Идущий своим путем

Скорее всего, прочтя все ниже следующее, - вы сочтете это за бессмыслицу (и я соглашусь с вами, возможно, весь смысл в бессмыслие?) Однако, именно это и послужило причиной к принятию моего решения.
Я решил сойти с ума. Ибо  в связи с последними событиями в моей жизни это правильно, закономерно и просто необходимо. Ум мне представляется очень узкой, хотя и хорошо утоптанной тропинкой, которая весьма извилиста и петляющая, а иногда и расходящаяся на несколько тропинок, ведущих порой, в разные стороны. Такое путешествие не по мне. Я сошел с тропы ума и пошел на прямик, на пролом. Пусть это труднее, но так, я думаю, будет быстрее достичь цели. При всем притом, что цель моя неизвестна, неизвестно даже направление, в котором следует двигаться. Поэтому самое верное, на мой взгляд, идти прямо.
Вся моя жизнь до последних дней представляла собой нечто такое обычное, ясное  и понятное, простое… Это был обман. В действительности был хаос, было нечто бесформенное, бесцветное. Бытие без определения. А несколько дней назад  все преобразилось. Возник образ, четкий, оформленный, содержательный. Он настолько понятен, ясен, что невыразим. Как только я берусь определить его для себя, то тут же приходится признаться в собственном бессилии и ограниченности. В общем  «ни в сказке сказать, ни пером описать». Но я постараюсь.
Началось все со снов.
СОН ИДУЩЕГО СВОИМ ПУТЕМ
Как-то вдруг, незаметно, все муравьи ушли из своих муравейников. Улетели птицы из своих гнезд. Кого это взволновало? Всем не до этого. Осыпались мелкие камушки со склона горы. Трава и цветы незаметно начали усыхать. Кто заметил это? Никто. Потом, как удар молота… изнутри…из середины, из самого сердца, из самых глубин…: пласты сместились, трещины пошли по всей земле. Треск, грохот. Землетрясение? Нет.
Просто шизофрения!
Земля высохла. Дым повалил из расширяющихся трещин. Пламя! Оно вырвалось веселым смехом. Оно увидело окружающий мир и решило познать его. И мир потек расплавленной лавой, поднялся дымом и, задушил звезды. Вулкан? Нет.
Просто шизофрения!
Мир продолжал раскалываться на части, смеясь и тоскуя одновременно. Он стал прозрачным и гладким как стекло, и таким же хрупким, опасно-острым. Стекло… иней… замороженное стекло…Сквозь него смутные очертания…средь ночи мелькают…огни фонарей.
Я стою и смотрю в окно автобуса. Мерное гудение мотора, тусклый свет. Холод. Боль в позвоночнике не дает заснуть. Усталость, утомленность. Нет мыслей, нет эмоций. Нет смысла, нет жизни.
Для чего все? Для чего завтра ехать обратно? Как же надоело. Как это понять? Как это объяснить? Вокруг грязь и радость жизни. Зачем? Зачем? Как быть? Кто ответит? Одни вопросы.
Знать. Нет спасения. Не знать. Нет спасения. Спасение. Нет знания. Нет незнания.  Будьте бдительны! Вокруг полно психов! Везде, везде они! Расплодились, заполонили. Убийство! Самоубийство! Хи-хи-хи. Но тсс! Тихо! Никому ни слова! Молчи. Только глазами! Больше не будет страха или чего-то там еще. Неважно. Разве кто-то это заметил? Разве кого-то это волнует? Какая всем разница?
Это просто шизофрения!

