Лишние люди

Однажды ночью мой друг, ближе и дальше которого у меня нет, попросил меня написать рассказ, предысторией, к которому служит история из его детства. О его братике (назовём его Павлик), который был младше его, я не помню на сколько, но мне представилось, что лет на 6. Моему другу было тогда 10 или 12 лет, они играли вместе с сестрой погодкой в прятки, карты и другие игры,  в которые играли все советские дети. Павлику тоже жутко хотелось играть со старшими детьми, но им было не интересно с ним, они гнали его прочь, убегали от него, обманывали, что уходят по делам, ему всё время приходилось быть одному. Он был лишним, да, да, именно лишним. Сейчас мой друг, об этом очень жалеет, но ему уже давно за 30 и времени не вернёшь, как ни старайся, не вернёшь.
Лишние люди всегда будут окружать нас. Чаще всего мы их не замечаем, хотя стоило бы. Их мир ярче нашего, они как канатоходцы в ярких, цветастых костюмах, балансирующие над городом на тонкой верёвке, когда толпа всё требует и требует хлеба и зрелищ.
Они любят, смотрят телевизор, читают книги и газеты и сидят за компьютером так же как мы, но им больнее, намного больнее, чем нам…
На этой планете живёт слишком много лишних людей (белых ворон, если угодно)... они есть в каждой компании, присмотритесь, и вы поймёте что я права.
В компаниях они ведут себя совершенно обычно, даже поддерживают разговор, пьют и курят со всеми, но, хоть с ними и общаются, и улыбаются им, их присутствия по большому счёту никто не замечает.
Их боль не заглушается, не заливается и не закуривается сигаретами и травой...
Их не радует Джа, своим посещениями... всё слишком сложно и, в то же время просто...
Боль от того что ты одинок везде... на работе, даже если она у тебя высокооплачиваемая и любимая, в транспорте, хотя, там все мы одиноки, нам отдавливают ноги, матерят нас по чём зря и распластывают по стеклу, потому что всем нужно ехать с работы домой или из дома на работу.
В семье, они пытаются как можно скорее переодеться, затолкать в себя еду и уйти с глаз близких в свою коморку, задыхаться от одиночества и непонимания.
У этих людей есть друзья, знакомые или просто люди, встречаемые случайно на улицах, они даже улыбаются им, вернее выдавливают из себя улыбку, чтобы под улыбающейся гримасой скрыть слёзы. Лишние люди не любят показывать своих слёз уважаемой публике, это не в их правилах, только когда, дверь закрыта, сброшена маска, погашены свечи и выключена музыка, слёзы сами собой стекают по их лицам.
Боль… нам трудно понять их боль, потому что, как только мы начинаем понимать, мы сами становимся лишними людьми, а этого никто не хочет… хотя и не подозревает об этом… это бессознательное…
От этой боли нет спасенья и лекарства… однажды став лишним, практически невозможно вернуться в предыдущее состояние.
На что похожи жизни этих людей, спросите вы? На мыльные пузыри, во всяком случае, я так это представляю. Это нечто радужное и хрупкое, то что мы любим с детства, но, когда они лопаются, дотрагиваясь до предметов, нам их не жалко, мы знаем что сможем выдуть ещё. Но, к сожалению, жизни этих людей нельзя выдуть повторно. Мы не боги, нам никогда не научиться этому…

Разговор с моим другом был долгим, мы обсуждали все нюансы, голос срывался на шёпот, нам почему-то казалось что нас подслушивают, или, мы не хотели обидеть лишних людей, а, может быть потому, что мы сами лишние люди. Ему захотелось чтобы я написала о таких как мы сами. Я согласилась, не судите строго….