный!”. Стреляем у кого-то по сигарете, неспешно закуриваем, и я автоматически засовываю чужую зажигалку в карман... На дворе конец сентября - самый сезон: уже целую вечность стоит офигенная солнечная погода и в воздухе разлит какой-то особенный ништяк, флюид кайфа, который, кажется, чувствуют все… Мы торчим в облаках табачного дыма посреди тусующейся у сортиров толпы в клубе “Б2” на халявном сейшене…
- Как дела… Почему не приезжаешь?… Мы послушали запись с того фестиваля… Ты там невменяемый, как и все остальные, но держишься молодцом, это то, что нужно… Приезжай, будем музицировать…
- Слышал, у вас там поле?..
- Ну я тебе о том и говорю… Приезжай - поиграем… Только на поле никого левого не привози… Мы ещё прошлой осенью очень устали…
- Я не хочу палить место…
- Вот я тебе и говорю - приезжай…
- Да, да… обязательно приеду, давно собираюсь…
- Барабанщика не видел?
- Вчера…
…
- Смотри… 
(Засовываю руку в задний карман джинс и…
достаю четыре зажигалки разных цветов-
        желтая, зелёная, красная и фиолетовая… ого!)               
- Утром у меня ни одной не было - МАТЕРИАЛИЗАЦИЯ!..
- Дааа… - многозначительно тянет Пешеход… Смотрит своим, и только своим, непередаваемым эзотерическим взглядом шута-диктатора-психеделического-гуру-убийцы, как бы говорящим: “Как ты мне надоел, придурок!”, отходит плавно, величественно тряся дредами, на его плече, покачиваясь в такт неторопливой походке, дремлет разноцветная птица… 
Начинает играть Умка…

Уже конец октября две тысячи третьего года, и недавно, после невероятно долгой засухи, пошли, наконец, холодные осенние дожди… Я вытащил Пешехода из Москвы к нам в деревню - поиграть, пообщаться и заодно обсудить планы сопротивления инопланетным захватчикам на невидимых кораблях, тусующихся в соседнем лесу… Мы просыпаемся рано с утра, часов в двенадцать, пьём купленный вчера на последние деньги гранулированный чай без сахара, курим “Приму”, сигарет по пять - надо же как-то придти в себя после всей этой непонятной жизни позади-, натягиваем специально предназначенную для таких сезонных вылазок защитную обувь: Пешеход сапоги Автопилота, на несколько размеров меньше своего, я, обернув на каждую ногу по полиэтиленовому пакету, совсем маленькие, дырявые женские сапожки,- одеваемся и боевой ковбойской походкой бредём, прихрамывая, по вымершему, офигевшему, перекошенному городу в лес… Вестерн, всё как надо… У Пешехода в заднем кармане штанов понтовый фиолетовый крикет, у меня - беспонтовый фиолетовый жираф, кроме того мы вооружены двумя баночками для сбора урожая и половиной пачки папирос “Прима” - вечером придётся потрошить хабарики, мастерить сплифы: если нет сигарет, Пешеход крутит, густо смазывая слюной, великолепные тугие, длиннющие сплифы из газет, потом долго, смачно, сосредоточенно курит с песенками-прибаутками, запивая непременным, священным, ритуально сваренным со всякими неожиданными специями, крепчайшим, жутко вяжущим рот, ломящим зубы, космически чёрным чефирём, который особенно полезен в самом конце ночи, когда силы не по годам ветхого организма, измотанного пагубным образом жизни, уже на исходе и невероятно клонит ко сну, но всё ещё прёт, а пытаться заснуть не имеет смысла из-за сонма роящихся в сознании прикольных, требующих немедленного озвучивания тем, и тогда нечеловеческим, высшим усилием воли преодолев окаменение выбранной для созерцания вселенной позы, с трудом оторвав задницу от облюбованного места, выползаешь на веранду, накидывая на плечи первую попавшуюся тёплую шмотку и тапки или ботинки на ноги, с  приятно раскалённой, благоухающей, дымящейся кружкой этого самого волшебного напитка, при изготовлении которого Пешеход опять извёл всю заварку, напрочь загадил кухонную плиту сто раз сбежавшим во время рассеянного священнодействия чаем, круто прикипевшим к эмали, впоследствии отмываемым зацикленной на чистоте Машей, которая будет долго-долго бесполезно ругаться завтра, ближе к вечеру, по цивильному времени, когда Пешеход, наконец, со стонами проснётся, захочет выпить чего-нибудь кофеиносодержащего, покурить табака и…. марихуана с утра - это не зависимость, не плохой тон, даже не образ жизни, это МИРОВОЗЗРЕНИЕ, РЕЛИГИЯ - маленькая девочка Маша начинает бросаться уничижающими, сокрушительными, стёбными обличениями в сияющую неотразимой дебильной улыбкой Голливудская №4, гримасничующую, дредатую личину тридцателетнего домашнего, ручного шута-диктатора-психеделического-гуру-убийцы; так вот, употребляешь все эти замечательные сплифчики, несносные чефири даже с некоторым сладострастным, мазохистким, маргинальным удовольствием, стоя одетым как огородное пугало на холодной летней веранде и благословляя милые, смешные, на левый взгляд - незначительные, жаль что крайне немногочисленные, но уже доведённые почти до совершенства, нередко круто скрашивающие жизнь в состояниях тотального цунгванга УМЕНИЯ опытного, бывалого бойца-раздолбая… Всё это будет происходить позже - зимой, а сейчас… Строчит мелкий ледяной дождь, дует пронзительный, острый, пробирающий до костей ветер и, несмотря на светлое время суток, горят фонари по дороге к Фабрике Игрушек - обнесённому капитальным бетонным забором с колючей проволокой, монструозному, сюрреалистическому, маниакальному, частично заброшенному, но по будням странно и гулко ухающему на всю округу заводу на краю города, у самого леса… Интересно, что за игрушки выпускает этот таинственный Замок Зла, выстроенный прямо на грибной поляне?.. Ползём по просеке, непрестанно оглядываясь и прислушиваясь... Пехота и танки неприятеля могут появиться в любую минуту... Гены, видимо, берут своё: мой дедушка, закончивший с орденами и медалями Великую Отечественную в чине подполковника пехоты, ходил в полевую разведку, а отец Пешехода раньше работал в КГБ, потом, правда, уволился - подался в экстрасенсы, но научил сына уходить от слежки и так далее, так что нас глючит на разведчиков, я даже, кажется, слышу гул приближающейся авиации и рокот артиллерийской канонады за горизонтом... Мы ничего не найдём в лесу кроме двух стопудовых и четырёх сомнительных тёмно-коричневых поганок, тут же съеденных политруком Пешеходом, по убеждению которого такие тоже вставляют, вернёмся домой и примемся уничтожать мои запасы, но в лесу политрук задаст знаковый для сегодняшнего трипа вопрос :
“А КАКОЙ СЕГОДНЯ ДЕНЬ НЕДЕЛИ, СОЛДАТ?”.
Хорошая загадка из области естествознания - что это за планета? - но, несмотря на всю непонятную жизнь позади, я точно знаю: сегодня четверг, Даша вернётся с работы завтра вечером… В полном сознании этого факта мы съедаем …
ЭКЗОТИЧЕСКИЙ КОСМОС
ПРИНИМАЕТ НАС КРУТО
.., и я начинаю мучиться инфлюэнцией - от отсутствия рядом Даши, царящего в доме бардака, запаха скисшего ещё вчера гороха - еды бедных, подозрительно шныряющих по нашей маленькой, в сто метров, улице подозрительных машин, страшного, странного, дующего со всех сторон, ветра, сдувающего весь мир вокруг в МАЛЕНЬКУЮ ЗЕЛЁНУЮ БАРХАТНУЮ КОРОБОЧКУ С ЗОЛОТЫМ ЗАМОЧКОМ, из которой вдруг выпрыгивает Некто, играющий Пешехода, в страшно-странных, смешных, огромных, сварочных очках с розовыми стёклами, купленных мною позапрошлой зимой за пять рублей на культовой подмосковной барахолке и отданных утром Пешеходу, играющему сейчас на своём офигенном большом барабане, накрытом удивительной красоты сине-фиолетовым платком, который, по его словам, ему подарила Смерть, мы говорим о Смерти, и политрук чувственно, театрально произносит: “ПРИЯТНО ВИДЕТЬ ЧЕЛОВЕКА, КОТОРЫЙ НАСТОЛЬКО ОСОЗНАЛ СВОЮ КОНЧИНУ!” - но я пока ещё ничего не осознал, напротив, с каждой минутой осознаю всё меньше, а он читает и читает свой вдохновенный, безумный, душераздирающий, эпический рэп - пламенные речи, воззвания о Революции и о нас - Революционерах, Героях, Ходячих Легендах-Мифах - синдром значимости - гонит и гонит без остановки, только это не Пешеход, а оставшийся за кадром герой того прикольного питерского андеграундного фильма, потом замечаю мух, они летают вокруг, копошатся, даже садятся мне на нос, их становится всё больше, это как прошлой осенью, Пешеход говорит что-то про Бога Дороги, которому мухи таскают еду, Холодильник надвигается на меня под до жути страшные-странные звуки африканской музыки, поставленной внезапно пришедшим из другого мира - с улицы, где идёт дождь,- Автопилотом, который разделся до трусов и сидит за столом, но это не он, а непонятный Африканыч, который прокрался в наш дом под видом Автопилота, принёс с собой мексику, халвы, заварил мексику в чашке и теперь сидит за столом, непонимая ни слова из того, что говорит Пешеход, слушает свою этническую музыку, которая превращается то в марсианский даб, то в венерианский джаз, а он сам вдруг становится похож на обезьяну, большую говорящую обезьяну без шерсти, которая ничего не понимает,  но всё чувствует… Несколько часов прикольно страдаю, заламывая руки, спрашивая Пешехода с Автопилотом: “Что делать? Зачем всё?…” - и так далее, в том же духе, точнее, наоборот - не в духе… И дело тут не в притаившихся в соседнем лесу пришельцах на невидимых кораблях, мечтающих поработить милую Землю через наши нерезкие сны, не в употреблённом только что лекарстве, не в неминуемом наступлении зимы и полном отсутсвии блестящих перспектив на ближайшее и дальнейшее будущее, не в строчащих заявления в ментовку соседях, не в повестке из военкомата, не в отсутвии рядом любимой женщины, которая уже второй месяц няньчится по пять суток в неделю с чужим ребёнком, зарабатывая деньги и оплачивая мой беспросветный рай, а в выходные ездит заниматься с педагогами клавишами и пением, и я её почти не вижу, даже не в том, что в моём возрасте Пушкин был уже, наверное, почти богом, просто… ну надо же покривляться, покапризничать, а то какой без этого рок-н-ролл?!. Я начинаю произносить слова: “ВЕТЕР… ДУЮЩИЙ СО ВСЕХ СТОРОН ВЕТЕР… ИМПРЕССИОНИЗМ…” - двигать своими красивыми тонкими руками инопланетянина и ДУТЬ - ЭТО МОЙ ВЕТЕР, ЭТО МОЯ МУЗЫКА, Я КАЧАЮ ШТОРЫ, ЭТО Я - БОГ ДОРОГИ И МНЕ ПОДЧИНЯЮТСЯ МУХИ…
ОТПИРАЮ ЗОЛОТОЙ ЗАМОК
НА МАЛЕНЬКОЙ ЗЕЛЁНОЙ БАРХАТНОЙ КОРОБОЧКЕ
И ВЫПУСКАЮ МИР НАРУЖУ…
ВСЁ ХОРОШО!
БАХ-БАХ-БАХ - СТУК ВО ВХОДНУЮ ДВЕРЬ!
Параноидальный адреналиновый холодок по нервным каналам… КТО ЭТО?
кровожадные менты-оборотни?
склизкие пришельцы-каннибалы?
пьяные растаманы-убийцы?
Голос с улицы: “Эй! Открывайте - я промокла и замёрзла!”…
ДАША!.
Бегу на веранду открывать... Сражаясь с примитивным дверным крючком, спрашиваю: “А ЧТО, СЕГОДНЯ ПЯТНИЦА?”.
“Вы зачем заперлись, опять торчите?” - отвечает Даша и входит, распространяя вокруг себя запахи осени… Обнявшись, мы начинаем выяснять, какой сегодня день недели, но мне уже всё равно…

ГОВОРИТ ТОРЧКОВОЕ РАДИО:
ВСЁ ХОРОШО!

Принимаюсь говорить, говорить, рассказывая Даше обо всём, что произошло со мной за эту неделю: “Представляешь, Даша, у меня оторвалась пуговица от штанов… Что же ты думаешь? Я тут же нашёл иголку, нитку, новую пуговицу, сел и стал штопать! Летят пули, рвутся снаряды, а я сижу себе спокойно и пришиваю пуговицу! Вот так! На опушке леса взлетают и садятся невидимые космические корабли пришельцев, шныряют стрёмные машины по нашей тихой, с краю вселенной, улочке в сто метров, А Я ГОРДО, ПОБЕДОНОСНО, НЕ ОБРАЩАЯ НА ВСЮ ЭТУ ДВОЙСТВЕННОСТЬ И ИЛЛЮЗОРНОСТЬ НИКАКОГО ВНИМАНИЯ, ПРИШИВАЮ ПУГОВИЦУ!..”- и так далее, без остановки, в чётком ритме скоростного сердцебиения, обо всём на свете - мне просто необходимо выговориться прямо сейчас, родная… - а Даша смотрит огромными, красивыми, заслоняющими всю мою вселенную глазами, явно не поспевая за ходом повествования, или, скорее всего, даже не пытаясь поспевать... Знаю, она просто любит меня, несмотря ни на что и таким, какой есть - раздолбаем, торчком, пустобрехом.... Когда доставляет удовольствие уже сам процесс говорения, почти не важно, слушают тебя или нет... 
- Да, я вижу вы тут время зря не теряете! - прикалывается Даша.
- Ещё бы… Вот его выцепил, наконец: пришлось ехать в Солнцево, брать за ухо и патрулировать сюда, а то бы совсем скурился, бедняга… Да? Пешеход?
  Пешеход таращится, довольный, на мою великую женщину своими заведущими глазами, сверкающими между торчащих в стороны дредов…
- Хочешь грибов? - соблазняет…
- Нет! Меня и так прет во все стороны… Вот покурить бы - покурила!
- Ганьджубаса у нас нет! Следствие моего скоропалительного решения не курить хотя бы один день… Сиюминутная утренняя слабость, обернувшаяся большой ошибкой! - угрюмо говорит Пешеход…
- Давайте лучше поиграем!
- Да, да, точно!.. - беру гитару, подстраиваю её, Пешеход достаёт гармошки, Даша ставит клавиши, считает: “РАЗ-ДВА-ТРИ-ЧЕТЫРЕ…”…
ЗВУЧИТ МУЗЫКА, ПОСТОЯННО ЗВУЧИТ МУЗЫКА!



СОН СЕСТРЫ ПРО ОЛЕНЯ.

“Это был такой олень, который жил на узорах картинки из большой комнаты, и, когда его на картинке не было, я гуляла по пустым холмам. Очень хорошо помню юго-западный ветер - я называю его “ветер прерий”, особенно когда дует в лицо. Холмы такие снежные-снежные, а ветер тёплый - и появляется ощущение свободы от города и людей... Долго ходила по снежным холмам, пока не темнело вокруг, и возвращалась в свою большую комнату с какой-то невидимой дверью...
Волшебное чувство детства и картинка, изображающая узоры, а в них - олень, всегда разный, смотря как увидишь, и, конечно, ясно, что он нужен, без него никак, он зачем-то, но это загадка без ответа. Одеваю варежки и стараюсь вырыть в снежном холме пещерку, чтобы в ней сидеть, и будет обязательно труба, чтобы в неё дул юго-западный ветер. Смеюсь, громко смеюсь. Хочу повесить здесь картинку, хочу чтобы пошёл сильный снег, а я бы смотрела на него из пещерки. Держу в варежках свою комнату - она такая маленькая, что боюсь, как бы порыв ветра не размёл её в разные стороны. Снег в руках тает, и снег действительно падает снаружи. Всё очень хорошо. Я вижу оленя, и он смотрит на меня. Всё хорошо.”