ПРОБУЖДЕНИЕ ИДУЩЕГО СВОИМ ПУТЕМ
Ночь. Осень. Конец октября. Больница на окраине города. В палате сырой холод: нет отопления, потому что нет денег. За окнами: холод, сырость, грязь. За дверью длинный мрачный и пустой коридор. Тишина.
«Сестра-а-а!» - раздается крик, и глухие слабые удары о дверь. Это кричит Федор Иванович из номера «люкс». Так прозвали палату для бомжей больные. «Сестра-а!» - повторяется зов, уже совсем слабо. «Ох!Агх!А-а!»-стоны и хрипы больного гулко разносятся по коридору. «Че те надо! Че орешь! Заткнись! Не мешай людям спать!» - кричит в ответ медсестра. Голос у нее прокуренный и визгливый, от чего звучит еще противнее. «А-а!» - стон боли. Всю оставшуюся ночь Федор Иванович больше не звал медсестру, а только бессильно стонал, хрипел и вскрикивал, явно находясь в обморочном состоянии.
Вечер следующего дня. Меня позвали помочь перенести Федора Ивановича. Палата в одно окно. Две кровати поставленные друг за другом. На ближней лежал труп Федора Ивановича. Он был спеленат в простыню и похож на египетскую мумию. Виднелись только ступни ног. Воздух в палате был тяжелым, каким-то липким и состоял их смеси запахов мочи, мертвого и к тому же давно немытого человеческого тела, и еще черт знает чего. Я и второй мужчина, вызванный на помощь, взяли (я со стороны ног, он со стороны головы) за концы другой простыни на которой лежал труп, и положили на каталку. Простыня была чем-то пропитана и от того была липкой и влажной.
Я вернулся в свою палату и очень долго мыл руки, пытаясь избавиться от ощущения влажной липкости. «Студентам на опыты повезли». - Сказал сосед по палате.

