Старик и Море Сказка, и нни-ка-ких гвоздей!

«Того хотят там,
где исполнить властны то,
что хотят»
Данте Алигьери

«и вылилось – прям из души
пленительное безумие
вечно неутоленной Любви…»
Э.Т.А.Г.


В Рождественскую ночь мне хотелось бы написать сказку… самую-самую сказочную сказку – такую, чтоб чистой правдой была – просто потому, что так невозможно выдумать. Да, но я совсем не умею писать сказки; лишь представляю как это: впитывать губкой (языка), и выжимать потом. А губка что трубка, через которую происходит общение. Не словами говорим, но сквозь слова. То же, что скажем словами, скажем ими очень простыми. Удастся ль так просто понять?
- Тотем – ТО тем, а злато, наверное, Зла ТО… Язык, который красной нитью сквозь все языки тянется - смотри в него, - не раз говаривал мне Старик-Сказочник - от века живущий у Моря.
Он с детских лет был ловцом жемчуга - других ремесел не знал. Нырял на такие глубины, где не каждый подводник бывал. Возвращался всегда с жемчугами.
Иногда (и чем старше становился, тем чаще), его одолевали вопросы, и он спускался за ответом на самое дно своих мыслей. Обязательно находил. Плохо было только тогда, когда не мог сконцентрироваться на вопросе – ясно его задать…В такие моменты  взывал о помощи, но в ответ получал:
- Кому помогать? Тому, кто молит о помощи, я помогать не желаю, а тот, кому помочь хотел бы, сделает все сам.
Тогда Старик шел спать, и во сне ему обязательно снился вопрос…

На моей велосипедной трассе Старик появлялся всякий раз тогда, когда я со всей дури давила на тормоза, страшась крутить педали в гору. Он подходил, и рассказывал мне как летать. Говорил, что полёт – это когда хватаешься за хвост кометы-мысли, и мчишься с ней, расталкивая все другие, прочие:  твои, чужие,  медленно копошащиеся, как рыбехи в аквариуме.
-Спасибо, - отвечала я, - и, умывшись своим отраженьем, - скользила вокруг - по льду. Так перо скользит по глянцу бумаги, выписывая  контекст  вокруг крупицы смысла (крупицы соли). Старик же, как всегда, искал глазами Море:
-515 – вестник Бога, - зачем-то повторил он, спрашивая:
- Знаешь, что такое блуждающая улыбка? Это, наверное, ты…
- Видела, как маленький птаха клюет гусеницу на дереве? А  ведь это случается прямо за вашим окном.
- И еще… На грани боли, когда теряешь разницу между ожогами от льда, огня и слова, ты услышишь как чпокнула почка, и появился еще один лист. Запиши на нем свою сказку. Ты наконец-то можешь исчезнуть зазор, отделяющий желание от желаемого процесса … И не забудь: «сегодня ночью… ждет кто-то…».
Старик опять повернулся к Морю, и теперь я не стану его торопить. Теперь я знаю… «Мой путь длинней, чем эта тропа за спиной»…. Я сочиняю сказку, и если она лишь тень от той, что так хотелось написать, то разве тень ни для того и существует, чтоб подчеркнуть яркость света
своего источника?

7/01/2005