GAME OVER


Боб Марли, Растаманские шапки, прибамбасы и, в особенности, бренд семиконечного зелёного листочка - в моде. Огромный постер компании “Мегафон” над Варшавским шоссе, на котором крупными буквами написано “Тариф ВНЕПЛАНОВЫЙ” поверх трёхметрового изображения листочка конопли. Иногда, очень редко, смотрю телевизор в городе: в криминальных сводках изымают марихуану у бандитов и проституток - непременно пакет КРУПНЫМ ПЛАНОМ; ведущий MTV, похоже, укуренный в хлам, натягивая на голову растаманский берет, объявляет чарт САМЫХ РАСТАМАНСКИХ КЛИПОВ; Самый Главный Русский Растаман, Типа Наш Боб Марли, Гера Моралес, дикцией и реакцией сильно напоминающий мне Леонида Брежнева в маразме, махая Самыми Крутыми Дредами России, косноязычно, нечленораздельно, но подкупающе искренне отвечает на вопросы сочувствующих и негодующих, а, видимо, его будущий преемник на поп-пьедестале, постоянно совершенно невменяемый красноглазый Децл, мычит что-то про хип-хоп в каком-нибудь очередном популярном ток-шоу... Наркотеррористы... На Симферопольском шоссе задержали двух водителей-дальнобойщиков “кавказской национальности”, пытавшихся перегнать в столицу целую фуру циклодола! Наркотеррористы... Мелькают красно-жёлто-зелёные шапки на проспектах и в метро... Наркотеррористы…
Бледный, серо-коричневый мир замер в ожидании первого снега, и лужи покрываются по ночам крепкой коркой льда... Мир пахнет смерью, дымом, сном, холодной водой, дешевым пивом, кровью, жареными пирожками, футболом, блюзом, нефтью, старостью, дорогой…
Поздним октябрьским вечером, в сторожке на границе между двумя перпендикулярными мирами - городом и лесом - особенно приятно праздновать наступление новой ночи, выключив весь электрический свет: чадят оранжевые маячки благовоний, потрескивают свечи, сгущается мистический туман, тонкие нежные тени начинают шевелиться по углам, вползая на стены, потолок, дёргаясь в рваных, непредсказуемых размерах медитативного растительного танца… Отдельные, разрозненные предметы, части интерьера, независимые - в стандартном восприятии - кусочки, островки материального мира вдруг, внезапно складываются в единый осмысленный вопросительный пазл, и сквозь картонный занавес реальности, размывая его, уже дует потусторонний ветер, принося ощущение, что вот-вот, прямо сейчас, начнётся настоящий карнавал, а время вытяяягиииваааееется иии вытяяяягииивааается вмееесте с мнооогозначиииительными бесконеееееечно-резииииновыми слооовамиии, которые кто-нибудь непременно проооизнооосит… “ЧТООО ПРОИИИСХОООДИТ? ОБЬЯСНИИИТЕ, ЧТООО ПРОИСХОДИИИТ? МНЕ КАЖЕТСЯ - ВСЕ ИГРАЮТ В КАКУЮ-ТО ИГРУ! ПОЧЕМУ ВСЕ ИГРАЮТ? ЧТО ПРОИСХОДИТ? ДОМИК КАРТОННЫЙ И ВСЕ ИГРАЮТ!…” Уютный разноцветный картонный домик с картонными куклами-фигурками внутри, как-то нелепо подвешенный за пустоту в огромном темперном небе, и лесенка, тонкая веревочная лесенка, убегающая из-под двери вниз, качающаяся под вздохами Бога, заглядывающего через окно и хищно смеющегося - тогда идёт дождь, это к грибам... В метро постоянно флэшбечит, все вокруг кажется нарисованным Ван Гогом, Гогеном и Матиссом одновременно, по-детски хочется спрятаться “в домик” от брегелевских лиц… Радостно плескаясь на мели океана галлюциноза, дремлющего в бездонных тайниках сознания, катаюсь по нашей деревне-лабиринту на велосипеде, прихожу в восторг от вида разноцветных хижин и пасторальных картин простой жизни...
Просыпаюсь, как всегда часа в три, с мыслями о тотальном вселенском заговоре инопланетных волшебников, вычисляющих меня во всех мирах и прослойках за несакционированные врубы во всякие крутые психеделические телеги. Одеваясь, чтобы поехать в город по делам, я решаю лечь на дно, шибко не светиться, зашифроваться и держать язык за зубами, одним словом, МИМИКРИРОВАТЬ ПОД ЧАЙНИК, но фантазии хватает только на то, чтобы не одевать берет на голову, а засунуть зачем-то в рюкзак. Снимаю свои Штаны Мага - хаотично выкрашенные в стиле “психеделический туман” фиолетовой, красной и зелёной краской, криво расклешённые Дашины старые женские джинсы, совсем обтоптанные снизу, вобщем, сногсшибательные штанишки-, запихиваю их и ещё одни в том же духе - Лесные Убийцы - в рюкзак, к берету, надеваю единственные цивильные; разноцветный шарф прячу под нормальную белую куртку, которую то ли краски, то ли храбрости не хватило испортить. Трясясь от накатывающего волнами самопроизвольного расширения сознания во все стороны, подозревая в каждом объекте замаскированный вражеский зонд-убийцу, прячась от невидимых видеокамер выхожу из домика, стараясь двигаться адекватно. В голове тем временем возникают различные картины возможного развития дня, вероятные сюжеты, неминуемо заканчивающиеся либо моей скоропостижной смертью с гордой че-геваровской улыбкой на устах, либо заключением под стражу в холодной одинокой башне на берегу северного моря, либо вселенской катастрофой с безразличной лептонной пустыней в финале... Постоянно курю и оглядываюсь... Люди в электричке, на улице и в метро смотрят волком и, кажется, знают КАК МЕНЯ ЗОВУТ! Продираюсь сквозь кишащие цифровыми монстрами урбанистические лабиринты с мраморными стенами. ВСЁ ЗАПРОГРАММИРОВАННО!.. Чёрный цвет, превалирующий в одежде пришельцев, давит на глаза, резко контрастируя со светлыми тонами текстур пластилиновых подземных дворцов, где ведётся СХВАТКА ЗА УРОВЕНЬ! Миссия - добраться незамеченным до базы инопланетных захватчиков, нажать на кнопку и рвануть весь этот ****ый Вавилон нахуй. Подходя к эскалатору в переходе с Пролетарской на Крестьянскую Заставу краем глаза замечаю метнувшуюся ко мне из толпы тень…
“Майор Всезнаев. Ваши документы.”. Секунду торможу, потом достаю паспорт, протягиваю большому толстому менту, одетому в гражданское. Он бегло сканирует и приказывает: “Так! Руки из карманов! Пройдёмте!”. Привычно вызываю Шиву-Махакалу и всех богов-защитников заодно, судорожно вспоминая, нет ли у меня какой-нибудь лишней вещи с собой, и если есть, то где ЭТО лежит... С собой, кажется, точно ничего нет, об этом можно не беспокоиться, но мало ли что эти инквизиторы задумали. Мент заводит в тесный грязный совковый закуток поста с грязными стенами, выкрашенными блевотно-салатным цветом, выкрикнув при этом несколько раз: “Руки достаньте из карманов! Достаньте руки, кому говорят!”. С трудом повинуюсь, так как клавиатуру заедает...
Внезапно материализуется ещё один прислужник демонической тирании - маленького роста, толстый, рыжий и на взводе. Он выпрыгивает из-за широкой спины первого с воплем: “Где трава? Где?”. Такое ощущение, что ОНИ МЕНЯ ЖДАЛИ!
- Какая трава? - отвечаю тихо и неубедительно...
Три четверти маленькой подземной комнатушки занимают стол и два стула, а остальное пространство отгорожено внушительной толстой железной решёткой, за которой сутулится на жёстких нарах унылый напуганный гастарбайтер. На стене - стенды с информацией и портрет Президента...
- У меня друган в ФСБ работает... - бормочет товарищ по несчастью, уронив голову на грудь, уперев взгляд в бетонный пол - видно, что его гордый дух ещё сражается со вселенской несправедливостью, но уже почти сломлен и скоро будет готов пожалеть бедных ментовских детей, жён, любовниц скромной российской купюрой.
- Ну так давай, блять, позвоним ему - он тебе расскажет, для чего нужна регистрация! Давай позвоним!.. Чё, блять, номер забыл? Мало ли, кто у кого где работает - московскую регистрацию иметь надо! Это, блять, понял или нет? В ФСБ... ****ишь! Тоже мне - напугал! - отворачивается к обезьяннику рыжий мент. Он говорит в классической для нелюдей его грешной профессии манере, резко выплёвывая короткие тезисы, состоящие из стандартного набора слов, междометий и матерных выражений, и, если особенно не вслушиваться, будет казаться, что лает злая собака. А чего мужик в клетке упёрся - непонятно, нравится ему что ли здесь сидеть!?. Экстремал-передовик.
- В Москву давно приехали? Где билет? Цель визита? - принимается за меня крутой серьёзный парень, видимо, чёрный маг не ниже девятой ступени, майор Всезнаев.
- Позавчера. Я музыкант. На концерт приехал. Автостопом. - мой закалённый в боях головной супербиокомпьютер уверенно выдаёт завсегдашние отмазки, зная по игровому опыту, что во всякой адской приёмной необходимо разговаривать спокойно, просто и  доходчиво, такими же односложными предложениями, как и черти, чтобы ни в коем случае не дать заподозрить себя в хранении стратегической информации и межпланетных секретов: координат баз повстанцев, имён резидентов, адресов явочных флэтов галактической агентурной сети Наркосопротивления... Если будут пытать... Схлопнусь в нуль-пространство. Там они меня не достанут никогда. Мир будет спасён по-любому.
- Наркотики, оружие, что-нибудь запрещённое есть? - наличие московской прописки у меня никого не интересует - работники правоохранительгных органов видят, что я не покупаю одежду и бытовую технику в магазинах, взять с меня нечего…
- Только фальшивые доллары! - пытаюсь пошутить и тут же понимаю, что делать этого не следовало - менты на измене и не простят ни одного лишнего движения... Точно схлопнусь.
- Ты тут, блять, не шути, а то мы, блять, шутить начнём! - томно-скромно-доверительно с отеческой тревогой и заботой сообщает маленький рыжий.
- Руки покажи, доставай всё из карманов! - требует майор, уже тоже “на ты”, а я начинаю припоминать, что где-то видел раньше его лицо, может быть, в каком-то давно потерянном сне, в каком-то стёртом с карт и из памяти мире, на какой-то далёкой безымянной планете, но, что точно - в другой жизни… Подчиняясь, выгребаю из карманов всякий хлам на стол: бумажки с номерами телефонов, фантики, медиаторы, зажигалки - три фиолетовых и одну чёрную -, смятые флаера, копеечную мелочь и так далее... Менты удивлённо смотрят на мою милую пацифистскую коллекцию, рыжий бормочет: “На *** тебе столько зажигалок?”... Понимая, что эзотерическая практика материализации зажигалок вряд ли будет воспринята этими порождениями нижних миров, загадочно молчу в ответ... Думаю: “Можешь засунуть мои мозги в телепатический сканер, тупая продажная полицейская свинья, - революция всё равно победит!”. Менты, словно расслышав мою мысль, внезапно звереют, майор кричит: “Руки поднял, спиной повернулся, живо!”. Выполняю, становясь лицом к стене; жду выстрела... Пауза… Чьи-то жёлтые туманные глаза крупным планом, глухой хлопок, запах сирени, резкая жгучая боль на затылке, там, где верхняя чакра, всплеск, ощущение падения вверх, эффектный пролёт камеры сквозь землю, дома и небо, красивый вид напоследок... Просыпаюсь маленьким мягким слепым белесым существом с тысячью щупалец, присосок и беззубых ртов по всему телу, живущим в ямке на дне тёплого липкого океана сопливой протоплазмы, ползающим в поисках кислых бесцветных прозрачных слизнячков в мире, где почти нет времени. Ползаю и ползаю, сотни лет поглощая слизнячков, иногда прячась в расщелинки от невидимого хищника, заставляющего дрожать и двигаться быстрее мои отростки, иногда, устав, насытившись, засыпаю в уютной укромной ямке. Мне нравятся грёзы о жизни в других мирах, других формах и обличьях, но каждый раз по-прежнему просыпаюсь в своём родном мире, где время то ли уже почти остановилось, то ли ещё только начинает свой ход... И вдруг внутри меня начинает что-то шевелиться, какое-то не свойственное моей белесой сущности чувство... Оно растёт, крепнет, заставляя быстрее дрожать мои отростки... Как будто кто-то зовёт меня куда-то... Постепенно время сдвигается с мёртвой точки, а в пространстве океана проявляются сгущения и просветления, он начинает местами пузыриться и бурлить. Появляются течения, потоки… В конце концов исчезают слизнячки... Неведомые ранее желания заставляют меня отправиться в большое путешествие... Я ползу и ползу в никуда, в никогда, слушая непонятные мысли в своём теле: “ВЫ ПРОИЗВЕЛИ НЕСАНКЦИОНИРОВАННОЕ СХЛОПЫВАНИЕ В НУЛЬ-ПРОСТРАНСТВО! НЕМЕДЛЕННО ПОКИНЬТЕ ТЕХНИЧЕСКУЮ ЗОНУ И ВЕРНИТЕСЬ В ИГРОВОЕ МЕНЮ! ПТИЦА ПЕЙОТ ПРЕДУПРЕЖДАЕТ...”... Внезапно ощущаю своим чувствительным брюшком странный предмет на дне под собой - что-то круглое, с прикреплённой сверху цепочкой... Ухватившись за цепочку присосками, щупальцами, изо всех сил тяну... Глухой хлопок - и весь мир-океан преображается в гигантскую воронку, которая, вращаясь с увеличивающейся скоростью в спиральном времени, вытекает в маленькую чёрную дыру на дне, выбрасывая меня в холодный, совершенно чёрный космос Надреальности... Рядом - прекрасная голубая планета в каше из облаков и со знакомыми очертаниями материков под ними, ослепительно-жгучая звезда и луна-привидение... Напротив меня парит в невесомости и безвоздушности смутно знакомый гастарбайтер внутри большой железной клетки; она покачивается в такт еле слышной, но переполняющей всю вселенную Сверхмузыке Тотального Саундтрека, которую, видимо, исполняет на большом старинном органе летающий вместе с органом поблизости и вокруг вдохновенный космонавт с ярко-красной эмблемой флага Советского Союза на скафандре. Гастарбайтер танцует и кружится в своей клетке, медленно и плавно, красиво махая руками, нет, не руками, это уже не руки, а крылья со сверкающими разноцветными перьями; он смотрит прямо в глаза - и хочется плакать, смеяться, танцевать, падать на колени, пребывать в экстазе, растворяться, стать добрым и смелым и честным, хорошо учиться, поехать в Индию, бросить курить табак, бороться за экологию, помогать старушкам, держать ритм на барабане, медитировать по многу часов в день, медитировать постоянно, хочется всего-всего, делать все это вечно, и смотреть, смотреть прямо в глаза, на весь мир, который и есть - ГЛАЗА… Голос, пафосный, но с ярко выраженной ёрнической интонацией, произносит внутри моей головы:
“ОМ МАНИ ПАДМЕ ХУМ, БРАТАН! ВСЕ ПУТЁМ!”.
Космонавт убирает руки с клавиш, создавая эффектную концептуальную паузу, и, повернувшись ко мне, красивым плавным жестом откидывает забрало шлема... Вижу добрые, но суровые, глаза своего Президента. Он ухмыляется улыбкой Голливудская №3 и играет величественную монументальную коду...
- Привет! Не узнал? Не узнал! - каркает Птица-Гастарбайтер: “Теперь знай!”. Божество протягивает крылоруку, касаясь моего лба: “Новейшее программное обеспечение - патчи, апгрейды, свежие версии. Больше глючить не будет!”. Вспышка. Вижу картины светлого будущего, сидя в кинотеатре будущего, удобно устроенном внутри моего черепа. Тут всякие штучки. Тут всегда аншлаг. Тут идёт премьера новейшего научно-фантастического документального комедийного боевика “Кислятина” (совместное производство Земля - Марс). Мы с Птицей покидаем душный зал черепно-мозгового кинотеатра, отправляясь на прогулку по призрачным праздничным аллеям Космического Сада-Лаборатории, с газонами, покрытыми невиданными цветами, скульптурами причудливых форм из неизвестных мне материалов. Весь дизайн чем-то напоминает советскую научную фантастику, словно объевшиеся мескалина брятья Стругатские принялись рисовать декорации для виртуальной реальности, используя средства компьютерной графики и анимации: буйно разросшиеся джунгли, переходящие в вечную банальную пустыню, разрушенные войной города, горные массивы, ландшафты других планет... Старый ржавый автобус в больном, умирающем лесу... Улыбающийся старик, раскручивающий скрипящую карусель в заброшенном парке аттракционов, и довольный, смеющийся, лопочущий малыш на ней... Шахматная доска с первоначальной расстановкой... Гулкое эхо тяжёлых шагов, раздающееся в бесконечных подземных коридорах... Мертвый сезон у южного моря... Порыв влажного ледяного ветра, поднимающий в небо полиэтиленовые пакеты, бумагу, цветные этикетки, наклейки, катящий по тёмному песку пластиковые бутылки, сухие водоросли, мелкие ракушки и раковины моллюсков... Мальчик в белом свитере и белом шарфе, играющий с большой белой собакой у самой полосы прибоя, большая белая чайка, кружащаяся в воздухе неподалёку, обрывки свинцовой пены, выброшенные на берег волной и медленно уходящие в холодный твёрдый песок... Сверху, на горе, возвышающейся над пляжем, большой, покунутый людьми, современный белый отель с многочисленными тёмными зеркалами окон и классической, в стиле советский ампир, белокаменной баллюстрадой над обрывом... На терассе, между баллюстрадой и отелем, несколько белых пластиковых столов и стульев, больших, грязных, порванных, разноцветных зонтов от солнца - оставшийся от летнего кафе антураж, разбросанный в беспорядке по асфальту, ещё мусор - обрывки газет и журналов, стаканчики, бутылки, окурки... На высоком шесте - старинный громкоговоритель-колокольчик и белое пятно развевающегося на ветру куска рекламной растяжки... Ничто не нарушает священную тишину, кроме радостных возгласов мальчика, лая собаки, клекотания чайки, медитативного ома прибоя и свистящего порывами ветра... Возникает ощущение, что люди исчезли отсюда внезапно, не успев как следует убрать за собой, может быть, испугавшись чего-то, или же не по собственной воле... И теперь весь этот удивительный таинственный мир, весь залив принадлежит двум маленьким белым фигуркам внизу у воды - беспечно резвящимся мальчику и собаке-, да наблюдающей за ними с неба белой птице... Кажется, что люди уже никогда не вернутся сюда, возможно, их никогда и не было, ни здесь, ни где- либо ещё. Их вообще нет нигде и никогда...
В нескольких километрах от этого места, по скользкому серпантину ползёт в сторону моря чёрный лимузин с тонированными стёклами, глухо урча задыхающимся двигателем. За рулём - Чёрный Король Пришельцев - хладнокровный, проффесиональный убийца, разрушитель миров и вселенных. На указателе-синюшке, слева от трассы, отчётливо видны только два символа “е” и “2” ... Собака перестаёт терзать брошеную мальчиком палку и, подняв мокрый нос кверху, обернувшись в сторону отеля, принюхивается... Грозно рычит, обнажая клыки, потом лает... Со стороны берега доносится рокот автомобильного двигателя, усиливается, приближаясь, и, наконец, замирает, прямо над обрывом... Мальчик удивлённо смотрит вверх, собака оглушительно лает... Хлопает дверца машины, и через несколько долгих мгновений над пышной белой баллюстрадой, вверху, появляется чёрный человек... Его руки картинно сложены на груди крест-накрест, он запрокидывает голову с длинными чёрными волосами назад и смеётся смехом Самого Главного Босса В Конце Последнего Уровня, припёршего, наконец, Самого Хорошего Парня В Мире к стенке. Суперплохой Парень, упивающийся победой мирового зла и собственным беспредельным всемогуществом, в финале какой-нибудь третьесортной голливудской картины поёт голосом Филиппа Киркорова: “Шааааааах!”… Тучи в небе резко тёмнеют от серого до иссиня-чёрного, сгущаются, приобретая форму огромного слона, который машет хоботом и трубит громовым ураганным тромбоном. Начинается ливень. Из глаз Слона сыплются молнии. Вспышки рассекают воздух с характерным свистом допотопных бластеров в фантастических фильмах первого поколения, с шипением плавят песок пляжа... Мальчик, наконец, преодолев оцепенение, кидается бежать вдоль берега, но останавливается через десяток шагов, заметив впереди вышедшую из-за скалы банду из семи-восьми лысых пацанов в куртках-пилотах, ботинках-гриндерсах, с сигаретами и пивом в руках...  Раздаётся характерное лязганье гнущегося металла - и над обрывом, в том месте, где заглох автомобиль, с леденящим душу ржанием, напоминающим демонический смех, встаёт на дыбы чёрная лошадь... Мальчик нервно оборачивается и видит, что с другой стороны его возможное отступление блокирует внезапно появившаяся неподалёку престарелая женщина в чёрном парике, чёрном купальнике и солнечных очках, лежащая в откровенной позе, широко раздвинув ноги, на чёрном шезлонге, потягивающая через трубочку алый сок из стакана в одной руке и призывно поглаживающая внутреннюю поверхность бёдер другой... Она поднимает очки на лоб и посылает герою воздушный поцелуй с ярко-красных губ... Мальчик узнаёт популярнейшую певицу Аллу Пугачёву, Королеву российского шоу-бизнеса... Медленно отворачивается к морю и видит, как в нескольких сотнях метров от берега всплывает из-под воды чёрная субмарина... Чёрный Король делает пас, резко вытянув руки вперёд, к мальчику... Мальчик падает... Пронзительный вой старого громкоговорителя, треск, шум, три случайные ноты из эфира, снова шум, несколько иностранных слов, фон, и взвинченный, азартный голос спортивного комментатора-кокаинщика быстро произносит сквозь фильтр частотных потерь: “Белые получают детский мат! Белые получают детский мат! Белые получают детский мат!”... Экран на секунду темнеет, потом - надпись замысловатым шрифтом внутри витееватой рамочки, как в немом кино:

ТОРЧКОВОЕ РАДИО ПРЕДУПРЕЖДАЕТ:
У ВАС ОСТАЛОСЬ
ПЯТЬСОТ ДВАДЦАТЬ ТРИ ТЫСЯЧИ СОРОК ТРИ ЖИЗНИ!

...и вдруг - слепящий свет, громкая музыка (кажется, Алла Пугачёва, суперхит “Настоящий Полковник”), гомон сотен возбуждённых голосов... “Ах, какой был мужчина!”... Грохот десятков двигателей внутреннего сгорания... “Ах, какой был мужчина!”... Сотни людей на берегу и в воде, жгучее солнце, бирюзовое летнее море... “Ах, какой был мужчина!”... Мальчик и белая собака понуро бредут по пляжу между телами купальщиков... “НАСТОЯЩИЙ ПОЛКОВНИК!”... Опять всё начинать сначала...
- Бред какой-то... Кстати… Где это я? - внезапно прихожу в себя и оглядываюсь: маленькая тесная комнатка с грязно-салатовыми стенами...
- Одно тайное место под Храмом Игрового Меню - Подземная Беседка, что-то вроде бункера для ответственных военных совещаний, - каркает Птица, лапой отодвигая в сторону шахматную доску.... Нас окружает изысканный антикварный интерьер - с зеркалами, канделябрами и шкафами-стеллажами, от пола до потолка заставленными старинными книгами, фоллиантами, свитками и прочей бесценной макулатурой, камин с решеткой, мягкие кресла, столик с древними приборами и приспособлениями - астролябией, абаком, подзорной трубой, логарифмическими линейками, чертёжными инструментами, раскиданными по поверхности исчерченной до дыр карты, состоящей из никак, на первый взгляд, не связанных между собой корявых детских рисунков цветными карандашами. Среди хлама на столе замечаю, вздрогнув, свои бумажки с номерами телефонов, фантики, медиаторы, зажигалки - три фиолетовых и одну чёрную -, смятые флаера, копеечную мелочь и так далее... Пробегаю глазами по корочкам книг на стеллажах: Ницше, “Лечение Психически Больных”, “Популярная Медицинская Энциклопедия”, “Дромомания”, Уильям Блейк, “Электро-прохладительный Кислотный Тест”, “Библия Позднепсихеделического Буддизма”, сказки о Муми-Троллях, сказки народов мира, Герман Гессе “Паломничество В Страну Востока” и “Игра В Бисер”, школьные учебники по истории, собрание сочинений братьев Стругатских и так далее...
- Ты испугался Охотников? Так они прирученные! Прошу за стол! - Важная Редкая Птица мягко оторвавшись от пола приземляется на красно-коричневую обивку резного кресла.
- Храм Игрового Меню? А где меню? - присаживаясь, в очередной раз озираюсь и вижу вокруг себя убранство шикарного ресторана: здесь царит чинная полутьма, изысканный запах дорогих благовоний, за некоторыми столиками притаились тёмные силуэты беседующих пар - как ни стараюсь, не могу разглядеть ни одного лица или костюма... К нашему столику из темноты таинства кухни приближается официант в чёрном фраке, с подносом - сразу видно, что это загримированный под негра Президент. Он подходит и учтиво, с коротким поклоном, протягивает папку с меню.
- А сортир здесь есть? - пытаюсь взять тайм-аут, чтобы собраться с мыслями и немного помедитировать.
- Ты желаешь выйти? Выйти из Игры нельзя, а вот понизить уровень сложности, сменить задание можно... Но помни - печальна судьба спустившихся на нижние уровни: простые менеджеры и симуляторы - офис, дом, семья, машина, Икея, офис, дом, семья, машина, курорт, кабак... И постоянная тоска по чему-то несбывшемуся, непонятному, переходящая со временем  в жуткие инфернальные чувства - депрессию, отчаянье, безысходность... Ни творчество, ни секс, ни наркотики, ни религия не могут помочь таким беднягам обрести гармонию... Если хочешь - иди. Просто нажми на слив.
- Нет уж! - меня пугает перспектива угодить в космическую канализацию: “Здесь должен быть какой-нибудь подвох, проверка... Ресторан… ресторан... Чего же не хватает?.. Музыки! Почему молчит музыка?”... Внезапно в дальнем конце зала вспыхивает рампа, освещая небольшую камерную сцену, занавес раскрывается и громко, мажорно вступает рок-группа из четырёх загримированных под битлов птушников: “Понял, у вас должен быть Хелп! Я хочу получить Хелп!”.
- Молодец, малыш! Мы всегда в тебя верили, и, конечно же, у нас есть небольшая подсказка! - к столику опять приближается официант с подносом - Президент, загримированный под чернокожего растамана, в парике из дредов до пояса. Он ставит на стол тарелку с аккуратным косяком и металлической зажигалкой на ней.
- Лучшая подсказка! Лучшая подсказка-головоломка! Тебе решать, бежать, нюхать время, сомневаться...
Медленно подношу папиросу ко рту, официант чиркает зажигалкой, и косяк с треском вспыхивает. Этот звук кажется мне оглушительным, да ещё с нарастающей дабовой задержкой... Глубоко затягиваюсь, чувствую вкус карри во рту, падаю назад и лечу в замедляющемся времени, слушая, словно сквозь обморок, голос своего Президента, пропущенный через несколько обработок, жутко зареверённый: “А зажигалка тебе на память - подддддддааааааарок! Она волшебббббббная... Даёт невидимость на время одной сигареты или возможность видеть невидимое после бум-бум-бум-бум... шанкара-ра-ра-ра-ра… Помни-ни-ни-ни - НЕВИДДДИИММОООО…”.
Темнота...
Резко прихожу в себя. Стою с поднятыми руками, расставив ноги на уровне плеч, грязная стена перед глазами, бетонный пол внизу. Чьи-то похотливые щупальца профессионально прохлопывают меня сверху вниз; залезая в карманы джинс что-то оттуда выуживают... Они что, подставить меня хотят? Подбросить в рюкзак, или карман?.. Вот, блять, встрял!..
- Смотри, ещё одна... - оглянувшись, вижу, что майор показывает второму менту металлическую зажигалку. “Так, лицом ко мне повернись, штаны спусти,” - говорит он уже мне. “Вот это да! Бывает же! Он что, яйца сейчас мне щупать будет? Он что думает, я как придурок под *** пакет заклеиваю? Или в жопу? Вот это паранойя, мальчики! И ведь, вроде, не пидорасы!” - медленно подчиняюсь, не в силах сдержать саркастическую улыбку. С некоторой брезгливостью мучитель серъёзно сканирует мои не первой свежести семейные трусы в цветочек. Я начинаю думать, что сейчас придётся снимать ботинки, но Всезнаев говорит: “Давай, надевай - показывай, что у тебя там в рюкзаке, всё доставай!”. Застёгиваю штаны и трясущимися руками развязываю рюкзак: “Господи, только бы не подбросили!”. Вываливаю на стол берет, штаны, свитер, книжки, диски, тетрадку для записей, какой-то сор. Ничего инородного, вроде бы, не наблюдается. Майор методично прохлопывает одежду, просматривает, пролистывая от начала и до конца, книги, тетрадь. Заметив несколько маленьких скомканных кусочков фольги с оживлением на лице принимается их разворачивать и нюхать. Ничего. “Ладно. Собирайся. Держи. Свободен” - возвращает паспорт. Поспешно ретируясь цежу зачем-то сквозь зубы: “Ну вы меня напугали. Я уже подумал собираетесь подкинуть!”. В клетке, подмигивая круглым, как иллюминатор, космически-чёрным глазом, сидит крупная, размером с человека, разноцветная птица.  Неожиданно майор отвечает: “Подкинуть? Мы не подкидываем... А вот с****ить можем!”...
Бегу вниз по эскалатору, заскакиваю в поезд,. Проезжаю станцию, опустившись на корточки, прижавшись спиной к дверям, затравленно озираясь. Вываливаюсь на платформу и, простояв, кажется, целую вечность на восходящем эскалаторе, вылетаю, наконец, из заколдованного подземелья наружу, в душный, пыльный, тяжёлый воздух осеннего московского неба. Стреляю сигарету у первого дымящегося встречного и зажигаю вытащенной из заднего кармана наугад металлической зажигалкой. Странно, утром у меня такой не было... Лечу, судорожно затягиваясь ядовитым дымом, чувствуя себя заново рождённым, свободным и счастливым, бормоча про себя странную скороговорку-заклинание: “БЕГИ, БЕГИ… Вниз по проспектам, мимо огней и витрин, автобусных остановок, магазинов, ресторанов, кафе и парков, мимо оград и памятников, на тесные улочки, в переулки, мимо ларьков и подъездов, старых фасадов с немыми окнами, строек, заборов, брошенных машин, скамеек, мимо одиноких теней и шумных тусовок, мимо ментов и гангстеров, мимо старух, детей и собак, мимо быков и ****ей, во дворы, тёмные запутанные дворы, с гаражами, мусорными баками, экскриментами, окурками, пластиковыми бутылками, через сонные квартиры с разговорами, музыкой, чаем, запахами сандала, табака и анаши, снова на свежий воздух, на крышу, в клуб, на вокзал, на трассу… в космос, в будущее, в параллельные миры, ДАЛЬШЕ, ЕЩЁ ДАЛЬШЕ, ДАЛЬШЕ И ДАЛЬШЕ…”…