 ВСТРЕЧИ ИДУЩЕГО СВОИМ ПУТЕМ

Встреча первая
Лето. Солнце клонилось к закату. С  Волги дул теплый юго-восточный ветер. Мы сидим на правом берегу этой великой реки больше похожей на болото. Вид с берега настраивает на философско-романтический лад.
Призрак закурил сигарету. Сделал долгую затяжку, а потом заговорил.
-В моей жизни нет счастья.
-Это у тебя-то ?! - удивился я.
-Да, у меня! - раздраженно ответил он, затянулся еще и продолжил. - Да у меня много денег, интересная работа, которая мне нравится. Да у меня есть квартира, дом, машина и прочее. А счастья нет, и не было никогда. Я знаю, многие окружающие люди скажут, что я с жира бешусь. Вроде на жизнь жаловаться грех: школа с золотой медалью, вуз с красным дипломом, спортивные достижения, успех у женщин. Я и болеть-то толком не болел: так пару переломов, пару раз простудился. Про таких, как я говорят: «счастливчик, удачник по жизни». А счастья – то нет, нет радости! Раньше я думал, что вот будет у меня семья, и тогда я буду счастлив. И что? Семья есть. Жена - красавица, умная, добрая и любящая. Дети-ангелы. А счастья нет. Внешне я выгляжу счастливым, а внутри - пустота, там нет света. - он замолчал. Я не стал нарушать тишины. Докурив сигарету, он заговорил снова, - Как-то, в одной книге, я прочел, что слово «счастье» образованно предлогом «эс» и корнем часть. То есть счастье-это быть с частью чего-то или частью чего-то. Быть участником чего-то, быть причастным  к чему-то. Есть старое русское слово-«доля», означающее, как некую часть, так и судьбу. Отсюда человеческая «участь» (доля, судьба). Если я несчастен, то я не имею своей судьбы, своей доли.
Короче вывод такой: я - несчастный. Нет ничего в этом мире, чему бы я отдался полностью, без остатка. Нет у меня дела жизни. Жизнь моя не имеет смысла, не имеет цели. Нет центра жизни, вокруг которого и для которого все и происходило бы. Значит, счастлив тот, у кого есть смысл жизни. А если ты счастлив - значит и жизнь обретает смысл, есть смысл жить. Счастье - вот цель и смысл жизни!
-А любовь? Ведь если любишь тогда и счастлив, тогда жизнь имеет смысл.
-Я то же так думал некоторое время. Но любовь, есть ли она? Ведь в том-то и дело, что не было у меня любви. Не любил я по-настоящему: так чтоб дух захватывало, чтоб сквозь жар и холод, чтоб целиком и полностью взяло меня и не отпускало, и вело до самого предела! - он остановился и перевел дыхание, - Но любви-то не было. Потому что веры нет. Ведь любить - это еще и верить, доверять. Верить без доказательств, без страховки, без страха, без надежды на вознаграждение. В прочем верно и  обратное,  что вера-это любовь, как учил Христос…
Вот видишь, до чего я дошел: ничего у меня по правде-то и нет – ни счастья, ни смысла жизни, ни любви, ни веры. Никчемный, выходит, я человек. Лучше послушай мой рассказ, который я написал очень давно.
ПРИЗРАЧНЫЙ РАССКАЗ
Это был один из тех многих, похожих друг на друга вечеров. Как обычно, он сидел один. В руках была книга, над головой горел торшер. Большую часть комнаты скрывала тьма. Звучала музыка. Но все это не важно, потому что он не читает книгу и не слушает музыку. Он думает, да так, что окружающая его реальность стала одной из многих-многих реальностей. Сейчас он думает о себе: о своей уже прожитой и еще не прожитой жизни. Можно даже сказать, что он думает о своей судьбе и примерно вот что: «….если бы, если бы. Все, все это так, но ведь можно и по-другому. Ведь можно? А все эти книги, вся эта музыка! - он швыряет книгу куда-то за освещенную область комнаты. - Вот он результат! Ты одинок! Ты бесишься и винишь в своих неудачах все, что попадается тебе на глаза!
Но если бы я не читал этих книг, не слушал этой музыки, я бы лишал себя сколького! Я бы не открыл для себя эти бесчисленные, бесконечные и неисчерпаемые бездны человеческого духа. Я бы был так примитивен, так сер и плоск! И никогда, никогда бы не  познал, что такое быть творцом!
Да, а смысл? Ты обрек себя на одиночество, на вечное блуждание где-то, но не здесь. Ты остался без друзей, потому что  они не понимали тебя, а ты не понимал их. Твои стремления, твои запросы были другими, отличными от них. Твое восприятие жизни было странным для них. И ты остался один, ты стал затворником. Шли годы, и все больше и больше ты отдалялся. И что теперь? Ничего!
Он встал, схватился руками за голову и взвыл. И этот вой Его постепенно перешел в стон. Это была такая безнадежность, такая боль.
…Он бежал по темным, грязным улицам  ненавистного ему города. Бежал долго, но когда выдохся Он, не остановился, продолжил движение уже пешком. Вскоре Он вышел на центральные улицы  города. Здесь было более освещено. И, не смотря на поздний час, оживленней: ездили машины, ходили пешеходы.
В одном из сквериков, на лавочке спал пьяный бомж. «Он умрет» - подумал Он. По противоположной  улице шел человек. «Наркоман. ОН то же умрет». На встречу Ему попались две проститутки, о них Он подумал то же самое: «Они умрут». Так он думал о проходившем мимо милиционере, о бандите проезжающим в дорогом авто.
Ему стало страшно. Он   поспешил уйти прочь от этого света, шума и движения в тьму, тишину и покой. Подальше от этой жизни. Так Он сам себя отстранил от этой мертвой жизни и выбрал одиночество. Один, в тишине и в темноте, среди безлюдных грязных улиц, ОН удалялся от жизни и понимал, что обратного пути нет. Не будет радости, света, тепла. Слишком далеко Он зашел, Сам Себе, отсекая дорогу назад. Сам Себя, принося в Жертву. Отрекаясь от всего, что так привычно и дорого обычному человеку….

