Запах

Акулы. Ты их боишься. Ты их боишься. Они живут там, в толщах синей воды, и им нет дела до тебя. Но ты их боишься. Ты идешь на рыбацком баркасе в открытое море. С борта свисают грозные удилища спиннингов, в ведрах плещутся кровавые волны и куски тухлой наживки. Погода ясная, ни тучки, ни ветерка. Нещадно жарит солнце. Утробно гудит старенький движок лодки, нарушая идеальную тишину. Дельфинов сегодня в сопровождении нет. Слишком жарко. Полдень. Глушится мотор, тяжелый якорь, булькнув, уходит на дно. Берегов отсюда не видно, кругом одно море. Веселых барашков тоже не видать, они только в фильмах бывают. Ведра с кровавой начинкой опустошаются – все содержимое вываливают за борт. Вода вокруг окрашивается в грязно-бардовый цвет. Остается только ждать. А пока все ждут, черный матрос разносит на серебряном подносе слабоалкогольные напитки. Желающих мало, жара. Твоя рука тянется за бокалом белого вина. Ты благодаришь матроса и удобней устраиваешься в шезлонге. Время идет. Акул нет. Время идет. Все хотят спать, и все ложатся спать. Кто остается лежать на палубе под открытым солнцем и защитой зонтиков, кто спускается в каюты. Вечер. Акул нет. Сегодня акулы так и не появились. Не приплыли на запах крови. Почему? Они почувствовали что-то большее. Они почувствовали запах страха и опасности. Они не приплыли потому, что там была ты.