Сестре было видение: “Я стою в метро, на станции кольцевой линии... Мимо идут люди, едут поезда... Вдруг появляются боги, подходят, очень тихо, и молча обнимают... Они очень красивы, прекрасны, настолько, насколько это можно представить человеческим воображением. Это не индийские, африканские или индейские боги, это Разноцветные Боги, Боги Психеделической Расы, существующие в спиральном времени... Так бывает иногда, когда ждёшь чего-то, очень ждёшь, но чего - непонятно, в голове остаётся одна единственная последняя мысль:“Всё, что можешь пожелать, уже исполнилось.”. Мне они нравятся, очень нравятся, особенно светло-оранжевый, немного воздушный бог. Ощущение лёгкости и счастья. Я смотрю на поезд и улыбаюсь, люди смотрят на меня и улыбаются…Непонятное состояние, когда всё только кажется, немного похоже, если взять световую призму и посмотреть сквозь неё на цветные стеклянные шары - попадаешь в то же самое спиральное время...”



ГОВОРИТ ТОРЧКОВОЕ РАДИО:
НОВЫЕ БОГИ МОСКОВСКОГО МЕТРОПОЛИТЕНА -
ИНДУСТРИАЛЬНЫЕ ГУРУ, ТЕХНОГЕННЫЕ БОДХИССАТВЫ-,
УЖЕ СПУСТИЛИСЬ!



МОСКВА


Мы с Сестрой просыпаемся на девятом этаже огромного московского жилого дома. Из окон этой квартиры, как и из многих тысяч других по окраинам мегаполиса, открывается захватывающий вид на Вавилон: серые крыши хрущёвок, лес типовых многоэтажек, руины, скелеты и краны урбанистических новостроек, дымящиеся трубы, слепые коробки заводов и предприятий... Вечером весь этот апокалиптический пейзаж вспыхивает мириадами разноцветных огней под меняющимся зловещими оттенками небом. И уже в темноте, которая, впрочем, никогда не бывает полной из-за миллионов ватт подсветки, излучаемой в неё ночью, город становится похож на коллосального адского многоглазого паука; он и есть метафизический паук-узурпатор, усевшийся на стратегически козырное место, в серце леса, раскинувший лапы железнодорожных веток и сети автомобильных дорог во все стороны в ожидании неразумно летящих к искуственному мёртвому свету жертв, превращающихся при соприкосновении с ядовитым наркотическим дыханием монстра в безликих рабов, копошащихся внутри клеток его каменно-железно-стеклянно-пластмассового тела, снующих по инфраструктуре артерий и сосудов - улиц и метро... Город хищных ментов, вальяжных бомжей,  самоуверенных нуворишей, спешащих навстречу океану неона на чистых дорогих тачках или чинно гуляющих, сидящих в кафе и ресторанах, ****ей, пьяной, укуренной молодёжи, слушающей музыку, танцующей под музыку, тусующейся повсюду, устремлённых в будущее провинциальных студентов и клерков, унылых напуганных кавказцев, таджиков, узбеков, хохлов, белорусов и молдаван, продавщиц и охранников, усталых некрасивых тёток с детьми, бедных музыкантов, вдохновенных сумасшедших, богатых иностранцев, туристов с видео- и фото- камерами, бездомных собак, крыс... Город торговых центров, распродаж, предприятий быстрого питания и цветочных ларьков… Город хот-догов, слоек и пирожков… Город мобильных телефонов, пищащих, воющих и дребезжащих… Город помоек, автобусных остановок, железнодорожных платформ, автомобильных развязок и стоянок… Город, пьющий пиво по дороге с работы, пьющий пиво из миллиона бутылок, курящий миллион сигарет... А влюбляешся в него из-за какой-нибудь сущей невинной мелочи, какого-нибудь поднятого ветром полиэтиленового пакета, танцующего песню тишины и пустоты с опавшими листьями в пыльном воздухе осенью в воскресенье на фоне милого, затерянного в остальном лабиринте переулка или дворика, подсаживаешься, торчишь на этом городе круче, чем на любимой марке майонеза...   
Помню, прошлой зимой курили и общались на кухне какого-то полуцивильного флэта с одним типом, бывшим дружком Айленда, из тех московских хиппи, которые тусуются лет с четырнадцати: играют психеделический рок под шестидесятые в какой-нибудь сверхгениальной, но никем непризнанной в наш век попсы и шоу-бизнеса гаражной группе со своими, такими же ебнутыми, волосатыми дружками, носят безумные прикольные прикиды - обязательно клеша, фенечки, хаератники, бусы, замшевые или кожаные, понтово, если приталенные, с хлястиками и бахромой пиджаки, ретро-ботинки чуть ли не со шпорами -, бухают портвейн на Арбате, на сейшенах вечной сталкерши старушки Умки, обмениваются контркультурной литературой - биографиями, творчеством в большинстве своём давно почивших, но по-прежнему боготворимых, поп-пророков и древних вождей молодёжи, книжками по философии, религии; ходят на сомнительные духовные сборища помедитировать, послушать скучные лекции о Боге, Истине, Пути и Просветлении, в храм Харе Кришна похавать дармового прасада; мотаются в Питер, обзаводясь там знакомыми, шатаясь с ними в алкогольном тумане по линиям, дворикам, крышам и мостам; выходят на трассу, чтобы несколько лет простоять на обочине в дождь, снег, на холодном ветру или, наоборот, под обжигающим солнцем, доехать, наконец, до Крыма, на Радугу и вернуться обратно, домой к маме, папе и институту, который пора бросать и косить от армии по крейзе; выползают на “стрит” плохо поиграть на гитаре или не в ритм на барабане, поорать песни, главное, что с тусовкой, а денег в Москве по-любому накидают; участвуют в митингах по защите прав человека и демонстрациях против войны; наконец, начинают врубаться в удивительный, манящий разноцветными картинками мир психеделического наркоухода, о котором столько слышали от старших товарищей, читали в любимых книжках и журналах, смотрели в редких хороших фильмах, курить травку, носить растаманские береты, мечтая заколбасить дреды, а заколбасив, через некоторое время, сбривают; пробуют ЛЕГЕНДАРНОЕ ЛСД, устраивая революцию в собственной черепной коробке, воображая себя Весёлыми Проказниками, психеделическими первопроходцами, не подозревая, что некоторые мажорные сверстники глотают эти марки чуть ли ни каждый день; принимаются торчать на всем, что попадётся, что предложат, просто из интереса, коллекционируя ощущения, причём иногда даже весьма неприятные… И, ещё конечно, как же я мог забыть, картину, неумолимого падения в никуда дополняют беспорядочные половые связи, так называемая, свободная любовь... Секс, рок-н-ролл и наркотики, наркотики, наркотики... И вот, годам к двадцати с чем-нибудь, когда потенциально полезный и ценный в прошлом для общества человек окончательно превращается в антисоциального монстра с синдромом разложения личности, метафизической интоксикацией, маниакально-депрессивным психозом и вялотекущей шизофренией с навязчивыми состояниями, а его физическое здоровье совсем подорвано - гнилые зубы, дающий о себе знать резями, коликами, частыми расстройствами, усохший от систематического недоедания желудок, кожа, изношенная регулярным лечением чесотки и других специфических профессиональных хворей, деградирующий в неумолимой деменции, разъюстированный мозг с корой, покрытой толстым слоем каннабиольных жиров, кровь, сильно разбавленная всевозможной химией - наркотой и медикаментами -, откуда, непременно, больные почки и печень - наступает критическое угнетение, раскоординация основных функций организма… И тогда либо совсем съезжает на религиозной почве крыша - наш Психеделический Лирический Герой становится упёртым в подвернувшуюся ко времени телегу, убеждённым фанатиком-рецидивистом -, либо наступает другая расплата за вольно прожитые лучшие годы жизни - ни желаний, ни возможностей, ни целей, ни средств, ничего - пустота, апатия, неопределённость, в то время как большинство его друзей и знакомых, с которыми он в юности играл психеделический рок в гараже и пил портвейн на Арбате, своевременно завязали с “хиппотнёй”, благополучно закончили институты или сходили в армию и, может быть, уже обзавелись жёнами, детьми, устроились на хорошо оплачиваемую работу, заимели квартиру, машину... И живёт такой выжатый, высохший духовно, почти без психической энергии Андеграундный Лирический Герой на вселенской паранойе, валяясь целыми днями с книжками, слушая музыку, покуривая дубас, попивая пиво и только изредка выбираясь куда-нибудь: на концерт, в редкие гости, в Питер, в Крым летом, на День Системы раз в год, может быть, на Радугу... Скучный, усталый от жизни и от себя самого, с тараканами в голове и, кажется, совсем без будущего... Олдовый... Примерно по такому сценарию развивалась жизнь моего собеседника. Играл на электрогитаре в банде, хотел стать хорошим музыкантом, новым Джерри Гарсией, наверное... Кислота... марихуана... Всё клёво... Снял струны с гитары, отнёс на место силы, закопал, пожелал получить взамен силу камня... Получил... Марихуана... Кислота... Гитару продал - неплохая была гитара... Кислота... Марихуана... Измены - одна другой круче... В следствие одной, особенно интересной измены, о которой и пойдёт речь, он сменял квартиру в Москве на дыру в Подмосковье, и как раз подвернулся какой-то старый приятель, цивильный провинциальный гастарбайтер, который стал там, с этим сумасшедшим, жить, ездить на работу в город, покупать еду и платить за коммунальные услуги... Всё бы хорошо, только через какое-то протяжённое время параноик-хиппи вообразил вдруг, что кормилец-приятель - крутой чёрный маг, который задумал сжить его со свету. Я интересуюсь:
- Слушай, а почему ты так решил, что он - конкретный чернушник? Младенцев режет, дьяволу поклоняется? Очень злой человек?
- Да нет, хороший он, добрый... На работу ходит, меня кормит... Просто постоянно чувствую, что я ему обязан... Не могу там находиться... Смотрит так... По-вавилонски, что ли... Странно так смотрит... Не могу я с ним жить...
- Ну, выпиши его, в таком случае...
- А я не могу, он мне всё-таки друг, и живёт там уже долго... Говорю же, он нормальный, обычный человек, как все, но я чувствую, что что-то в нём не так... Да и кто работать будет?
- Не знаю тогда, что тебе делать!
- Хочу уехать куда-нибудь, в Питер или в Крым, вписаться, пожить...
- А почему в Москве не можешь?
- Нет, в Москве не могу, я и сегодня здесь не останусь - поеду скоро на вокзал.
- ПОЧЕМУ?
- Ну понимаешь...
И тут чувак гонит ТЕЛЕГУ ДНЯ:
- В Москве опасно... - говорит торчок на полном серъёзе -.., ещё Гитлер обещал после победы Германии над Советским Союзом сделать на месте города море... Учёные по фотографиям из космоса установили, что прямо под Москвой располагаются огромные подземные пустоты, и рано или поздно, может быть, завтра, а может быть, через тысячу лет, всё это в результате каких-нибудь сейсмических сдвигов с треском провалится... Так вот недавно я читал, что чеченцы пообещали устроить в Москве такое, после чего американское одиннадцатое сентября покажется праздником... Представляешь, нужно всего несколько автомобилей, заправленных взрывчаткой, расположенных в точно рассчитанных местах, чтобы весь город ушёл под землю!.. Видел, как в фильмах про ограбления разбивают сверхтолстые пуленепробиваемые стёкла слабеньким ударом в самую середину? Кажется, теория точечных или каскадных разрушений. Я видел секретные карты - останутся только Медведково и Юго-Запад, всё остальное рухнет!
- Ништяк, мы за МКАДом живём, на юге,-  не провалимся!
- Вот-вот!
   
ТОРЧКОВОЕ РАДИО ПРЕДУПРЕЖДАЕТ:
УЕЗЖАЙТЕ ИЗ ЭТОГО ГОРОДА -
                СКОРО ОН УПАДЁТ!

Мы с Сестрой просыпаемся на девятом этаже огромного московского жилого дома главное не смотреть в окно а то испортишь настроение с самого утра за день ещё придётся наглотаться этого Вавилона вдоволь одни трипы в метро чего стоят ещё немного поваляться включить музыку ледяной воды на лицо и нормально можно продолжать путешествие в холодильнике пусто в кухонных шкафах тоже и после перебора различных вариантов с очередным заниманием денег или походом в гости к старым знакомым к кому-нибудь из тех кого не видишь по сто лет потому-что вечно не хватает сил и желания доехать ведь по Москве так долго добираться а тут вдруг припёрся голодный поиграть с холодильником “в саранчу” привет давно не виделись как дела решаем звонить буддистам правда Ганапуджи только по десятым и дватцатьпятым дням лунного месяца а сегодня кажется пятнадцатый но происходит чудо и в первом же месте в Дзог-чен Центре автоответчик сообщает что их собираются выгнать из Кунсангара буддийского ритритного центра в Подмосковье и по этому печальному поводу пять раз в день проводится Ганапуджа до разрешения кризиса ура предлагаю ехать просветляться но Сестра предупреждает что там скорее всего только вино и сосиски причём вино скорее всего беспонтовое или вообще водка это нам не подходит ведь моя сестра также как и Даша не ест мяса и не употребляет алкоголь для неё даже сделали экслюзивное исключение в каком-то там буддийском храме где отказ от предложенных гамбургеров и сорокаградусного священного Напитка Золотой Чаши считается тринадцатым оскорблением Учения стали освящать бутылочку кока-колы любимого безалкогольного напитка русских буддистов придурки в животе неприятно посасывает прикольно конечно было бы выпить и закусить в такой интересной компании как тусовка Дзог-чен Центра но что делать наверное придётся идти на крайние меры поступаться принципами продавать душу звонить в гостевую комнату храма “Общество Сознания Кришны” когда первый раз приходишь сажают в Гостевую Комнату на мягкий диван устраивают Вводную Промывку Мозгов и дают немного поесть чтобы было чем заняться в процессе душеспасительной беседы а Брат рассказывал что он их там на какое-то прикольное кино про психеделическую эру развёл чтобы не грузили пока ест когда Сестра давным-давно ещё будучи кришнаиткой его туда заманила говорит что не заманивала и никогда не была кришнаиткой начинаем препираться кто будет звонить Сестре стрёмно потому что она больше года там зависала а потом забила таких не любят а меня вообще считают злостным буддистом-атеистом ведь вроде как я Сестру и отвадил когда голод становиться непереносимым беру телефонную трубку набираю подсказанный Сестрой номер и дрожащим голосом удивляясь собственной наглости произношу “ЗДРАВСТВУЙТЕ, А МОЖНО ДВА ГОЛОДНЫХ БУДДИСТА ПРИДУТ В ГОСТЕВУЮ КОМНАТУ ПОЕСТЬ ПРАСАДА?” тишина наверное культурно-духовный шок преждевременное недоперепросветление таких коанов я уверен им ещё никто никогда не задавал “Ну можно, наверное, если прасад будет!…” приходит в себя преданный на том конце провода и добавляет “Спросите Сатвик-даса.” вобщем договорились собираемся и едем просветляться душой и телом одежда дверь лифт дверь холодно лужи дворики вход в метро как в преисподнюю турникеты менты засасывает уносит настраивает на общую волну ритм Москва мрамор тёплый ветер поезд загадочное тёмное Ничто за стеклом станция скорее наружу свет сто метров розовый храм счастливый с голубоватым отливом лица отрешённый взгляд полуприкрытых глаз шафрановые дхоти рука в мешочке на шее ходят по чистому опрятному дворику шепча
Величайшую В Мире Скороговорку: полумрак служебного помещения лестница в небо запах индийской кухни бритая голова дхоти блаженная улыбка сейчас позову с вами будет говорить Сатвик-дас видно серьёзный парень всё знает заводят в чистую красивую светлую комнату с телевизором видеомагнитофоном и сажают на мягкий диван приятный ненавязчивый запах благовоний немного удивлённый чуть-чуть высокомерный взгляд добрых Харе-Кришна-Глаз рассматривает спрашивает “НАВЕРНОЕ, У ВАС ЕСТЬ КАКИЕ-НИБУДЬ ВОПРОСЫ?” конечно нарисовал себе картину заблудшие оголодавшие на водке и сосисках буддисты пришли услышать слова истины отрицательно качаю головой и отвечаю “ВОПРОСОВ У НАС НЕТ!” таким же недвусмысленным тоном слегка расстягивая слова и делая ударение на “нет” как много лет назад на комиссии в военкомате после вопроса нарколога “ПРОБЛЕМЫ С НАРКОТИКАМИ ЕСТЬ?” только что отстрелявшись за соседним столом у психиатра поставившего 18б ограниченно годен только в случае мобилизации беззастенчиво глядя в глаза “ПРОБЛЕМ С НАРКОТИКАМИ НЕТ!” да ладно зачем тебе лишние проблемы парень у тебя уже по психу статья иди давай всего хорошего президентом ты не будешь и сейчас навроде того чего же вы тогда сюда пришли раз не хотите любить Кришну нет мы Кришну любим даже мантру читаем иногда просто есть хотим и Брат говорил что вы ему кино интересное показывали про хиппи и рок-н-ролл Свами Прапхупада он же тусовался круто выступал даже с Grateful Dead, Jefferson Airplane и так далее “Манра-рок” ансамбль назывался ну ладно кино так кино что же с вами делать с буддистами включает сначала редкие кадры Прапхупады в шестидесятые с саундтреком из песен каких-то хиппи-кришнаитов раритеты потом офигенная современная Харе-Кришна-регги-группа на правильном польском фестивале под Вудсток растаманы с флагами и так далее не ожидал что всё так здорово обернётся с просветлёнными людьми всегда можно легко договориться приносят прасад ОМ НЯМ-НЯМ

Сестра - небольшого роста, пухленькая, симпатичная, с тёмными волосами и карими, слегка косящими глазами. В этом мире появилась седьмого месяца седьмого дня в семь часов двадцать два года назад, но все обычно дают четырнадцать-пятнадцать... Боги приходят к ней во снах и наяву, пристают люди на улице и в метро - последователи различных сект и религиозных учений, духовно-ищущие, верующие, священники, пророки и ясновидящие, экстрасенсы, сумасшедшие  - грузят, берут за руки, зовут: “У НАС СОБРАНИЯ ПО ПЯТНИЦАМ В ВОСЕМЬ ТРИДЦАТЬ, ОБЯЗАТЕЛЬНО ПРИХОДИТЕ!.. ДАВАЙТЕ МЫ ЗАПИШЕМ ВАШ НОМЕР ТЕЛЕФОНА?”... Два вращающихся дервиша-суфия в абсолютно безлюдном зимнем подмосковном лесу... Дама с енотом на серебряном поводке посреди Северного Тушино... Сестра выходит из театра в состоянии полной потери ориентации, совершенно не понимая, в какой стороне ближайшее метро, как её зовут и какая это планета…
- А с тобой бывает так, что ты ни с того ни с сего совсем ничего не понимаешь?
- Случается, конечно, что совсем ничего не понимаю, но не ни с того ни с сего, а с того и с сего…
“Я вас подвезу!” - странная иностранка буквально заталкивает Сестру в автомобиль крутой иностранной марки, на заднее сиденье, рядом со странным-иностранным человеком, разговаривающим на странном-иностранном непонятном языке, со странной светящейся машинкой, из которой торчат шарики на пружинках. УТЦ-УТЦ-УТЦ-УТЦ. Женщина заводит, и транспорт трогается. Сестра перестаёт что-либо видеть, но продолжает слышать странную, непонятную музыку, звучащую в машине… УТЦ-УТЦ-УТЦ-УТЦ.  Исчезают ощущения времени и пространства, Сестра оказывается “на краю вселенной”… УТЦ-УТЦ-УТЦ-УТЦ. Проходит целая вечность, она слышит: “Тебе пора, тебе пора…”. Через мгновение Сестра открывает глаза в подземке, на экскалаторе…
- Объясни, что это было?
- Ну... Наверное, тебя похищали инопланетяне!
- Правда?! Знаешь, сегодня видела в метро, как какой-то незнакомой тёте снился сон о тебе! Сижу в вагоне, а напротив меня спит тётя, самая обыкновенная московская тётя, в лисьей шапке и бежевой куртке. Воздух странно так раскачивается и плывёт перед тётей, или внутри неё, и я вижу сон, который ей снится: ребёнок, едва научившийся ходить, очень осторожно передвигающий ножки, малыш, шагающий по траве, мальчик, бегущий по длинной зелёной улице, человек, постоянно идущий, почти взрослый, знающий дорогу... Это был ты! Объясни, что это значит? Что ты делал в чужом сне?               
…
Часто, разговаривая с Сестрой, я замечаю, что, внимательно слушая, она при этом постоянно поглядывает куда-то вверх и в сторону от моей головы, иногда кивая в том направлении и что-то неслышно шепча одними губами...
- Сестра, с кем ты разговариваешь? На что ты смотришь?
- Смотри! - вдруг говорит Сестра, тыча пальцем в пустоту, в воздух, в место, в котором я ничего не нахожу: “Ты видишь это?”. 
…
- Я познакомилась с Хоком! - говорит Сестра: “Хочешь, расскажу тебе о Хоке?”.
- Расскажи, конечно!
- Я бежала по тропинке, через дворы, к метро, опаздывая на работу, и у случайного прохожего спросила, который час. Это был Хок. К каждому человеку, заговорившему с ним о времени, он относится по-особенному... Когда Хок родился, за стеной зазвонило сразу несколько будильников. Он рассказал о том, как цветут шафраны, о своей матери Раките и о других вещах, которые его волнуют. Хок девять лет провел в медитациях и размышлениях в далёкой стране и однажды понял, что неотделим от времени, понял, что он и есть время... Мы виделись всего четыре раза, но я хорошо его запомнила - восточной внешности, со взглядом, направленным в пустоту: он ни разу не взглянул мне в лицо. Хок говорит: “Спроси меня, сколько времени!”, и я спрашиваю: “Сколько времени, Хок?”, а он отвечает: “Восемь часов. Двенадцать минут. Сорок три секунды. Давай проверяй!”. Ты веришь, что Хок может угадывать время?
- Ну, не знаю. Я же его не видел. Просто проверь по часам.
- Не хочу. Это будет означать, что я ему не доверяю. Он говорит, что принадлежит к ордену сикхов-мистиков-аскетов из армии Аллаха!... А как ты думаешь, кто он такой?
“просветлённый мастер?
сумасшедший?
***в телепат?
курирующий нашу тусовку агент ФСБ?
бог времени?
шарлатан?
инопланетянин?
А может быть, просто плод твоего воображения, сестричка?” - допускаю атеистическую мысль, но говорю: “Не знаю.”...
…
- Хочешь, расскажу вчерашний сон?
- Да, конечно! Кстати, есть предложение: давай поменяемся - два моих сна про пиратов, три про войну и пять про инопланетян на один единственный твой?
- Давай, брат!



СОН СЕСТРЫ ПРО МАЛЬЧИКА И КАМЕНЬ.

“Я не помню точно, как это было… Я сидела на кухне и очень хотела спать, или спала в комнате и очень хотела проснуться, а если вспомнить, кажется, было и так и так, было одним и тем же. Мне рассказывали исламские притчи и легенды индейцев одновременно, потом два голоса стали одним - голосом маленького мальчика, который шёл один, в стороне от других детей, и дети кидали в него осколки льда. Один осколок ударил его по голове около виска, и мальчик почувствовал сильную усталость, будто бы вот-вот потеряет сознание. Он посмотрел вниз, на дорогу, и увидел себя, идущего чуть впереди, только маленького. И вот они идут вместе - сам мальчик и чуть впереди он же, точно такой-же, только маленький. К мальчику подбегают дети и кричат: “Ты почему не играешь с нами?”. А он ничего не слышит, как будто нет у него ушей. В это время древний камень индейцев, который есть один во вселенной, начинает создавать вокруг себя планету, отдавая ей всю силу. Мальчик уже слышит детей, но не сам, а через того себя, который маленький, и голоса искажаются, словно проходят через толстый слой ваты и растягиваются: “Т-ы--п-о-ч-е-м-у--н-е--и-г-р-а-е-ш-ь--с--н-а-м-и?”. Камень создал планету, оказавшись  в её центре, и назвал планету Земля, но было очень холодно, и камень внутри нагрелся, чтобы покрыть планету красным свечением, это было очень красиво. Мальчик шёл по этой планете, но теперь он был не один, а с самим собой, с маленьким собой. Больше ничего не было. Дальше я не помню, что происходило, только родители повезли какого-то мальчика на море, где из моря вылетел камешек-галька, круглый, с красным свечением, очень горячий, и попал в мальчика; он почувствовал сильную усталость, как будто теряет сознание, и увидел перед собой лицо отца, который очень ругался, смотрел по сторонам и кричал:  “Кто кинул в ребёнка камень?”. А камешек становился всё горячее и горячее, вокруг него стало что-то образовываться - прообраз планеты, но отец швырнул камень обратно в воду, а мальчик опять стал самим собой одним, он лежал на песке, ему, кажется, было чуть-чуть больно, и он немного улыбался.”



ГОВОРИТ ТОРЧКОВОЕ РАДИО:
РЕАЛЬНОСТЬ ВСЁ БОЛЬШЕ НАПОМИНАЕТ БРЕДОВЫЙ СОН,
А СНЫ - НАСТОЯЩУЮ РЕАЛЬНОСТЬ,
НЕ ТАК ЛИ?
ЕСТЬ ТОЛЬКО ОДИН ШАНС ИЗБЕЖАТЬ ПЕРЕМЕШИВАНИЯ -
ОТКРЫТЬ ГЛАЗА ВНУТРИ СНА, ПРОСНУТЬСЯ ВО СНЕ,
НЕ ОТО СНА, А ВО СНЕ!
И ТОГДА ТЫ СМОЖЕШЬ ФАНТАЗИРОВАТЬ РЕАЛЬНОСТЬ!
И БОГИ СТАНУТ ИГРАТЬ ПО ТВОИМ ПРАВИЛАМ!
И ТАМ, ВНУТРИ СНА, ТЫ НАЙДЁШЬ...



БЕЛУЮ ЗАЖИГАЛКУ!



FINAL BATТLE


“О! Привет, Крюкс!”- я ударяю кулаком по кулаку высоченного украинского хлопца с толстыми дредами и смешными, идиотскими, прикольными, длинными украинскими усами, которые он постоянно рефлекторно пощипывает и подёргивает, особенно когда пророчествует, а он любит пророчествовать - “ДЖА СКАЗАЛ…”, “ДЖА ГОВОРИТ НАМ…” - пророк недорезанный, безумец, самозванный бодхисаттва, везде исполняет песню собственного сочинения - славянско-растаманский гимн на два аккорда: “Говорила Мене Мама”- о том, как его лирический герой только и делает, что курит мариванну и поёт реггей-мьюзик, а поёт и играет Крюкс невыносимо, нечеловечески плохо, зато с такой искренностью, верой в рок-н-ролл и своё великое рок-н-ролльное предназначение, что молодые девчонки-растаманки и, почему-то особенно, одуревшие от российских раскладов иностранки млеют, начинают истекать соком и тут же выражать взглядом готовность снять трусы, как только Генерал Крюкс им скомандует… Вобщем, персонаж Крюкс заметный, пассионарная личность с яркой харизмой - колоритный парень, человек не левый… Недаром иностранки так на него западают - в конце прошлой осени, помню, у него была какая-то цивильная француженка, потом, зимой, я целую ночь, сидя за компьютером, слушал, как он трахает наивную-милую-юную немку Анну, попавшую в нашу дикую страну по какому-то хитрому молодёжному соц-обмену: девушки, только что закончившие германские школы, целый год выносят судна у старушек в российских больницах и живут в экзотических общагах, а платит за это немецкое правительство… На следующий день Крюкс на ломаном немецко-английском объяснял бедняжке, что “без любви это плохо”, а мне, на чистом русском, что “ничего особенного - наши лучше”!.. Патриот! Говорят, что приехав летом на русскую Радугу, он встретил, наконец, свою мечту - растаманку из Словакии, с длиннющими золотыми дредами… Они сплели дреда и свалили во Францию, с тех пор о Крюксе уже полгода ничего не слышно… А прошлой зимой мы с Крюксом подрались, когда я выписал Оля-ля, в которую Крюкс уже много лет влюблён - атаманшу экстремальных раста-панков, разрушивших весь дом, забомбивших любимый холодильник нашей хозяйки - бабушки, окончишвей высшую школу КГБ по криминалистике -, стрёмными советскими баллончиками, жравших реальные ништяки внычку, когда мы голодали… Они вконец достали наших соседей ночными русскийреггейпсихеделикнедодабнойзз-концертами, и те написали очередное заявление в милицию, что у нас тут подпольная вакхабитская звуко-студия и иностранного вида бородатые люди в рюкзаках что-то туда-сюда носят, на утро, после фестиваля по поводу дня рождения Боба Марли, пришёл участковый и постучал в незапертую дверь, а я его через окно засёк - стучатся, по жизни, только левые… В доме растаманы впали в спячку на всех поверхностях штабелями - вчера Оля-ля из Питера с праздником вернулась - убийственные шишки, но всего по девятьсот рублей стакан, страшно сказать: мы с Дашей спим после целой недели сейшенов по электричкам - деньги за домик платить надо, да ещё целая толпа постоянно укуренных раздолбаев на шее -, а она врывается с толпой типа крутых реггей-музыкантов и давай по установке лупасить и орать :“ПРАЗДНИК, ПРАЗДНИК, ЩАС ПОКУРИМ И РЕПЕТИРОВАТЬ БУДЕМ!”. Я её сразу послал, а она сразу трубку забивать принялась, чтоб сбежавшееся общественное мнение на свою сторону склонить… А потом мы с Крюксом подрались… Февраль, русские растаманы! Крутые реггей-музыканты сказали что-то типа того, что понимают сложности свободного самоуправления, и удалились… Так вот, на следующий день приходит с утра мент, я его запускаю в кухню, и он говорит нам с Дашей, так как только мы проснулись,  остальные - в забытье и коме : “НУ ЧТО У ВАС ТУТ, СЕКТА, СТУДИЯ ПОДПОЛЬНАЯ, ТАМ-ТАМЫ? ДОКУМЕНТЫ ВАШИ!”. Я протягиваю паспорта с провинциальной пропиской: “Да нет, мы музыканты, приехали записываться!..”. “А почему обуви так много?” - участковый смотрит под ноги… МИНУТА МОЛЧАНИЯ - весь пол на кухне завален сапогами, ботинками, кедами и туфлями… Мент говорит что-то про нарушение паспортного режима, забирает наши ксивы и уходит, никого больше не разбудив, велев нам с Дашей явиться в отделение для беседы и оплаты штрафа… Потом, когда растаманы проснутся, я несколько часов буду объяснять двум невменяемым после вчерашнего концерта, дредатым православным растаманам - хохлу Крюксу и молдаванину Барабанщику -, что не стоит идти к соседям с пряниками разговаривать о любви к ближнему, Боге Джа и всякой такой ***не…  Это был бы наш конец!..
“Привет, Крюкс!” - говорит Невменяемый, ударяя своим кулаком по кулаку Крюкса - “Давно не виделись!”. После зимних разборок у нас сложные отношения с Крюксом, но сейчас самое лето, всех круто попускает, сегодня Пол Маккартни на Красной Площади, скоро Радуга и вообще всё ништяк! Мы зашли на минуту в Камергерский - посмотреть, может есть кто знакомый -, и точно - Мистер Крюкс и ещё пара ребят весело и безмазово сейшенят напротив Педкниги, а тусовка молодых дредатых придурков-аргентинцев с дебилом Сергей-Сергеичем на шляпе - у Зен Кафе. У нас на Камергерском, напротив МХАТА, любимый дворик, там всё лето  был заныкан бульбулятор… Даша опрометчиво согласилась подождать нас в метро, будет ждать два часа, не дождётся и уедет…
- Как дела, что слышно, новости какие знаешь?
- Дааа… Концерт сегодня… Рома ВПР в Форпосте… Я туда иду… - лениво мямлит Крюкс - У вас покурить ничего нет?
- Нееет! Нет, брат! А у тебя?
- У меня тоже нет… Да, кстати, Пешеход приехал, сейчас, наверное, подтянется!
- О! Пешеход! Прикольно! Так мы его тогда дождёмся обязательно, что же ты сразу не сказал!..
- А табака у вас тоже нет? - продолжает канючить Крюкс.
- Табак есть! - Невменяемый вынимает из кармана пачку дешёвых сигарет, каждый берёт по одной, Крюкс обнаруживает у себя наличие крутой жёлтой зажигалки, поджигает сначала себе - он весь в этом - затем, отдав огонь нам, увлекается процессом курения: несколько первых затяжек самые вкусные, потом можно и поболтать... Зажигалка самопроизвольно исчезает в моём кармане... Минут через десять, когда все снова решают перекурить, Крюкс замечает пропажу - “А где моя жёлтая?”-, роется в штанах и ничего не находит, а я, даже не подозревая о своей маленькой победе, достаю какую-то зелёную - “Не знаю! У меня вот зелёная. Тебе поджечь?”...
Когда приходит Пешеход, на днях вернувшийся в Москву из Петербурга, по блеску его красноватых глаз, порывистым движениям конечностей и неутомимому словоблудию мы понимаем, что не зря захотели увидеть этого хорошего человека… Сперва он достаёт свой новый огромный барабан, который сделал  сам, и принимается лупить в него со всей дури… Нагремевшись, начинает сбивчиво рассказывать о том, как в метро Пешехода свинтили менты, когда Пешеход вписывался, но Пешеход сначала прикинулся прокажённым-эпилептиком, а затем показал барабан, который так понравился ментам, что они, так и не проверив чехол от барабана, отпустили Пешехода с миром…
- Я хожу и пытаюсь выйти к Гостиному Двору… Хожу кругами и ищу Гостиный, потом постепенно начинаю понимать, что в Москве… Проходит полчаса, и я снова ловлю себя на том, что ищу Гостинку…
Крюкс выжидающе смотрит на Пешехода, который ловит его взгляд и вспоминает: “Да, Крюкс! Я тебе кое-что принёс!..” - лезет в бэг от барабана и достаёт маленький кисет: “Ну, понимаешь, брат, так получилось! Сначала мы покурили, потом Марина себе отсыпала, потом Света… Я курил пока ехал… Там оставалось с четыре корабля, три из которых я отдал Доброму Дню, чтобы он чучмекам каким-то продал - деньги хоть немного отбить -, один он продал, остальное скурил, деньги пропил… Ну ты же понимаешь… Вот смотри, у нас пятка есть! ДАВАЙ ПОКУРИМ!”
Крюкс переносит  удар стоически - его очередная попытка заделаться драгдиллером закончилась очередной ПОСЛЕДНЕЙ ПЯТКОЙ… Далее происходит полный беспредел… Пешеход достаёт трубку, и мы зажигаем прямо посреди Камергерского - тусовка разодетых в красочные лохмотья волосато-дредатых молодых людей с барабанами и гитарами… Всё это снимают на видео японские туристы, одобрительно выкрикивая лозунги навроде “Рашин Легалайз!”, а прохожие кидают десятирублёвые купюры в лежащую на тротуаре ковбойскую шляпу… Зато вечером, перед закрытием метро, когда мы с Невменяемым, напившись на халяву пива - “Дяденька, купите бедным музыкантам пиво - сушняк гложет!” - и прихватив двух восхищённых девочек-неформалок, привязавшихся к нам на Арбате, отправимся гулять в ночь, я, только что за пятнадцать минут  нааскавший у ларька восемьдесят рублей, подойдя к мускулистому цивильному дяденьке с просьбой купить пачку сигарет ввиду предстоящей нам ночной прогулки, получу ФСБэшную ксиву в нос с незабываемой телегой: “ЧТО? ПАЧКУ СИГАРЕТ? МАТЕРИАЛЬНЫЕ ПРИТЯЗАНИЯ! РАСЦЕНИВАЮТСЯ КАК ГРАБЁЖ! Сейчас пройдём!”. Причём мужик гонит на полном серьёзе, нисколько не смущаясь всей абсурдностью своей телеги… Ему насрать на то, что лето, и на то, что всё ништяк, Пол Маккартни на Красной Площади и скоро Радуга!
- Да ты, наверное, НАРКОМАН?!
- Да нет! Что вы, дяденька! Попуститесь! Какие наркоманы! Я музыкант, на концерт приехал! На Пола Маккартни! - бессовестно вру жалким голосом: “Всё же ништяк, дяденька! Бог любит вас! ОТПУСТИТЕ!”…

ТОРЧКОВОЕ РАДИО ПРЕДУПРЕЖДАЕТ:
ВНИМАНИЕ! МАРСИАНЕ УЖЕ ЗДЕСЬ, СРЕДИ НАС! ПОЛНЫМ ХОДОМ ИДЁТ НЕВИДИМАЯ ЭКСПАНСИЯ НА НАШУ МИЛУЮ ЗЕМЛЮ! ЛЮДИ, ЖИТЕЛИ ГОЛУБОЙ ПЛАНЕТЫ - БУДЕМ МУЖЕСТВЕННЫ И ПРОНИЦАТЕЛЬНЫ, НЕ ОТДАДИМ СВОЙ РОДНОЙ ДОМ В ЩУПАЛЬЦА ИНОПЛАНЕТНЫХ ЗАХВАТЧИКОВ! ТЕЛЕФОНЫ И АДРЕСА ПОВСТАНЧЕСКИХ ЦЕНТРОВ, ЯВОЧНЫХ ФЛЭТОВ И ПАРТИЗАНСКИХ КООРДИНАТОРОВ НА СООТВЕТСТВУЮЩИХ  САЙТАХ В ИНТЕРНЕТЕ И СТРАНИЦАХ ГАЗЕТЫ “ИЗ РУК В РУКИ”!
БУДЬТЕ ОСТОРОЖНЫ,
НЕ ДОВЕРЯЙТЕ НИКОМУ!
ДАЖЕ СЕБЕ!

ДЖА СКАЗАЛ: “БЕГИ, БЕГИ… Вниз по проспектам, мимо огней и витрин, автобусных остановок, магазинов, ресторанов, кафе и парков, мимо оград и памятников, на тесные улочки, в переулки, мимо ларьков и подъездов, старых фасадов с немыми окнами, строек, заборов, брошеных машин, скамеек, мимо одиноких теней и шумных тусовок, мимо ментов и гангстеров, мимо старух, детей и собак, мимо быков и ****ей, во дворы, тёмные запутанные дворы, с гаражами, мусорными баками, экскриментами, окурками, пластиковыми бутылками, через сонные квартиры с разговорами, музыкой, чаем, запахами сандала, табака и анаши, снова на свежий воздух, на крышу, в клуб, на вокзал, на трассу… в космос, в будущее, в параллельные миры, ДАЛЬШЕ, ЕЩЁ ДАЛЬШЕ, ДАЛЬШЕ И ДАЛЬШЕ…”…
ЧЁРНЫЙ от весенней грязи город Питер. В районе метро ЧЁРНАЯ РЕЧКА молодой человек в ЧЁРНЫХ ОЧКАХ заползает в практически пустой трамвай и падает на ЧЁРНОЕ СИДЕНЬЕ рядом с молодой девушкой, по-цивильному одетой во ВСЁ ЧЁРНОЕ… Паренька прёт ПО-ЧЁРНОМУ, и он завязывает с девушкой непринуждённую беседу о поэзии и, в частности, о любимом им поэте САШЕ ЧЁРНОМ, отпуская при этом довольно ЧЕРНУШНЫЕ ШУТКИ по поводу погоды…
Внезапно молодой человек спрашивает девушку: “Слушай, а хочешь страшную тайну расскажу?.. Только ты не поверишь…” - его голос срывается на заговорщический шепот: “МЫ УЖЕ ЗДЕСЬ, СРЕДИ ВАС!”…
Собеседница недоумевает: “Кто это - мы?”.
“Мы - ИНОПЛАНЕТЯНЕ! Вон, видишь того мужика в чёрных очках? Сразу видно, что из НАШИХ!” - парень тыкает пальцем в сторону запотевшего грязного трамвайного окна…
Девушка смеётся: “Да хорош прикалываться, какие ИНОПЛАНЕТЯНЕ! Прямо как маленький!”.
  “Это уже давно! Мы в правительстве, в спецслужбах… везде… Ты вот стоишь в очереди и даже не подозреваешь, что кругом ОДНИ ИНОПЛАНЕТЯНЕ! Бедные, глупые людишки! ХА-ХА-ХА!” - продолжает он, всё больше распаляясь: “Смотри: кожа, волосы - всё как настоящее… ТОЛЬКО ОДНОГО МЫ ТАК И НЕ НАУЧИЛИСЬ ПОДДЕЛЫВАТЬ … - ГЛАЗА!!!” -говорит он, медленно снимая ЧЁРНЫЕ ОЧКИ… ВЫТАРАЩЕННЫЕ, ТЁМНО-БАГРОВЫЕ С СИНЕВАТЫМ ОТЛИВОМ, МАСЛЯНИСТЫЕ И, КАК БУДТО, СТЕКЛЯННЫЕ БЕЛКИ С ОГРОМНЫМИ ЧЁРНЫМИ ДЫРАМИ РАСШИРЕННЫХ ЗРАЧКОВ БЕЗ НАМЕКА НА РАДУЖКУ…
Девушка падает в обморок.
Вы смотрели научно-фантастический документальный  комедийный боевик 
“КИСЛЯТИНА”.
(совместное производство Земля - Марс)
КОНЕЦ!
Я много раз видел, как это происходит с другими - панками, продвинутыми студентами, модниками-трансерами, даже с какими-то цивильными клерко-программистами: делает человек своё дело, не обращая внимание ни на Загробный Плексигласовый Мегаправильный Сверхровный Псевдодизайн, ни на Дебильный Неуместный Стерильный Стрёмный Саундтрек В Стиле Универсальная Адская Музыкальная Шкатулка, ни на полное отсутствие естественных запахов, и вдруг … его взгляд останавливается на поистине невыносимом зрелище, вопиющем об ужасах Кали-юги, Армагедона и Глобализации ,- на напоминающем примитивную модель хозяйсвенного робо-слуги молодом человеческом существе, жалком, одетом в Дурацкий Одинаковый Костюм Куклы Кена Маленького Счастливого Члена Большой Счастливой Корпоративной Семьи, в невероятной кепке-козырьке, с именным бейджиком “Устройство № 14565787…” на груди, сосредоточенно, как будто  в состоянии гипнотического транса, начищающего шваброй и без того сверкающий пол… И тут Писающий Человек, обращаясь к Корпоративному Робо-Кукло-Существу, тихо произносит что-то вроде: “Бросай эту работу!”- или: “На *** тебе это?”… Импульсивная Синхронность Спирального Времени… Мы с Братом и Невменяемым в один из чудесных майских дней, уже вечером, шляясь по центру в поисках кого бы такого прикольного накурить, забегаем по нужде в Макдональдс и с видом Золотых Клиентов быстро проходим в сортир… Уже на выходе замечаем Кена, вытирающего следы от обуви у входной двери… Его толкают со всех сторон, и, едва тряпка успевает очистить пол в одном месте, грязь натаптывают рядом… Безысходная Беспросветная Великая Карьера, Живая Реклама “Пять причин работать в “Макдональдс”!  Мы замираем в Синхронной Мысли, Мечте Об Истинном Рае, Вечном Вудстоке, Лете Любви, Ночи Всего И Для Всех, О Том, Что ВСЕ ДОЛЖНЫ БЫТЬ УДОЛБАННЫМИ И ВЛЮБЛЁННЫМИ, ВСЕГДА…
- Слушай, братишка!- обращается к служащему Невменяемый: “Поехали к нам в гости?!…” .
Правильный Кен молчит и делает вид, что НЕ ВИДИТ НАС, НЕ СЛЫШИТ НАС, НЕ МОЖЕТ, НЕ ХОЧЕТ ВИДЕТЬ И СЛЫШАТЬ НАС!
- Нет, правда, забей ты на эту ***ню… Поехали к нам в домик за городом - лес рядом, озеро… Будем курить ганджа, очень хороший дубас, купаться, пить чай с ништяками и смотреть мультфильмы! Давай, бросай эту работу!
Кен не отвечает, не смотрит на Невменяемого, трёт Супершваброй Суперпол В Суперзабегаловке Суперуспешного Суперреального Суперточного Супервремени…
- Это же плохая работа, друг! Ты что, не понимаешь? Лучше совсем ничего не делать, чем вот так! Поехали с нами?!… - я тоже принимаюсь увещевать Кена…
И он РЕАГИРУЕТ! Уже кое-что… Не поднимая глаз еле слышно произносит:
- НЕ МЕШАЙТЕ МНЕ  РАБОТАТЬ!
- Мы тебе даже денег дадим на первое время перекантоваться, пока нормальную работу искать будешь, только на эту забей!…
- Я СЕЙЧАС ПОЗОВУ ОХРАНУ! - бесцветным механическим голосом бурчит Кен, и мы скипаем В ВООБРАЖАЕМОЕ ПРИДУМАННОЕ БУДУЩЕЕ СПИРАЛЬНОГО ВРЕМЕНИ…Через год Брат зайдёт поссать в тот самый “Макдональдс” и увидит того самого Кена, который ВСЁ ЕЩЁ вытирает пол, на том же самом месте…
Зиииммммаааааа-ма-ма-ма-ма-ма......... Раннее утро первого дня нового, две тысячи четвёртого, года… Сижу в одиночестве на кухне среди развалин карнавала - все уже спят - и вдруг слышу странный шорох на крыльце… Выхожу на веранду… Огромная Белая Собака… В большой комнате, тихонько, чтобы не будить спящих повсюду гостей, собираю в тарелку ништяки с круглого стола-мандалы без ножек, стоящего в центре на полу… Отношу в дар Огромной Белой Собаке… Курю сигарету, стоя на крыльце, любуясь на волшебную картину любимого мира, и мгновение пронизывает вечность…
Забегаешь домой и первым делом ставишь чайник на плиту... Лирическое отступление…. Как о стране очень многое говорят её вокзалы и кабаки, любой флэт характеризуют холодильник, кухня и сортир. Я видел много холодильников, являющихся не только банальным прибором для сохранения провианта, но и объектом творческого поиска, средством общения и даже чем-то вроде алтаря: люди раскрашивают свой холодильник красками, поливают из баллончиков, прикрепляют записки, вырезки из прессы, стишки, фотографии, картинки и рисунки, вешают или ставят сверху изображение любимого святого, жгут благовония... Содержимое холодильника тоже, само собой, весьма красноречиво - каково у обитателей дома с деньгами, едят ли они мясо и едят ли вообще!... Кухня - место, где обычно стоит холодильник-, священно: по-моему, именно на тысячах и тысячах кухонь мира рождаются самые великолепные фантазии, произносятся самые замечательные телеги и вообще вершатся судьбы вселенных... Распивание чая с прослушиванием музыки до утра на кухне - самый распространённый, доступный массовому читателю, излюбленный представителями всех каст и слоёв ритуал нового свободного мира... А сортир лучше всего расскажет о культурном уровне его завсегдатаев - здесь обычно обнаруживается усреднённый срез читаемой на флэту литературы... Иногда попадаются поистине сногсшибательные книжки - Ницше, “Популярная Медицинская Энциклопедия”, Уильям Блейк, “Библия Позднепсихедилического Буддизма”, Муми-Тролли, “Лечение Психических Больных”, “Русские Народные Сказки”, “История 10” и так далее... Очень приятны красочные глянцевые журналы с историями из жизни поп-звёзд и политиков, но подтираться ими крайне неприятно... И самый низкий вкус - доставлять поситителям своей уборной тяжелые минуты сосредоточенного изучения газет с объявлениями и рекламой...
Для меня большая часть зимы проходит на кухнях... Лирическое наступление
посреди лирического отступления…
Лирическое Потепление…
Психеделическое Поступление…


СНАЧАЛА БОГ ПРИДУМАЛ КУХНЮ, ЧТОБЫ ЗАТЕМ ПРИГОТОВИТЬ НА НЕЙ МИР! На пол он постелил толстые ватные одеяла, накидал подушек... Снял столешницу с ножек, поставил в центре... Стулья выкинул нахуй... Набрал в чайник воды, поставил на плиту... Сварил рис и потушил овощи... Включил музыку... С дымящейся чашкой крепкого чёрного чая, в старом тулупе и домашних тапочках бог сидел на холодной летней веранде, глубоко затягиваясь ПЕРВОЙ УТРЕННЕЙ СИГАРЕТКОЙ, с шумом выпуская дым, когда в мире появились первые Гости - Боги Параллельных Вселенных... И БЫЛА ЗАБИТА ПЕРВАЯ ТРУБКА... И БЫЛА ЗАБИТА ВТОРАЯ ТРУБКА... И БЫЛ ПРИКОЛОЧЕН КОСЯК... И ЕЩЁ КОСЯК... И МИР ОЖИЛ! ЗАШУМЕЛ, ЗАВЕРТЕЛСЯ! ИЗ ДЫМА появились Лес и Улица, Автомобили, Железная Дорога, возникли Большие Города, населённые Странными Людишками и Новыми Богами, ВРЕМЯ ПОШЛО... А Бог сидел на маленькой уютной кухоньке в ничем непримечательном уголке новорожденной вселенной и курил, курил, говорил, говорил:
“Можете считать меня сумасшедшим!.. Представляете, оно везде! Число “сорок три”! Смотрю на электронные часы, просто так, случайным образом, и там чаще всего сорок три минуты! Двадцать один час сорок три минуты, тринадцать часов сорок три минуты... Или, например, тринадцать часов четырнадцать минут, четырнадцать двадцать три, четыре часа три минуты... Честное слово это так, я бы не поверил, если бы кто-нибудь другой сказал, но это так! Я провёл детство в квартире под номером сорок три, в номерах телефонов большинства друзей и знакомых есть либо сорок три, либо четвёрка и тройка... Вот смотрите... Тест!” - хватаю со стола игральные кости от нард и бросаю на пол, выпадает двойка и шестёрка: “Блин! Всё ***ня! ” - в расстройстве беру сигарету с серванта и натягиваю тулуп: “Погодите! Правильно! Это “сорок три”! Два умножить на два - четыре! Шесть разделить на два - три! Я победил! Я гений!... Я познал число! Теперь понятно, как зовут того, кто придумал этот мир! Его зовут Кен Кизи! Это его стиль!”.
“Нееа... Его зовут Боб Марли!” - ворчит одно из дредатых существ, усевшихся  на одеялах и подушках вокруг круглой столешницы без ножек, лежащей на полу. Оно достаёт кассету из старого сломаного советского магнитофона... Этот магнитофон - ещё один участник коммуны со своим характером и психеделической легендой-мифом, я подозреваю в нём инопланетного робота-скитальца, на старости лет попавшего на нашу прикольную планету и, скорее всего, собирающего информацию о её странных жителях с помощью пожираемых кассет ... А может быть он уже слишком дряхлый и ему не хватает энергии, чтобы трансглюцироваться домой, к своим техногенным братьям... Или его прёт здесь... Раньше у нас был другой, более новый, так он просто исчез, наверное, трансглюцировался... А у этого прикольные фотоэлементы-глаза на колонках - мигающие всегда в одном и том же темпе, не в такт музыке, цветные лампочки - красный с жёлтым, синий с зелёным, красный с жёлтым, синий с зелёным - и две уже незакрывающиеся пасти-деки... Тяжело смотреть на медленную агонию непонятного иномирного существа, язык которого состоит из треска, скрипа и шелеста... Красноглазый дредмэн засовывает в пасть чудовища кассету - готов поспорить, что какой-нибудь реггей или даб... Можно рехнуться от этой слабой доли...
- Хочешь расскажу последние сплетни?!
- Сплетни?! Нееа... Давай лучше поговорим о чём-нибудь духовном... Или ещё немного дунем... - Барабанщик смотрит чистыми невинными глазами...
- Покурим? - обвожу кухню взглядом... Мог бы и не спрашивать...

ТОРЧКОВОЕ РАДИО ПРЕДУПРЕЖДАЕТ:
УВЕДИТЕ ДЕТЕЙ ИЗ КОМНАТЫ, СЕЙЧАС БУДЕТ ПОКАЗАНА
НЕПОТРЕБНАЯ СЦЕНА С УПОТРЕБЛЕНИЕМ НАРКОТИКОВ!

- Да выключи ты это радио!
Чиркает зажигалка (зелёный крикет)... Огонь, щелчки в чашечке трубки, дым... Затянувшись, подношу трубку ко лбу, передаю по кругу... Следующий дует, закатывает глаза, прикладывает ко лбу и отдаёт соседу... С шумом выдыхаю... Отказывается, пропускает... Дует, зажмурившись, от счастья что ли?.. Быстро выдыхает и начинает говорить, говорить о том, что он читал, что марихуана накуривает за две-три минуты, а дальше начинают всасываться вредные вещества концерогены... Выдыхает... Кухня наполняется приятными для обоняния каждого растамана облаками дыма... Затягивается, качает головой и смотрит в чашечку трубки... Тянется за зажигалкой, поджигает, прокуривает, говорит: “ВСЁ!”- и отдаёт мне... Засыпаю зелье с  сидящего в позе лотоса на согнутой пополам странице журнала “Птюч” голого шиваита из секты Агхора, с длиннющими дредами, чилимом в руках, в клубах дыма...
Ещё трубочку... Ещё...
- Э-э-э, ребята, я чего-то совсем убился!
Все остальные уже тоже... Поворачиваюсь к Барабанщику:
- Сижу вчера тут на кухне, и вдруг мышь с потолка падает!.. Представляешь?! А позавчера мы с Айлендом пили чай и слушали даб, прямо вот как мы сейчас, и вдруг Айленд показывает мне за спину :“Смотри!” - говорит... Я оборачиваюсь, а там мышь идёт! Представляешь, прямо так идёт, в темпе даба?! Даб-походкой, представляешь?!
- Ага! - начинает интересоваться телегой Барабанщик.
- Так вот, это даб-мыши! Помнишь, как таракан с камерой, в фильме “Пятый Элемент”? Так и у нас - бегают и всё снимают, а безумный молодой гений-химик с грязными взлохмаченными зелёными волосами, блуждающим взглядом вытаращенных глаз с яркой капиллярной сетью на мутных маслянистых белках и разноцветными синяками на серо-малиновой  шелушащейся пупырчато-морщинистой коже-чешуе под толстыми линзами футуристических очков-убийц со сложной системой объективов, фильтров и шестерёнок, длинными узловатыми пальцами, изъеденными кислотой и ещё чем-то тёмным, непонятным, но очевидно совершенно страшным и отвратительным, навроде слизистых выделений огромных личинок космического жука-паразита с планеты Триллер, так вот, этот милый недоробосверхчеловекобог, одетый в потрепаный фиолетовый мундир Космического Рейнжера, купленый им прошлой зимой за пять общегалактических кредитов на культовой барахолке планеты Марк, стучит в ритме марсианского даба по клавишам Универсального Разума, монтируя сверхсовременный виртуально-интерактивный четырёхмерный мюзикл-эпопею о растаманах, сидя в домике через дорогу, видишь - вон там всё время свет по ночам горит, прямо как у нас!... В антикварной клетке, раскачивающейся над компьютером, дремлет, зажмурив глаза и спрятав длинный нос под крыло, разноцветная птица... В углу комнаты, посреди пыли, паутины и слизи, свалено в большую кучу множество зажигалок разных цветов и моделей... К чему это я?!. А, да, вспомнил - и ты, Барабанщик, играешь в фильме одну из главных ролей!
- А!.. Что?!. Да-да! Даб-мыши и Транс-жучки! Что-то вроде того! - брат ПРОСТО слушает свою бесконечную музыку, подыгрывая на небольшом барабане и не обращая никакого внимания на мои метафизические откровения: “О! Слушай, какой прикольный ритм! Цэ-цэ-п-цэ-цэ-п!”.
- Ладно! Давай о духовном! Только ты не обижайся потом! Знаешь, идеи растафарианства получат большое распространение среди человекоподобных роботов, когда они начнут борьбу за свои права!
- Ага! - усмехается красноглазый дредмэн: “Растафарианство среди роботов и роботизм среди растаманов! Прикольно покурили!..” - Барабанщик оставляет барабан и принимается за дреды - он может сидеть на кухне часами, склонив голову и подколбашивая дреды под музыку: “Да, кстати, Крюкс звонил Дунаю из Парижа, собирается в Москву в гости, весной...”.
- Угу! Тут Невменяемый опять из Питера приехал... Похоже, он окончательно рехнулся!
- Ага! Птичка к нему давно прилетела... Помнишь телегу про сахарницу?
- Нет, не помню. Я по жизни мало что помню...
- Ну вобщем... Сидишь ты тут летом на кухне в сало укуренный, с утра, солнышко светит, птички поют. Читаешь книжку, слушаешь музыку. Всё хорошо. Вдруг, крышка вот на этой сахарнице, начинает вращаться. Она вращается всё быстрее и быстрее, вот так! - взрослый дядька Барабанщик увлечённо крутит крышку на сахарнице: “Потом, сахарница взлетает!” - поднимает сахарницу со стола и бегает с ней, показывая как она летает: “И сахарница вылетает в открытую, так как лето и жара, форточку. В ТЕЧЕНИИ ПОСЛЕДУЮЩИХ ТРИДЦАТИ МИНУТ ВСЕЛЕННАЯ, В ТВОЕЙ ГОЛОВЕ, РАЗВАЛИВАЕТСЯ НА АТОМЫ! Фъююють…”.
- Слушай, брат! А хочешь тебе ещё одну свою духовную мысль расскажу? Только ты не обижайся, ладно?
- Нет, слушай, не надо, никаких “своих” духовных мыслей! - начинает напрягаться честь и совесть растафарианства России, и я понимаю, что если сейчас скажу что-нибудь еретическое, то снова, долго потом не увижу своего барабанщика, аминь…
- Так вот! Я врубился, в то, в чём метод спасения растамана: все истинные растаманы, не то что круто задинамят страшный суд, они вообще на него забьют, и поэтому спасутся! - гоню, с ехидной улыбкой, наблюдая, как при этом округляется бородатый лик, столько раз динамившего и кидавшего меня, Барабанщика - вендетта началась: “Сестра рассказала, что познакомилась с одним парнем, так вот, этот бодхисаттва достиг совершеннства в Практике Точного Времени - он всегда точно знает сколько время, представляешь? А настоящий раста, не то что времени не знает, он даже не знает какой нынче день недели, какой месяц, который год и что это за планета...
- ...ибо не ведают что творят!.. Господи!.. Господи!..- бормочет оскорблённый ортодокс, обхватив голову руками, страдальчески уставившись в одну точку...
-...читал в газете, что в городе появилась новая, санкционированная ФСБ и Интерполом секта - Ложа Охотников За Приходами, оснащённая крутейшей биоторсионной аппаратурой на грани между эксперементальной физикой и первобытным шарлатанством - воруют приход...  - увлеченно продолжаю говорит о духовном: “…В народе начинается паника, продажи табака и алкоголя резко падают, из-за чего происходит психеделическая революция, в которую, не то что, никто уже не верит, которая, даже, никому уже не нужна, но она происходит и происходит, как время года, как просветление...”.
- Всё я спать пошёл! - Барабанщик медленно встаёт и уходит в комнаты, немножко потаптавшись...


ТОРЧКОВОЕ РАДИО ПРЕДУПРЕЖДАЕТ:
ВЫБИРАЙ РАЗУМ, КУРИЛЬЩИК ТАБАКА!
КАЖДЫЙ ДЕНЬ, ТЫ, ПО МНОГУ РАЗ, ДЕРЖИШЬ АД,
НА КОНЧИКЕ СИГАРЕТЫ…
И ЕЩЁ:
ВЕЛИКАЯ ИСТИНА - ЕСЛИ ХОЧЕШЬ ОБИДЕТЬ ДЕВУШКУ
ВЫКИНЬ ЕЁ ЛЮБИМУЮ ШМОТКУ,
ЕСЛИ ХОЧЕШЬ ОБИДИТЬ ПАЦАНА
СОТРИ ЕГО ЛЮБИМУЮ КОМПЬЮТЕРНУЮ ИГРУШКУ,
ЕСЛИ ХОЧЕШЬ ОБИДЕТЬ РАСТАМАНА...
НИЧЕГО НЕ ВЫЙДЕТ!
ДЖА ЕСТЬ ЛЮБОВЬ.
ОМ

Все уже спят.
Это не для меня... С открытыми глазами - уставившись в загадочное, бурлящее тенями и случайными зрительными ассоциациями, чёрно-серое, с мертвенным отливом от окна, пространство, с закрытыми глазами - путешествуя во флуктуациях разноцветного тумана, слушая, запредельную музыку усовершеннствованной ночи: кристальную капельницу умывальника на кухне; монотонное жужание холодильника; скромную параною будильника; тёмную жизнь, скребущихся в подвале, в стенах и на чердаке, мышей, устраивающих вылазки на кухне - они прячуться в газовой плите, и дождавшись своего часа, начинают шуровать по столам, кастрюлям, сковородкам, но, стоит, появиться человеку, в ужасе удирают, сквозь щели под конфорками, со смешным скрежетом маленьких лапок по скользкому эмалированному металлу; звуки, снаружи, на улице, источники, которых, менее очевидны: как-будто кто-то ходит всё время по-ночам, вокруг дома, громко, прерывисто дыша и бормоча мантры; а весной резко, оглушительно ухает с крыши снег, но, кажется, что в соседней комнате упал шкаф... И остинантно, в любое время дня и года - звенит флейта дождя, лают собаки, едут поезда в Крым и обратно, шелестят стрёмные таинственные машины-убийцы, медленно проползающие мимо дома, ещё пятдесят метров до леса, разворот и обратно, вскакиваю, подбегаю к окну на кухне, из которого хорошо видны забор, калитка, дорога за ней, убедившись что всё в порядке - очередной автомобиль благополучно укатил в неизвестность, а не остановился напротив, и из него посыпались люди в чёрных масках, с собаками и автоматами, или хуже - ядовито-зелённые склизкие инопланетяне, собирающиеся похитить меня через форточку для Галактического Музея, запираю входную дверь на крючок, включаю музыку, принимаюсь вдумчиво, увлечённо размешивать сахар в чае, сидя на корточках, над заставленным оставшимися от вечернего брифинга, чашками, круглым столом без ножек на полу, разрисованным под мандалу Авалотекешвары... Вдруг, быстрый перезвон, неясно кем или чем разбуженных, железных трубочек, на крыльце, торопливые глухие шаги по веранде, шаркающие, аритмичные, НЕЧЕЛОВЕСКИЕ, КТО-ТО скребётся и царапается под дверью, СТРАШНЫЙ НЕВЕДОМЫЙ ЗВЕРЬ ИЗ ЛЕСА, УБИЙЦА! Встаю, подхожу, откидываю крючок... Толкаю... В неуловимо меняющийся объём кухни ныряет огромная белая собака лохматой породы... За ней, с характерным хлюпаньем, коротко махая крыльями, врывается крупная разноцветная птица, мечется из угла в угол под потолком и приземляется на подоконник в, неожиданно, потерявшем темп времени... Старый ржавый автобус в больном, умирающем лесу... Улыбающийся старик раскручивающий скрипящую карусель в заброшеном парке атракционов и, довольный, смеющийся, лопочуший, малыш на ней... Терпкий аромат мандаринов, хлопок шампанского и чувство детства... Выцветшая фотография... Вкус карри во рту... Гулкое эхо тяжёлых шагов, раздающееся в бесконечных подземных корридорах... Через порог из темноты деловито шествует, у меня под ногами, крошечный взвод Оловянных Солдатиков, дружно распевающий тонюсенькими голосами эстрадные шлягеры, подыгрывая себе на миниатюрных трубах и барабанах, а с улицы, кроме привычной фантасмагории пуль, разрывов и бластеров, доносится шум двигателя, видимо, приземлившейся рядом с калиткой, летающей тарелки, он стихает, хлопает дверца и я бросаюсь к окну... ЧЁРНЫЙ ЛИМУЗИН... Вычислили, засекли!.. Бутафорский, плоский, небрежно прорисованный на фанере, чёрный лимузин на обочине, декорация для фотографий за десять рублей... Медленно оборачиваюсь и вижу Чёрного Короля, непринуждённо, словно уже давно, сидящего так, на подушке у стола.
- Может, в шахматишки? - небрежно бросает Пришелец, показывая движением руки на шахматную доску с первоначальной расстановкой, лежащую между чашек на столе.
- Давай сначала дунем? - лезу в шкаф за трубкой и пакаваном из журнальной страницы с шиваитом. Как не накурить такого Гостя! Глядишь, попустит его с этих чернушных вавилонских глюков...
1:0
Рёв трибун... Мы стоим посреди огромного стадиона, в самом центре футбольного поля... Я протягиваю трубку Пришельцу и достаю из кармана, одетого на мне белого смокинга, понтовую синию зажигалку...
- У меня своя! - Пришелец ловко поджигает стильной чёрной зажигалкой...
1:1
Рёв трибун... Затягиваюсь, прикладываю трубку ко лбу, отдаю.... Он курит и возращает обратно... Я подношу к уху:
- Аллё, аллё, слушаю!
1:2
Шум, треск, шум, три случайные ноты из эфира, шум, несколько иностранных слов, фон, тонкий слабый сигнал позывных космического флота, и далёкий, как будто из параллельной вселенной, но, в тоже время, знакомый и родной настолько, что, кажется, сейчас брызнут слёзы из глаз, голос произносит в телефонной трубке: “...сейчас всё зависит только от тебя...пип...пип...пип…”...
- Аллё, аллё! Кто это? С кем я разговариваю?

ТОРЧКОВОЕ РАДИО ПРЕДУПРЕЖДАЕТ:
ИНОГДА, ТЫ РАЗГОВАРИВАЕШЬ САМ С СОБОЙ!
ПО МЕЖГАЛАКТИЧЕСКОМУ ТЕЛЕФОНУ...
ПАРАЛЛЕЛЬНАЯ ВСЕЛЕННАЯ, НОМЕР СОРОК ТРИ...

- Аллё, аллё, Что? Что вы сказали?..
И теперь уже громко, чётко, в центре головы:
- Торчковое Радио благодарит за звонок, и выполняя заявку, ставит композицию, специально для вашего друга Пришельца. Легендарнейшие Grateful Dead на волне Торчкового Радио. Итак, слушаем!…
Мы снова в кухне, пьём чай и по старому сломанному советскому магнитофону стоящему на столе начинают играть Мертвецы... Я понимаю, что они точно играют за меня, за Разноцветных.... На стенах, потолке, полу проявляются и распускаются шикарные фиолетовые цветы, меняют форму, приобретают объём, качаются на потустороннем ветру, и, под особенно сильным порывом, внезапно, опадают, разлетаясь на мелкие цветные стеклянные осколки, как будто лопнуло огромное витражное окно, и сквозь, него хлынул, наконец, в суровое пространство храма ослепительный солнечный свет... Пришелец прикрывается руками от радостных лучей, со всех сторон, бьющих сквозь щели в пространстве...   
2:2
Большая поляна в лесистой местности, нежное ощушение близости воды - да вон там, за той рощей, блестит излучина реки - мы с Пришельцем сидим в невысокой траве на солнечном пригорке под большой раскидистой, одиноко растущей берёзой, и играем в шахматы... Характерные запахи рая, дымящееся костровище в двух метрах от нас... Бросаю взгляд на доску перед собой и вижу что вместо шахматных фигур на ней расставленны зажигалки, разноцветные, на моей стороне, и чёрные на другой. Делаю первый ход... Противник отвечает... Быстро, подолгу не задумываясь, разыгрываем дебют... Я ошибаюсь, теряя зажигалку...
2:3
...Мертвый сезон у южного моря... Порыв влажного ледяного ветра, поднимающий в небо полиэтиленовые пакеты, бумагу, цветные этикетки, наклейки, катящий по тёмному песку пластиковые бутылки, сухие водоросли, мелкие ракушки и раковины моллюсков... Сверху, на горе, возвышающейся над пляжем, большой, покунутый людьми, современный белый отель с многочисленными тёмными зеркалами окон и классической, в стиле советский ампир, белокаменной баллюстрадой над обрывом... Мы с Чёрным Королём сидим на терассе, между баллюстрадой и отелем, друг напротив друга, за стандартным пластиковым столом летнего кафе, курим, играем в шахматы... Он читает пожелтевшие старые газеты, я обдумываю следующий ход... Внезапно, оторвавшись от чтения, и, подняв на меня глаза, Пришелец спрашивает:
- Вот скажи мне, ЧТО ДАЛЬШЕ? Работать никуда не возьмут, весь больной, сумашедший... И ЧТО ДАЛЬШЕ? Я таких как ты, честное слово, просто не понимаю: талантливые, умные, красивые, а маетесь всю жизнь дурью, гоняетесь за ветром, за призраками... Иди ко мне на свободный график, денег поднимешь? ИНАЧЕ, ЧТО ДАЛЬШЕ? Посмотри на себя, на кого стал похож!..
Опустив голову, замечаю, что одежда исчезла, и я остстался голым как тот шиваит, на странице из журнала “Птюч”, а на шахматной доске вместо зажигалок теперь вытанцовывают в жанре бродвейского мюзикла маленкие людские фигурки... Среди человечков танцующих за меня, узнаю Дашу, Сестру, Пешехода, Невменяемого, Брата, Машу, Автопилота, Барабанщика, Крюкса... Со стороны Пришельца - одинаковые Оловянные Менты В Серой Форме... Заявляю:
- ДАЛЬШЕ БУДЕТ ДАЛЬШЕ! ДАЛЬШЕ ЕЩЁ ДАЛЬШЕ!
3:3
И командую:
- БАРАБАНЫ!
Оглядываюсь, и понимаю что мы в Индии, на пляже, среди сотен и сотен танцующих людей, одетых в прикольные прикиды, полуголых, совершенно нагих, в бусах и амулетах, в ярких разноцветных развевающихся тряпках, потных, с блаженными просветлёнными улыбками на лицах, совершающих сложные движения всем телом, прыгающих, кружащихся, сидящих и валяющихся на песке... Окруженны плотным кольцом безумных барабанщиков... ОБЩИЙ РИТМ, ОБЩАЯ ВИБРАЦИЯ, ОБЩЕЕ ДЫХАНИЕ... Пришелец затыкает уши, и, через несколько минут, кричит, сквозь оглушающий звук:
4:3
- Хватит, хватит, я сдаюсь, всё, ты выиграл...
На небе, одна за другой, проявляются радуги, миллионы радуг и идёт цветочный дождь.. Летает разукрашенный в цветочек самолёт-кукурузник... С него, видимо, и бросают цветы... Цветы, падают, с неба сплошным потоком, засыпая всё вокруг, всю Индию, весь Тибет, Непал, Катманду, и, даже Китай с Кореей... Уже нет ни песка, под ногами, ни неба над головой, ни гор вдалеке, нет моря, нет солнца, нет людей, нет пальм и бананов, нет обезъян, и слонов, тоже нет, НЕТ НИКОГО, НИЧЕГО НЕТ И НЕ БЫЛО, ТЕБЕ ПРОСТО ПОКАЗАЛОСЬ! НЕТ НИЧЕГО, КРОМЕ РАДУГИ, МИР ЭТО И ЕСТЬ РАДУГА, ЦВЕТНЫЕ ФРАКТАЛЬНЫЕ УЗОРЫ... Шахматная доска между мной и Пришельцем, раскрывается, разворочиваеться в фиолетовый цветок, он проглатывает нас и выплёвывает в прохладный влажный воздух осеннего вечернего неба над Москвой... Мы падаем в замедленном режиме, вместе с листьями и каплями дождя, смеясь, кувыркаясь, театрально махая руками, на мокрую скамейку посреди заброшенного парка атракционов... На три секунды позже приземляется шахматная доска, и, коснувшись асфальта схлопывается в МАЛЕНЬКУЮ ЗЕЛЁНУЮ БАРХАТНУЮ КОРОБОЧКУ С ЗОЛОТЫМ ЗАМОЧКОМ... Наплыв камеры - коробочка крупным планом...
- Кто ты такой? - равнодушно спрашивает Мальчик в белом шарфе, болтая ногами...
- А ты кто? Дурак, что ли?- так же безразлично шепчет Старик, во всём чёрном: пальто, шляпе, шарфе, перчатках, брюках и ботинках...
Собеседники не смотрят друг на друга. Они смотрят на Жёлтые Листья, в огромном количестве сыпящиеся с небес, лежащие повсюду, на чёрном асфальте и в прозрачных неглубоких лужах, пузырящихся от грибного дождя.
- Я не знаю. Я ещё маленький. - медленно отвечает мальчик густым, металлическим басом... И, вдруг, быстрым фальцетом, как будто на ускоренной плёнке: “Я первый спросил! Отвечай!”.
- Вообще, я плохо разбираюсь во всей этой метафизике, во всяком случае, мне постоянно кажется по-разному, или, по большому счёту, устраивают все возможные варианты... СТАРЫЙ ЗЛОЙ ТЁМНЫЙ БОГ, КОРОЛЬ ИНОПЛАНЕТЯН, СОБИРАЮЩИХСЯ ПОКОРИТЬ ЗЕМЛЮ, ДЬЯВОЛ, СУПЕРАГЕНТ ФСБ и любые другие выдумки не могут охватить явления, передать сущность достаточно глубоко и правдоподобно... Ну ты же понимаешь: телега произнесённая суть бред и гонево... А самое простое и банальное обьяснение - меня нет, я часть тебя, твоя галлюцинация, которая зашла слишком далеко... Я это ты!
- Какая пошлость эти скучные брошуры по буддизму, в которых, обычно, на первой же странице говориться, что всё о чём написано в книге, передать словами совершенно невозможно... Что в боксе?
- ВЫХОД. Свобода.
- Этого мало. 
- Чего же ты хочешь ЕЩЁ?
- Я хочу Ночь Всего И Для Всех, чтобы всех вставило... - подумав, Мальчик добавляет: “Позитивно и навсегда!”.
- Не по моей части! Вот если бы наоборот - проще простого... Ха-ха-ха...- смеётся Старик: “Это к тому безумному пареню, которого придурки, вроде тебя, считают богом. Ну, с птицей такой странной постоянно тусуется... Он ВСЁ может... Но не хочет... Ему, по жизни, мало до чего есть дело... Впрочем, он, наверное, сам тебе объяснит, а я пойду, ещё несколько абитурьентов дожны этой ночью пройти тест на профпригодность, ответить за слова, так сказать!.. Ха-ха-ха-ха...” - и он схлопывается в замысловатый старинный золотой ключик, со звоном падающий на землю, рядом с коробочкой... Мальчик торопливо спрыгивает со скамейки, поднимает коробочку, затем ключ, вставляет его в замочек, открывает крышку, и, одним глазом, заглядывает внутрь...



Громоподобный, пафосный, густо обработанный примочками, голос произносит с небес:



ГОВОРИТ ТОРЧКОВОЕ РАДИО:
БОГ СУМАШЕДШИЙ!
БОГ САМЫЙ СУМАШЕДШИЙ СУМАШЕДШИЙ!

ОН НЕСЁТСЯ НА
ШИКАРНОЙ БЕЛОСНЕЖНОЙ ФУРЕ-КОЛЕСНИЦЕ
ПО ГЛАВНОМУ ШОССЕ-ПОРОГУ ВНУТРИ ТВОЕГО СНА...

И ЕМУ БОЛЬШЕ НИХУЯ НЕ НАДО!
(именно поэтому его и назначили на столь ответственный пост)



ОСТАНОВИ ЕГО!



В тоже мгновение серое хмурое искуственное небо над парком, видимо нарисованное на внутренней стороне крышки маленькой зелёной бархатной коробочки с золотым замочком, приподнимается над горизонтом, и в возникшей щели появляется невероятно огромный глаз Мальчика, который, удивлённо моргая, смотрит на уютный печальный декоративный миниатюрный маниакальный карманный мир внутри: маленький со стороной в пятьдесят метров пятачок заброшенного парка атракционов - деревья на жёлто-зелёно-коричневом ковре из опавших листьев и сухой пожухлой травы, чёрные асфальтовые дорожки в пятнах отражающегося в лужах картонного неба, несколько скамеек и старая ржавая карусель, а в центре - крошечная, размером со вшу, фигурка Мальчика, заглядывающего в маленькую, с пылинку, зелёную бархатную коробочку с золотым замочком, с микроскопическим Мальчиком внутри, заглядывающим в зелёную бархатную коробочку с золотым замочком, в бесконечность, с мириадами Мальчиков, заглядывающих в мириады зелёных бархатных коробочек с золотыми замочками, проваливающихся, падающих в МАЛЕНЬКУЮ ЗЕЛЁНУЮ БАРХАТНУЮ КОРОБОЧКУ С ЗОЛОТЫМ ЗАМОЧКОМ... Эксклюзивная взрослая игрушка, созданная миллионы лет назад виртуозными волшебниками планеты Бу, весёлый новогодний подарок, последняя шутка Старика, СУПЕРОРУЖИЕ, загадка без ответа, фрактальная ловушка, психеделическая потенциальная мозговая яма, экспонат Галактического Музея...
- ДА ПОШЛИ ВЫ ВСЕ НА *** СО СВОИМИ ГЛЮКАМИ! - Мальчик, с видимым усилием, отворачивается, достаёт из заднего кармана понтовую синюю зажигалку и поджигает коробочку, которая, неожиданно, вспыхивает, с ядовитым химическим шипением, взрывается мощным феерверком фиолетовых искр, выпрыгивает из рук и падает на землю, валит фиолетовый дым, небо, земля, деревья, само пространство вокруг мальчика начинает с бульканьем, треском, скрежетом плавиться, расползаться, вздуваться и лопаться пузырями, словно горящая фотогргафия, и последнее что мальчик успевает воспринять, это шершавый влажный красный язык, лижущей его в щёку, непонятно откуда взявшейся, огромной белой собаки...

Просыпаюсь совершенно разбитый, заплывший, с ломотой во всём теле и туманом в налитой тяжестью голове.
- Ты ночью ворочился, дёргался, что-то бормотал, несколько раз даже страшно кричал. - говорит Даша...
- Я победил его!.. - смотрю на фронтовую подругу взглядом, вопреки всему,  вышедшего из окружения генерала,  ранненого в мозг, потерявшего большую часть личного состава и техники...
- Кого?
- Сам не знаю. - пожимаю плечами и со стоном падаю обратно на подушку... Даша улыбается, тоже пожимает плечами, бежит на кухню готовить завтрак, райская женщина, бодхисаттва...



КОСМОГОНИЧЕСКИЙ СОН СЕСТРЫ.

“Две маленькие белые птички рисуют небо в пустоте...”.



НЕВМЕНЯЕМЫЙ


“Привет! Вы в Крым? В Лиску?” - говорит тощий длинный белобрысый парень, с недельной щетиной на щеках, в простой оранжевой майке, хип-хоперских штанах и в трансерских, не очень уместных на югах, синих с чёрным тяжёлых ботинках.
- Привет! Да в Крым! Куда ещё не знаем, хотели на Казантип, может в Лиску, потом на Мангуп! - отвечаю за главного, так как мы путешествуем втроём, я, Даша и Наташа, мне постоянно проходится отмазывать обоих красавиц, от разнообразных невинных приставаний на сексуальной почве - “Девушка, скажите как вас зовут?” - “Девушка, а вы замужем?” - и если с Даши, бывает достаточно того, что она моя жена, то со скромной, народного вида русалочкой Наташей приходится туго, вообщем обязаности менеджера по связям с общественностью ко мне уже прилипли, и хотя этот парень явно свой, и моими спутницами конкретно не интересуется, я беру переговоры на себя.
- Ну значит нам по пути! У вас сигареты есть? - у человека, видно, тяжело с деньгами, глаза голодные.
- Есть! - протягиваю пачку ватры, отвратительных, самых дешёвых украинских сигарет с фильтром, которые, носят имя древнего хохлятского племени, изпокон веков выращивающего табак.
- Родион. - достаёт из штанов красный крикет и мы прикуриваем.
- Лёва. Ты откуда?
- Из Питера. Точнее с Гатчины. А вы?
- Мы из Кирова. Это Даша, моя жена. - Даша смотрит на Родиона, улыбаясь моей манере представлять её, прежде всего, как свою жену.
- Наташа.
- А я с вон той девушкой. - говорит Родион, показывая через пути, в сторону вокзала, на маленькую невзрачную фигурку своей спутницы у дверей зала ожидания: “Её зовут Чудо! Сейчас позову.” Он отходит и через несколько минут возращаеться вместе со своей спутницей - невероятно некрасивой, физически недоразвитой, девушкой неопределённого возраста, со следами вырождения, пьянства, собсвенного и родительского на лице, пустым холодным вглядом, одетой во всё чёрное и мятое. Через день-два мы поймём что она - одно из самых ужасающих чудес во вселеной, но сейчас это всего лишь случайная голодная попутчитца, небольшая обуза и небольшое развлечение... Садимся с новыми знакомыми в электричку...
- Вчера мы ехали мимо поля с подожжёнными стогами конопли и я купил жаренный пирожок с капустой у бабушки... Представляешь, меня тошнило весь вечер, в электричке на Синельникого, думал помру... Жуткий трип... Я бегал блевать на стык между вагонами, и каждые тридцать минут появлялись эти старушки в белых форменных рубашках, с бейджикамих - мойщицы, мыли за мной, поливая из пластиковых полтаралитровых бутылок, приговаривая: “Вот напьются, свиньи, а мы потом убирай!”. Было очень стыдно. Ты где-нибудь в Росси такое видел - мойщицы, проводницы, в белом и с бейжиками, ненапряжные контроллёры, счастливы за гривну, и это при повсеместной бедности...
- Извини, что перебиваю... Ты Айлэнда знаешь?
ЗНАЕШЬ ЛИ ТЫ ЭТОГО БРАТА, БРАТ? Знаешь, ли ты ЧТО ЗНАЧИТ что ТЫ ЗНАЕШЬ БРАТА, БРАТ? БРАТ?! ДА Я ВИЖУ ТЫ ЗНАЕШЬ! Я ВИЖУ ТЫ ЗНАЕШЬ ЭТО, БРАТ! Мы с Родионом, быстро находим общий язык, общие темы, сразу преодолев первоначальный барьер, в общении - недоверие. У нас есть обший питерский друг - и это Родион, нарисовал те психеделичские цветы на стене у Айлэнда, перед тем как уйти в армию, откуда, кстати только что, зимой, вернулся...  ЕГО ПЕРВОЕ ЛЕТО ПОСЛЕ СЛУЖБЫ!..
- Ну и как там в армии? Плохой вопрос, просто говно вопрос... Можешь на него не отвечать... - Родион и не отвечает, действительно, не говорить же в первое лето после службы, по дороге в Крым, кушая дыню в электричке, не говорить же, блять, о АРМИИ? ПОШЛА ОНА НА *** ЭТА ****НАЯ АРМИЯ! - “Давай ка лучше лучше пойдём в тамбур, табачка покурим!”. Очень отличительная черта, которая, всегда сразу заставляет насторожиться, когда человек говорит - “...ТАБАЧКА покурим.”, или спрашивает при знакомстве - “Ты куришь ТАБАК?”, тут что-то нет так, не знаю как на Украине, на Алтае, но, вообще, повсемесно, у нормального русского человека, мысль что глагол “КУРИТЬ” может быть применён к чему-то ещё кроме существительного “ТАБАК”, даже, не приходит в голову... А ненормальный, наоборот, параноидально поясняет что имеется ввиду именно табак, и ни что иное, противозаконное, например. Маскировка.
И, вдруг в тамбуре:
- ЗНАЕШЬ, Я ТЕБЕ НИЧЕГО НЕ БУДУ ГОВОРИТЬ ПРО АРМИЮ, КРОМЕ ОДНОГО: ЛУЧШЕ В НЕЁ НЕ ХОДИТЬ... - и начинает расказывать, расказывать, летом, по дороге в Крым, в электричке, на фоне офигенного заката, в ожидании моря, затягиваясь противной сладкой крепкой “Ватрой”... Сначала совсем плохо было, в селе Русском, рядом с домом, чуть ноги не протянул, об этом не стоит говорить, а потом повезло, с одной стороны, поехал, по собственному желанию, на границу с районом боевых действий... Ничего живой вернулся... Работал с компьютерами при штабе, включал прапору игрушки... Огородик у него там был и коза. Утром сорвёт шишку, положит на крышу гаража сушиться и после обеда уже всё хорошо. Всё хорошо. Прикольная коза и прапоршик в компьютер рубиться... Только иногда из района возращали груз “двести”, с телами тех с кем ещё позавчера курил дудки, смеялся и строил планы на будущее... И страшно выла тревога...
- Ладно, давай не будем об этом...
- Не будем, ПРОСТО ЛУЧШЕ В НЕЁ НЕ ХОДИТЬ!
Когда они со страшной Чудо, в очередной раз, выходять в тамбур, покурить и потискаться, спрашиваю Наташу с Дашей: “Офигеенный Родион?”. Они улыбаются, в ответ, и согласно кивают головами... Он с нами с этого момента,.. С ним, явно, не будет никаких проблем, одни удовольствия и респект, а вот с Чудо?..
В дороге, Родион читает роман Керуака “В дороге”... Мне никогда не нравился скучный Керуак, НО Я МОГУ ПОНЯТЬ ЛЮДЕЙ, КОТОРЫЕ ЧИТАЮТ ЕГО В ДОРОГЕ... Первым летом после службы, в электричке, за день до моря, на фоне офигенного заката, кушая дыню, ИСПЫТАВАЯ ЛЮБОВЬ!..

Вечером в Джанкое... Едим, сперва, в кафе: крымская тётка, за стойкой, считает нас своими приёмными детьми, а самое дешёвое в Крыму, крымское пиво “Крым” за одну с лишним гривну - семь, девять рублей, делают из самой чистой в мире джанкойской воды... Потом, расстелив пенки, у стены отделения милиции, конечно же не подозревая об этом, слава богу, мы первые заметили, а не нас... Запарка в том, что электричка на Феодосию только завтра днём, нужно вписываться в поезд... Проще простого... На перроне ко мне подходят два свирепого вида хлопца с большими жёлтыми элипсоидами дынь на плечах:
- Дыню за полторы гривны хочешь?
- Нет. Спасибо.
- А в дыню хочешь?
- Прощайте друзья, надеюсь мы больше никогда не увидимся! - девушки только что вписали нас в поезд до Феодосии за пять гривен с носа! И мы покидаем сей странный стрёмный город, в сердце Крыма, знаменитый своими шишками, гопниками и ментами... Летим сквозь кайфовую, тёплую, благоухающую ночь к морю...
Море...
Раннее утро. Ощущение, затихшего, в похмелье, Карнавала. Бредём от вокзала в центре по пляжу в поисках укрытья под ночлег. А то менты, и тучи...
Вписываемся, под деревьями, в каком-то городском парке, где, как выясняется с утра, местные выгуливают собак, Палатки нет, есть полиэтилен, несколько пенок и спальники… Ночью слегка капает, точнее, громко противно стучит по плёнке над ухом, попробуй усни, с моей психикой, Просыпаемся на виду у всего мира...
Базар. Виноград две гривны, молоко полторы, арбузы и дыни почти даром. При желании, некоторые, особенно, если девушки не против поаскать, весьма солидные скидки. Цены на вино. На хорошее вино. Завтракаем на последние деньги...
Долго ищем подходящую улицу... Любой город кажеться огромным если ты последнюю неделю всё время ехал, ждал, спал на улице, ни разу не мылся, в ста метрах от тебя море, а на плечах ненавистный  тяжёлый рюкзак, со всяким безумным барахлом, которое точно ни за что не пригодиться, но выбросить жалко… Вот она - Улица! К Городскому Пляжу №1...
Пробуем играть с Чудом на шляпе. Сейшен оффигительный - страна весёлых - подвыпивших, раслабляющихся на полную, цивилов, таких, какие в Москве, и не посмотрят в твою сторону, а тут пританцовывая, хлопая в ладоши, с радостью освобождают карманы, во всяком случае, от мелочи... А вот Чудо никуда не годиться... Иди погуляй, постреляй сигареты, сходи на пляж, посмотри город... ЭТО БЫЛ ПОСЛЕДНИЙ МОМЕНТ В ЖИЗНИ, КОГДА Я ВИДЕЛ ЕЁ ТРЕЗВОЙ, И НЕ С ПОХМЕЛЬЯ!
Высокий, тощий белобрысый симпатичный парень ненавязчиво неторопливо подплывая к Вам сбоку, кричит весёлым театральным голосом:
- Не хотите ли вы помочь бродячим музыкантам? - и лучезарно улыбается...
Вот стандартное семейство движется к пляжу: похожая на манекен тётя, дядя-спонсор с плешью, животом, в шортах, майке, сандалиях, солнечных очках и считающая мир своей игрушкой, малышка с мороженным в руках...
Родион (лучезарно улыбаясь):
- Не хотите ли вы помочь бродячим музыкантам?
Дама (отталкивая, протянутую для пожертвования шляпу):
- За что?
Мужик (доставая из бумажника крупную купюру):
- За то что они есть, милая! ЗА ТО ЧТО ОНИ ЕСТЬ!
Родион (лучезарно улыбаясь):
- Спасибо. Всего вам хорошего.
Малышка:
- А ВЫ ИЗ КАКОЙ СКАЗКИ?
Несколькими днями позже, в Коктебеле, некий профессиональный психолог, подскажет Родиону, что необходимо исключить любое отрицание из фразы, так как это подсознательно настраивает клиента на отказ. Но у парня и так весьма неплохо получается. Во всяком случае, мы снова богаты и можно продолжать движение...
Возращется, с прогулки, Чудо... Вместе с неформального вида барышней, обе пьяные. В руках у Чуды, два полиэтиленовых продуктовых пакета, в одном, купленное нам новой подругой Чуды, холодное украинское пиво, которое мы с Родионом, конечно же, жаждем попробовать, и две открытые пачки от “Ватры”, полностью набитые разнообразной крепости “Парламент”ом, “Кент”ом, “Мальборо”м и так далее... Она стреляет сигареты, и тут же, не удосуживаясь отойти, хотя бы пару шагов, засовывает в пачку... Во втором пакете, купленные КАКИМ-ТО КЛАССНЫМ ДЯДЕНЬКОЙ ножки-гриль и, ещё, всяческие ништяки, маленькие круглые дыни, для непьющей, некурящей вегетарианки Даши... Город Чудо уже знает... У караоке автомата на набережной встретила какого-то самого лучшего московского друга, которого сто лет не видела, он там, на этом аппарате работает, и, заодно отдыхает... Вечером, когда друг освободиться, у них свидание... Забиваем стрелку, и Чудо уходит... Я уже осознал, что НИ ОДНОМУ ЕЁ СЛОВУ НЕЛЬЗЯ ДОВЕРЯТЬ, ХОТЯ ИНОГДА ОЧЕНЬ ХОЧЕТСЯ! У НЕЁ ТАЛАНТ! Звезда самых стрёмных тусовок в центре Москвы: на Арбате, Манежной и у Библиотеки... В любом месте, где есть люди, она сразу находит с десяток новых лучших друзей, готовых напоить (это прежде всего), накормить, приютить на ночь... Её обаянию поддаются все возрастные группы и слои населения: старушки, студенты, бандиты, менты, хиппи... Особенно странно, воздействует на мужчин - достаточно лёгкого кокетства со стороны, этой некрасивой, глупой, развязной, невоспитанной замухрыжки, чтобы любой, даже весьма респектабельный, намеченный объект, высунул язык, пустил слюну и встал на задние лапы услужливо зажав купюры в зубах... ИСТОРИИ, которые Чудо о себе рассказывает, не выбьют слёзу, разве что, только из глухого... Во второй половине дня, вибрации Карнавала усиливаются... К нам подходят люди, угощают вином и мороженным... Хиппи, похожий на молодого Моррисона, зовёт нас в гости в Керчь... Местный, молодой хиппи, замаскированным под чайник, разрешает, скинуть у него, лишний вес с рюкзаков, помыться и поесть горячей пищи... Пока мамы нет дома... Завтра днём придём... Подходит барыга, предлагает купить у него ганджа, подешёвке, на набережной в восемь часов, идиот, да, да, конечно, спасибо за внимание, мы подумаем... Местные кришнаиты - хипповая герла в фенечках и цивильный парень в бейсболке, в соседних, весьма прозрачных кустах, накуривают нас свежесорванной со своего огорода шишкой... Менты в штатском ездят на велосипедах... А такого ты знаешь, только что подходил, какой-то подозрительный?.. ЛУЧШЕ, БУДТЕ ОСТОРОЖНЕЕ!... ХАРЕ КРИШНА, БУМ ШАНКАР! Карнавал набирает потерянный, за ночь, темп... Гуляем по набережной в толпе... Пьём пиво, кушаем мороженное и фрукты... Глазеем... Людей становиться всё больше, а их средне статистическое состояние приближается к критическому, когда кажется, что ещё ЧУТЬ-ЧУТЬ, И ВСЁ ВЫЙДЕТ ИЗ ПОД КОНТРОЛЯ! НАЧНЁТСЯ НАСТОЯЩИЙ КАРНАВАЛ! Дегустационный зал, в котором представленны все крымские винокурни... Денег на такой экспириенс не жалко, даже нам - бедным бродячим музыкантам, тем более что тётенька проводящая дегустацию, бывшая скрипачка, сразу же влюбляется в нас, и вместо положенного с ноготь, наливает по полбокала... У неё ХОРОШЕЕ НАСТРОЕНИЕ! Впрочем, как и у всех вокруг! Всего за одиннадцать гривен, берём бутылку коктебельского кагора со вкусом чернослива... Чудо динамит стрелку на несколько часов... Появляется совсем пьяная... Свидание оказалось неудачным, с горя напилась, упала с камня в море, чуть не утонула, всплыла, но потеряла сумку, в которой лежал паспорт Родиона... Мы плетёмся через половину города, на правый берег залива, в гору, с рюкзаками, арбузом и дынями, так как опоздали на автобус к Генуэзкой Крепости... Родион уже зависал в Феодосии раньше, до армии, и говорит что в Крепости реально и никто не палит... В Крепости действительно реально, сама крепость РЕАЛЬНАЯ! Засыпаем несколько ночей подряд, утомлённые драйвом Карнавала, НА ВЕРШИНЕ МИРА с шикарным видом на море, залив и горы, поужинав, побегав по Великой Китайской Стене, выкурив по сигаретке, распив по кругу бутылку коктебельского кагора со вкусом чернослива, под огромными древними камнями и яркими южными звёздами... По полиэтилену стучит мелкий смешной дождь... Какой-то пьяной парочке, забравшейся на верхотуру, испортили романтику - дама даже визжала, наступив на Наташу: “БОМЖИ! ТУТ СПЯТ БОМЖИ!”... Я, быстро сориентировашись, громко бормочу: “Род, где наша пушка?”... “Там, в рюкзаке!” - не моргнув, ответствует Род... Придурки, откуда, у Добрых Генуэзцев пушка? Только что забывшаяся тяжёлым похмельным сном Чудо, просыпаеться, и пьёт с цивилами водку... Что поделаешь - Родион в неё влюблён... Нас будит экскурсия, слушаем лекцию по истории крепости... На следующий день, мы уже сами будем грузить туристов, пришедших к памятнику древней архитектуры, без эксурсовода... А пока, спускаемся к древней армянской церкви с хачкарами, ныне православной, затем дальше, в рыбацкий посёлок, к морю... Стрельнув подводную маску у рыбаков, долго плещемся с крабами и медузами, между белых камней, лежим на берегу... Родион читает роман Керуака “В дороге”... Отправляемся сейшенить в центр, на фешенебельную пешеходную улицу, по которой стоит Мэрия... Успех... От желающих выпить с нами нет отбоя, причём, из нас пить никто не пьёт, кроме Чудо, которая пьёт за всех, и мы, опять, её временно теряем... Появляются двое московских торков - девочка и мальчик. Приехали неделю назад, взяли два стакана, сейчас у них четверть, через сорок пять минут поезд, двадцать минут до вокзала и ещё чемодан с гашишом из камеры хранения забирать! Они и так убитые в мясо, да ещё втемяшилось скурить всю ганджу, здесь и сейчас, с нами... СКОРОСТНАЯ УКУРКА! Заходим во двор, прямо напротив мэрии, садимся на рюкзаки, забиваем Родионову крайне объёмную табачную трубку... Девочка немного соображает, и поэтому на измене, боиться опоздать на поезд, а вот паренёк совсем никуда не годиться, его, похоже, пугает одна только мысль о том что сейчас придётся куда-то быстро идти, а потом КАМЕРА ХРАНЕНИЯ, ЧЕМОДАН, МЕНТЫ, ПРОВОДНИКИ, СКУКА И КЛАУСТРОФОБИЯ ПОЕЗДА! Он мямлит что-то про глобус, и вдруг, на третьей крайне объёмной родионовской табачной трубке заявляет подружке, что НИКУДА, НЕ ПОЕДЕТ И ОСТАНЕТЬСЯ С ХИППИ! ОН ЛЮБИТ ХИППИ, ХОЧЕТ СТАТЬ ТАКИМ ЖЕ КРУТЫМ КАК ОНИ, и так далее в том же духе... “Вы ведь ВОЗЬМЁТЕ МЕНЯ С СОБОЙ?”. Ну как бы тебе сказать, брат... Вообще-то, у нас уже есть ОВОЩ! Чудо, сидит тут же, на рюкзаке, распрастраняя вокруг себя запах алкогольного угара, и выкрикивая: “Оставайся! Не надо никуда ехать!”... Я понимаю что НАСТАЛ МОМЕНТ РЕШИТЕЛЬНОЙ ТЕЛЕГИ! ТЫ ДУМАЕШЬ ЧТО ЖИЗНЬ ХИППИ СОСТОИТ ИЗ ОДНОГО БЕСКОНЕЧНОГО КАРНАВАЛА?.. Через пять минут, послушав, ЧТО ЗНАЧИТ БЫТЬ ХИППИ, докурив почти всё, московские торчки срываются бежать в сторону вокзала... До поезда двадцать минут, чемодан в камере хранения, они не помнят в какой стороне море и как их зовут... Дальнейшая судьба неизвестна... Так вот, я круто кинул этого парня, дело в том, что ЖИЗНЬ ХИППИ СОСТОИТ ИЗ ОДНОГО БЕСКОНЕЧНОГО КАРНАВАЛА!.. И Карнавал Уносит Наш Караван... Дальше По Берегу, В Легендарный Коктебель, Скучную Лисью Бухту, Город Ментов и Наркоманов Керчь... Марихуана, Вино, Фрукты, Море, Солнце, Песок, Горы И Неторопливое Путешествие С Прикольными Приключениями В Отличной Компании - Наброски Самого Примитивного Рая Для Самых Непритязательных Придурков... Наш Караван Возращается В Москву И Карнавал Движется Вместе С Нами, Внутри Нас... Внутри Наших Черепов, Начинает Работать Торчковое Радио, Выкидывая В Ответственные Моменты Синхронизаций И Врубов Рекламные Слоганы-Надписи Поверх Экрана Реальности, Словно В Немом Кино:


ТОРЧКОВОЕ РАДИО ПРЕДУПРЕЖДАЕТ:
НЕ ДОВЕРЯЙ ПЛЮШЕВОМУ МИШКЕ!
ОН ТАКОЙ ПРОКАЗНИК!


А В Центре Всего, В Фокусе Небесных Камер, На Вершине Мира, С Бесконечным Косяком В Одной Руке, И Неисчерпаемой Бутылкой Коктебельского Кагора Со Вкусом Чернослива, В Другой, Самый Лучший Во Вселенной Парень В Первое Лето После Службы - ЛЮБИМЕЦ КАРНАВАЛА - Добрый, Весёлый, Лёгкий, Ненапряжный Родион, Читающий Роман Керуака “В Дороге”...

ТОРЧКОВОЕ РАДИО ПРЕДУПРЕЖДАЕТ:
ЭЙ! ПАРЕНЬ! ВСЁ ЭТО, ВЕСЬ ЭТОТ КАРНАВАЛ
МОЖЕТ СДЕЛАТЬ ТЕБЯ
НЕВМЕНЯЕМЫМ...



В октябре две тысячи второго года мы сняли домик в Подмосковье...

Прошло пятнадцать месяцев...

Он приехал на Новый Год...
Даша с Машей прямо в дверях, на пороге веранды бросились на шею...
Сбросил с плеч рюкзак, стянул с головы шапку...
Заколбашенные летом, на Радуге, дреды сбрил, стоит страшный, с непривычно короткими волосами, смотрит стеклянными глазами...
Одинокий...
УСКОЛЬЗНУВШИЙ...
Невменяемый...
Обнялись...
Он взял сигарету, достал из заднего кармана джинс крутую чёрную зажигалку, и закурил…

- ПОШЁЛ ТЫ НАХУЙ! - ни с того ни с сего кричит мне Невменяемый, внезапно врываясь ночью, в феврале, на тёмную маленькую кухню нашего общего знакомого Мандолиныча, эдакого классического московского хиппи средней олдовости… Люди сидят на полу, поджав ноги, чтобы всем хватило места, и передают по кругу косяк… “Я предложил РЕАЛЬНЫЙ ПРОЕКТ…”… Невменяемый начинает говорить что-то несвязное, просто гнать телегу, в которую никто не может врубиться, а он очень хочет чтобы все в неё врубились… Какой-то непонятный таинственный виртуально-интерактивный Проект… Никто не понимает в чём этот проект, собственно, состоит… Невменяемый постоянно-постоянно-постоянно рисует флюрными маркерами условно-минималистические картинки в детском альбоме для рисования и рассказывает-рассказывает о чудесах, которые с ним  происходят… После Нового Года, вернувшись в Питер, заворачивает, как-то раз, к своему подъезду и, вдруг, перед ним возникает смутно знакомый Человек На Велосипеде, который спрашивает:
“У ТЕБЯ СИЛЬНЫЕ ГАЛЛЮЦИНАЦИИ
НА ПОЧВЕ ДОЛГОГО УПОТРЕБЛЕНИЯ
АЛКОГОЛЯ И НАРКОТИКОВ?!.”
Человек На Велосипеде уезжает в Никуда, в Никогда, а Невменяемый, внезапно, осознаёт КТО ЭТО БЫЛ! Старый друг отца… Последний раз Невменяемый видел его много лет назад и он выглядел ТОЧНО ТАКЖЕ, ДАЖЕ БЫЛ В ТОЙ ЖЕ ОДЕЖДЕ! НЕВМЕНЯЕМЫЙ БЕЖИТ ЗВОНИТЬ ИЗ ТЕЛЕФОННОЙ БУДКИ ОТЦУ НА РАБОТУ, ИЗ ДОМА, САМО СОБОЙ, НЕЛЬЗЯ - ВСЁ ПРОСЛУШИВАЕТСЯ…
- ГДЕ ОН СЕЙЧАС?
- Исчез много лет назад, скорее всего забрали, а почему ты срашиваешь?
- Да, просто так! Ты не в курсе, случайно, ЧЕМ ОН ЗАНИМАЛСЯ?
- Работал в закрытом НИИ, высокие частоты, кажется…
- О ЧЁМ ЭТО ВЫ РАЗГОВАРИВАЕТЕ, МОЛОДЫЕ ЛЮДИ? - ГРОМКО, ОТЧЁТЛИВО ПРОИЗНОСИТ В ТРУБКЕ ПОСТОРОННИЙ ТРЕТИЙ ГОЛОС… ВЫСОКИЕ ЧАСТОТЫ, ВОЗДЕЙСТВИЕ ФЛЮОРИСЦЕНТНОГО ИЗЛУЧЕНИЯ НА СОЗНАНИЕ, ТО ЧЕМ ЗАНИМАЕТСЯ САМ НЕВМЕНЯЕМЫЙ: ФЛЭШ-МУЛЬТФИЛЬМЫ, РИСУНКИ СВЕТЯЩИМИСЯ МАРКЕРАМИ В АЛЬБОМЕ, НУ И, КОНЕЧНО ЖЕ, ОН КОЕ ЧТО РАСКОПАЛ В СЕТИ, СВЕРХСЕКРЕТНОЕ ОРУЖИЕ, ЗАСЕКЛИ ЧЕРЕЗ ИНТЕРНЕТ, НУЖНО СРОЧНО БЕЖАТЬ… Хватает дома паспорт, деньги на билет до Москвы и скипает В ВООБРАЖАЕМОЕ ПРИДУМАННОЕ БУДУЩЕЕ СПИРАЛЬНОГО ВРЕМЕНИ… Отказывается пользоваться мобильным телефоном: “Мне нельзя… Высокие частоты… Ну, ты, наверно, не поймёшь… Потом расскажу…”… В его руках мелькает чёрная зажигалка… Рисует в стиле психеделический примитивизм флюрными фломастерами в альбоме… Читает последний шедевр Вышедшего За Все Пределы Великого Вождя Кена Кизи “Песня Моряка”… Постоянно повторяет что завязал с психеделиками, даже ганджу почти не курит… И тут же накуривается… Твердит  мне: “Понимаешь,  Дорога На Вудсток, ведёт в НИКУДА… Я выбираю Дорогу В ГОРОД. ВСЁ ЧЕГО Я ХОЧУ, ЭТО: ЖЕНИТЬСЯ НАРОЖАТЬ ДЕТЕЙ, маленьких таких ребятишек… Рисовать мультфильмы, покуривая дубас… Я не хочу идти до конца… Ты иди, если хочешь, а я остаюсь…”... И так далее, в том же духе… Мы оба понимаем, что уже просто не понимаем друг друга… У него на плече важно сидит разноцветная птица…

Прошло ещё три месяца...

Сейчас, по слухам, Невменяемый копит деньги, работая в Питере курьером, чтобы уехать в Индию...



ГОВОРИТ ТОРЧКОВОЕ РАДИО:
ВО ВСЁМ ВИНОВАТЫ…



********* - слово зачёркнуто,
а рядом,
сломанным, раскоординированным почерком
явно удолбанного человека, нацарапано:
...ПЛЮШЕВЫЙ МИШКА!
ВО ВСЁМ ВИНОВАТ ПЛЮШЕВЫЙ МИШКА!
ОН ТАКОЙ ПРОКАЗНИК!



Моя Сестра - небесная девочка, бодхисаттва - говорит: “Мне нравится мечтать, мне нравиться засыпать, жизнь очень красивая, она изумительно волшебная - она и есть один огромный сон, чья-то сбывшаяся мечта - загаданное желание, но я к ней ещё не привыкла - я всё таки закрываю глаза и живу в чужой квартире, хожу на работу и еду в метро - я отменила все встречи и решила: пускай это жизнь в дальней ямке на дне океана... Зато мне снятся удивительные сны…”.





LEVEL COMPLETED


Раскалённый, расплавленный воздух над летним шоссе... Жгуче-кислотно-яркое небо над головой, бесконечные сочные поля по сторонам... Где-то близко, за горизонтом Крым, совсем скоро, через несколько часов, Конец Света - ночь. Устало махаю рукой пролетающим мимо машинам... Ррррр… Вжжжик… Ррррр… Вжжжик… Ррррр… Тишина… Медленно, как всегда на трассе, идёт время. Разгорается невероятно красивый закат слева, а на нём неоновая реклама папиросс “Беломор”... Надежда на спасение тает... И вдруг на горизонте вспыхивает искра, звезда, приближаясь по шоссе, слепит глаза, превращаясь в огромный белоснежный, несущийся на всех парах, трейлер-мерседес. Закат горит на стёклах и корпусе, не позволяя разглядеть водителя, когда удивительная машина с оглушительным грохотом проноситься мимо... Изо всех сил махаю руками, прыгаю, кричу, с замирающим в надежде сердцем оборачиваюсь вслед и вижу, как гиганская фура тяжело тормозит, поднимая с обочины облака пыли... Хватаю рюкзак и бегу, что есть мочи, к спасительной дверце... Цепляясь за высокую ручку, с силой, дёргаю на себя и громко спрашиваю:
- Дальше по трассе не подбросите?!
- Хоть до самого неба! - отвечает приятный, тихий, спокойный, могущественный, добрый, бесцветный, знакомый голос из глубины огромной кабины. Я бросаю рюкзак на высокое сиденье, и залезаю следом, испустив вздох облегчения. Поворачиваюсь, чтобы расмотреть водителя, и вижу... Президента, в чистом белом костюме, поверх чёрной рубашки, с безупречно завязаным разноцветным галстуком, в белых перчатках. На его плече сидит Птица, уставившись на меня вечными глазами.
- Вы и грузовики водить можете? - восхищенно пищу, голосом героя детского мультфильма, повстречавшегося, наконец, после всех злоключений, со знаменитым волшебником, способным выполнять любые желания, рассколдовать принцесс и возращать потерявшихся в далёких мирах домой...
- Я всё могу! - отвечает Президент и улыбается улыбкой Голивудская №5. Резко дёргает рычаг, отпускает сцепление, выворачивает руль и машина срывается с места. В упоении крутит баранку одной рукой, выводя ритмы марсианского даба на сигнале, другой, и иступлённо выкрикивая “Рок-н-ролл! Рок-н-ролл, бейбе!”.
Мы несёмся по яркой, как на странице глянцевого издания, русской прерии, и я, иногда, украдкой поглядываю на своего героя - точённый безупречный профиль с птицей на плече, на фоне фиолетового заката - хочу быть как он когда вырасту - богом. Президент, перехватывает руль в другую руку, вставляет кассету в старую раздолбанную дорожную автомагнитоллу, жмёт на плэй, и я узнаю первые звуки своего любимого альбома Grateful Dead...
- Ещё вопросы есть?
- У вас курить можно?
Президент кивает священной головой, лезет в карман брюк, и вынимает оттуда белую зажигалку навороченной конструкции: “Это тебе. За храбрость.”. Беру зажигалку и поджигаю. Курю, подставив лицо ветру, бьющему острой струёй из щели над стеклом дверцы... Соринка попадает в глаз, и начиная его тереть, я с ужасом понимаю, что мои глаза закрыты. Я сплю. Мне сниться сон... С невероятным усилием поднимаю веки и... Ничего не меняется, всё таже, уводящая в бесконечность, в небо, разбитая трасса и Икона Последнего Заката над ней, Бог Дороги и Птица Времён у него на плече.
- А ты чего ждал?
- Что вы везёте?
- Ты правда хочешь это знать?
- Я хочу знать всё, как вы!
- Молодец. Храбрый. Будешь богом, будешь…
Президент внезапно тормозит, так же круто как и тронулся.
- Пойдём. - говорит он, срывая перчатки и бросая их на пол. Открывает дверцу, спрыгивает на асфальт и Птица слетает с его плеча, превращаясь в Таинственное Облако Знак Вопроса На Фоне Предвечного Заката. Мы стоим на тёплом вечернем шоссе, позади трейлера, дует лёгкий ветерок, пахнет полевыми цветами, пылью, сандалом, ладаном, президенским одеколоном и моим потом.
- Самое лучшее, и для всех! - громко кричит Президент, распахивая дверцы контейнера, доверху забитого большими красно-сине-белыми мешками, видимо, пошитыми из росийских штандартов, быстрым ловким движением, вспарывает первый попавшийся мешок, и из него, на сухой светлый асфальт, сыплется трава: “Покурим?” - спрашивает Президент, уже засовывая большую индейскую трубку вглубь расходящейся раны на трехцветном полотне. Протягивает мне:



ГОВОРИТ ТОРЧКОВОЕ РАДИО:
А СЕЙЧАС ПРОСЛУШАЙТЕ ПРЯМОЙ РЕПОРТАЖ
С МЕСТА ВАЖНЕЙШИХ СОБЫТИЙ…
СЛОВО НАШЕМУ УПОЛНОМОЧЕННОМУ КОРРЕСПОНДЕНТУ
ПТИЦЕ ПЕЙОТ:
«РАЗЫГРАЛАСЬ НЕШУТОЧНАЯ ДРАМА,
Я ОТСЮДА ВИЖУ КАК БОГ ДОРОГИ ПРЕДЛАГАЕТ НЕОФИТУ
ТРУБКУ С ОТБОРНЫМ ГОРЮЧИМ…
ЧТО ЖЕ БУДЕТ? РЕШИТЬСЯ ЛИ ЮНОША НА ЭТОТ
ПОИСТИНЕ НЕОБРАТИМЫЙ ШАГ?…
НУ, НУ, МАЛЬЧИК, ДАВАЙ ЖЕ…»



ЗАЖИГАЙ!



Щёлкаю прикольной белой зажигалкой над чащечкой старой индейской трубки доверху наполненой самой лучшей во вселенной травой, глубоко затягиваясь... В глазах темнеет... Резкий вылет из тела - рывок камеры вверх: белая бескрайняя пустыня, белый ездовой дракон, и две фигуры, закутанные в белое... ВСПЫШКА... Тёмный экран и надпись:

ПОЗДРАВЛЯЕМ, ВЫ ПРОШЛИ СОРОК ТРЕТИЙ УРОВЕНЬ
ИГРЫ В ЗАЖИГАЛКИ!

ПОСЛЕ КОРОТКОГО ПРИЗОВОГО ОТДЫХА,
ПРИНИМАЙТЕСЬ ЗА СЛЕДУЮЩИЙ!

ОТВЕТСТВЕННЫЕ ЗА УРОВЕНЬ,
ДИДЖЕИ ТОРЧКОВОГО РАДИО,
 БОГ ДОРОГИ И ПТИЦА ВРЕМЁН.

Далее идут картины рая, других миров и планет, поверх которых движутся титры: “БЕГИ, БЕГИ… Вниз по проспектам, мимо огней и витрин, автобусных остановок, магазинов, ресторанов, кафе и парков, мимо оград и памятников, на тесные улочки, в переулки, мимо ларьков и подъездов, старых фасадов с немыми окнами, строек, заборов, брошенных машин, скамеек, мимо одиноких теней и шумных тусовок, мимо ментов и гангстеров, мимо старух, детей и собак, мимо быков и ****ей, во дворы, тёмные запутанные дворы, с гаражами, мусорными баками, экскриментами, окурками, пластиковыми бутылками, через сонные квартиры с разговорами, музыкой, чаем, запахами сандала, табака и анаши, снова на свежий воздух, на крышу, в клуб, на вокзал, на трассу… в космос, в будущее, в паралельные миры, ДАЛЬШЕ, ЕЩЁ ДАЛЬШЕ, ДАЛЬШЕ И ДАЛЬШЕ… ДА У ТЕБЯ ДРОМОМАНИЯ, БРАТ!”…
БЕГИ, БЕГИ Чёрный Пешеход, никчёмный, бесполезный мастер на все руки, отец, сам не помнишь скольких, детей, ПРОСТО ПРОБЕГАЛ МИМО, контуженный в боях, маг-повстанец… Ешь свои мескиканские грибы… ЗАГАДЫВАЙ ЖЕЛАНИЕ! ТЫ МОЖЕШЬ ЗАГАДАТЬ ЖЕЛАНИЕ, ПАРЕНЬ! СЕЙЧАС ТРИ ЧАСА - ВСЯ НОЧЬ ВПЕРЕДИ! ЧЕГО ТЫ ХОЧЕШЬ? СТАТЬ ЗВЕЗДОЙ, РАЗБОГАТЕТЬ, ЛЮБВИ, СЧАСТЬЯ, МАШИНУ, ШМОТОК, ЧТО БЫ КОНЧИЛАСЬ ВОЙНА, УМЕРЕТЬ? МОЖЕТ БЫТЬ, ТЫ ХОЧЕШЬ ПРОСВЕТЛИТЬСЯ, ПАРЕНЬ, ПРОСВЕТЛИТЬСЯ ПРЯМО СЕЙЧАС?   
- Я бы хотел прямо сейчас очутиться на Вудстоке! Пусть я ничего не буду помнить, но я хочу побывать на Вудстоке!..
ТЫ СКАЗАЛ ТО, ЧТО СКАЗАЛ, ПАРЕНЬ, ТЫ НИЧЕГО НЕ БУДЕШЬ ПОМНИТЬ!.. ПОСМОТРИ В ОКНО, ПОСМОТРИ НА ЧАСЫ… УЖЕ СВЕТЛО, ПАРЕНЬ, УЖЕ УТРО - ПОЛОВИНА ВОСЬМОГО - И ТЫ НИЧЕГО НЕ ПОМНИШЬ! БАНАЛЬНЫЙ ФЛЭШБЭК НА ВУДСТОК.
БЕГИ, БЕГИ дёргающийся чувак в безумном прикиде, детских солнечных очках, с посохом, расшитой цветами и звёздами сумкой полной наркоты, босиком в метро… БЕЗ ПАЛИВА… Торговец Кислотой, из клуба в клуб, с одной тусовки на другую… Ешь раз в два дня, спишь два раза в неделю, остальное время - БЕЖИШЬ! Забежишь к нам в домик, накуришь гашишом, предложишь МДМА, достанешь из бэга большие компьютерные колонки, плэер, врубишь транс, ПОКОЛЕНИЕ ПЕПСИ, ПОКОЛЕНИЕ ПОСТОЯННЫЙ СУШНЯК, и будешь говорить, говорить, говорить, ритмично дёргаясь и махая руками под музыку… Расскажешь нам, как как-то раз, приехав на подмосковный опен-эйр, ты оказался на Вудстоке, брат, ТЫ ПРОВЁЛ НОЧЬ НА ВУДСТОКЕ! Огромный рекламный постер на сорок-третьем шоссе, изображаюший обдолбанного запигсингованного американского дебила, в солнечных очках, бейсболке, шортах, майке и кросовках, с бутылкой пепси в руке, и сигаретой “Pall Mall” в зубах, торчащего посреди Вудстокского фестиваля: “ПОКОЛЕНИЕ ПЕПСИ НА ВУДСТОКЕ”!
БЕГИ, БЕГИ мой, по-индейски молчаливый и спокойный, друг Автопилот, человек, который всегда приходит ВОВРЕМЯ! Помни, что пришельцы на невидимых кораблях пытаются завладеть нашими снами, но это бесполезно, ибо в наших снах живёт только Бог Дороги, только Добрый Древний Бог Дороги. Он стирает невидимые корабли с пришельцами из наших снов, с девственной, патриархальной картины нашего леса… Он раздаёт леденцы всем нуждающимся!..
БЕГИ, БЕГИ стрёмный кидальщик и торчок Егор Заяц… Тебе нравиться персонаж детских снов Карлсон, потому что он круто стирает свою личную историю…
- А я не люблю стирать свою личную историю!
- Да, СПОРА не получилось! - ты наносишь хитрый обманный удар.
- Моя личная история - это удивительная волшебная сказка, которую рассказывает мне Бог Дороги, зачем её стирать? - парирую, непринуждённо ныкая твою зажигалку в свой карман, и одновременно понимая, что выиграл спор магов нокаутом, хотя это смешно - когда два мага спорят, они говорят об одном и том же… ПРОСТО МАГИ СПОРЯТ ДЛЯ ТОГО, ЧТОБЫ НЕ РАЗУЧИТЬСЯ ГОВОРИТЬ!
БЕГИ, БЕГИ ЮНЫЙ ВОСТОРЖЕННЫЙ ПРИДУРОК В ХАЕРАТНИКЕ… Мы все были ТОБОЙ, тебе же предоставлена великая честь стать СОБОЙ. Может быть, тебе всё же удастся ПОЙМАТЬ БОГА ДОРОГИ НА ЕГО ШИКАРНОЙ БЕЛОСНЕЖНОЙ ФУРЕ-КОЛЕСНИЦЕ, тогда ТЫ ПРОСЛАВИШЬСЯ и ПОЛУЧИШЬ КОНФЕТКУ. Но для этого нужно ПОПАСТЬ ЗА ГОРИЗОНТ, а для того нужно ОБОГНУТЬ ВРЕМЯ. А ты уверен, что хочешь ПОПАСТЬ ЗА ГОРИЗОНТ И ОБОГНУТЬ ВРЕМЯ, ведь ты не можешь сейчас увидеть того, что там - ЗА ГОРИЗОНТОМ В СПИРАЛЬНОМ ВРЕМЕНИ?..
ЖИЗНЬ ПОД КАРРИ!
ПОХОТЬ СЛОНОПОДОБНЫХ ФУР,
ПРОТИВ ЛЮБВИ МЕРТВЕЦОВ!
ЭПОХА МНОГОЛИКОГО ЭКСКРИМЕНТА
И УНИВЕРСАЛЬНЫХ МУЛЬТФИЛЬМОВ!
Совет: почаще стирай носки и не кури табак, а то будешь как я - вечно вшивый, чесоточный и с плохими зубами… А ещё лучше - попустись, подстригись, устройся на работу и заведи мобильный…
БЕГИТЕ, Обдолбанные и Медитируюшие, Играющие, Говорящие и Слушающие, Курящие и Не Курящие, Живые и Мёртвые...
БЕГИТЕ, БРАТЬЯ И СЕСТРЫ, ИБО ЛЕДЕНЦЫ ЭТО ВКУСНО, А ВОДА УТОЛЯЕТ ЖАЖДУ.
ХАРЕ ОМ ТАТ САТ
ОМ МАНИ ПАДМЕ ХУМ
АМИНЬ

БЕГИ, БЕГИ ЧЕЛОВЕК!
ИБО ТЫ ЧЕЛОВЕК, КОТОРЫЙ СПОСОБЕН ОТКРЫТЬ ГЛАЗА, КОГДА ВСЁ ДОЛЖНО ПРОИЗОЙТИ ВО СНЕ!



сеньтябрь 2003 - июнь 2004


ПРИЛОЖЕНИЕ



ПРАВИЛА МАГИЧЕСКОЙ ИГРЫ В ЗАЖИГАЛКИ.

* Игра ведётся на понты.

* Незаметно с****ить зажигалку понтово.

* Покупать новые зажигалки беспонтово, так как на те же деньги можно купить, например, целую пачку сигарет.

* Пополнение игрового фонда зажигалок ведётся за счёт не участвующих в игре непосвящённых лохов-придурков.

* Посвящение новых игроков происходит по врубу.

* Зажигалки бывают понтовыми и не очень. Степень понтовости зажигалки оценивает её владелец.

* Если спизженная у игрока зажигалка является его последней зажигалкой, то понтово демонстративно её вернуть через небольшое время.

* Если спизженная зажигалка становится единственной зажигалкой для того, кто её с****ил, но не является последней для того, у кого с****или, то с****ивший может оставить зажигалку себе. При этом если по мнению того, у кого с****или, зажигалка является понтовой, он может взять её обратно, поменяв на какую-нибудь другую зажигалку, менее понтовую.

* Если спизженная зажигалка становится единственной для того, кто с****ил, но является последней для того, у кого с****или, её принадлежность решается по врубу и понтам.

* Сильно ссориться из-за зажигалок беспонтово.

* Можно делать заначки зажигалок.

*Бум-шанкарные зажигалки ****ить прикольно, но обязательно возращать владельцу при обнаружении оного. Специально искать владельца не обязательно.

* ****ить бум-шанкарные зажигалки у людей, не курящих табак, не прикольно.

* Игра ведётся бесконечно.



РАСХОЖИЕ ТОЛКОВАНИЯ ЗНАЧЕНИЙ ЗАЖИГАЛОК.

ПРИХОД КРАСНОГО КРИКЕТА. Одна из самых козырных зажигалок.  Внезапное появление Красного Крикета может предвещать дорогу, или предлагать вам в неё отправиться. Тормозящему и зависающему на Красном Крикете грозит безмазовая тусня. Потеря Красного Крикета - тормозить и зависать.

ПРИХОД ПОНТОВОЙ ЖЁЛТОЙ ЗАЖИГАЛКИ. Жёлтые обычно обещают встречу с мешком дубаса. Хорошо подходят для бум-шанкара.

ЗЕЛЁНЫЙ ПОНТОВЫЙ. Лучше всего подходят для бум-шанкара. Очень сильный эффект.

СИНИЕ ПОНТОВЫЕ. Синие понтовые - для благовоний. Не рекомендуются при курении дешёвых сигарет. При бум-шанкаре - благостный трип.

ЖИРАФ. Самая распространнёная зажигалка. Хуже только спички. Знак того, что следует сменить обстановку, круг общения, сходить в клуб, в гости.

ЗАЖИГАЛКА С ОТКРЫВАШКОЙ. К пиву.

ЗАЖИГАЛКА В ЦВЕТОЧЕК. Для хиппующих дебилов. При бум-шанкаре возможно путешествие на Вудсток.

ЧЁРНАЯ ЗАЖИГАЛКА. Бэд-трип. Измены. Параноя. Потеря - к улучшению.

ФИОЛЕТОВЫЙ ПОНТОВЫЙ. Психеделическая зажигалка. Наличие нескольких фиолетовых говорит о том что пора завязывать с психеделиками. При бум-шанкаре даёт флэшбэк. Потеря фиолетовой - возвращение.

МЕТАЛИЧЕСКАЯ. Зажигалка-невидимка. Даёт невидимость для ментов и прочих монстров на время курения одной сигареты. При бум-шанкаре - возможность видеть невидимое. Потеря - засветиться.

НАЙДЕННАЯ ЗАЖИГАЛКА. Мистика. Если зажигалка кем-то потерянна то опасайтесь чужой негативной кармы накопленной прежним владельцем при использовании. А подарки небес, материализованные специально для вас, состоят из сгущённого эфира и через некоторое время рассасываются.

ЗАЖИГАЛКА МАСТЕРА. Подарок Мастера - сильнейший артефакт. Лучше всего спрятать в заначку, и доставать только для бум-шанкаров и благовоний.

БЕЛАЯ. Редкая зажигалка. Знак победы, просветления. Может предвещать встречу с Мастером, райский сон, высокие видения.