МЫСЛИ ИДУЩЕГО СВОИМ ПУТЕМ

Дни шли за днями. Месяцы. Годы. Как в песне:
Только капля за каплей из времени дни.
Только капля за каплей из крана вода.
Ты пойдешь рубить лес,
А увидишь лишь пни.
Все точно, все верно, именно так и никак иначе. Неотвратимо. Неизбежно. Дни убегали за днями все быстрее и быстрее. Их становилось все больше и больше. Они слились в одно сплошное, бесцветное и бесформенное однообразие. Безысходность. Начало безумия. Бессильное отчаяние. Смысл? Смысл давно стал бессмыслицей, жестокой шуткой. Мукой и пыткой. Что ожидать от этой жизни? Что такого  она преподнесет? Какое такое чудо, чтобы в нее можно было поверить? Пока ждешь ответа, легче поверить в нереальность самого себя и всего этого мира. Нет, обломайтесь господа-товарищи, к сожалению или к счастью (вот счастье-то привалило!) это самая что ни наесть реальность. И дни бегут за днями, мельтешат, суетятся. У них своя жизнь у меня - своя. Вернее у меня вообще никакой жизни. Потому что это не жизнь, это-бессмыслица. И главное - нет выхода. Смерть не выход. Она лишь банальная составляющая жизни. Самоубийцы  отнюдь не пессимисты, разочаровавшиеся в жизни, а наивные оптимисты. Они еще верят в то, что делают, в то, что смерть это выход, что это решение их проблем. Я не верю в это. Надоело верить. Надо просто жить.

Встреча вторая
Конец мая. День. Ясное небо. Парк. Зеленые листья, зеленая трава. Поют птицы. Хорошо и радостно. Три симпатичных девушки в коротеньких юбках проходят мимо. Призрак делает глоток пива из бутылки и спрашивает:
-Зачем ты читаешь эти книги?
-Хочу познать мир и себя. - отвечаю я.
-А мне наплевать на этот мир. Я его не понимаю, и понять не стремлюсь. Этот мир полон насилия. Он сам есть воплощенное насилие. Мир жесток, и чем банальнее это звучит, тем больше понимаешь, как действительно жесток этот мир. Я не для этого мира и он не для меня. Я его отвергаю, Я отказываюсь от него! Не хочу иметь с ним ничего общего.
-Так пойди в монахи.
-Это то же часть этого мира, а я ненавижу его. Пожалуй, моя ненависть-это все, что связывает меня с этим миром. Жду, не дождусь,  когда на планету упадет какой-нибудь астероид. И гори все ярким пламенем. Вся эта грязь, ложь. Вся эта гадость, мерзость, уродство. Все это ничтожество с претензией на величие, бездарность, мнящая себя гениальностью, серая, плоская посредственность с амбицией на уникальность.
-Да, но ведь ты то же часть этого мира. Твое тело, твоя психика. И твое противопоставление себя этому миру, то же часть этого мира. Отвергая мир, ты отвергаешь и себя.
-Думаешь, я этого не знаю? Нет, я очень хорошо это знаю. Потому и посылаю этот мир ко всем чертям. Не хочу его видеть, слышать, вообще как-то о нем знать.
-Можешь покончить с собой. Это просто, это решит твою проблему.
-Нет жить-то я хочу, но не так как все, как обычно, а как-то по-другому, по-иному, не знаю только как…Не смейся, лучше послушай мой рассказ.
ПРИЗРАЧНЫЙ РАССКАЗ
Было время, когда я работал в налоговой инспекции. Дело в том, что инспекция располагалось в микрорайоне, где жили представители крупного бизнеса и чиновники, занимающие не последние посты в администрации города. Само здание инспекции было бывшим детским садом. И самое интересное это то, что весь этот микрорайон был построен  на месте старого кладбища.
И вот, одним ясным холодным осенним утром, я как обычно шел на работу через всю эту мертвую зону. У одного  из подъездов стоял мусорный контейнер, наполненный до верху. В этой куче мусора я заметил какое-то шевеление. Сначала я не придал этому значения: птицы, собаки, кошки - всегда возились в мусоре. Но, подойдя поближе, я разглядел то, что с первого взгляда принял за выброшенное тряпье. Сначала я увидел ноги  в галошах, которые свисали с борта контейнера. Это была старуха, которая, перегнувшись через край контейнера, возилась в мусорной куче. Она была одета в старое коричневое пальто, на голове был повязан зеленый платок. Когда она встала на асфальт, лицо ее выражало обиду и разочарование: «И здесь хлеба нет» - устало сказала она, ни к кому  персонально не обращаясь…
МЫСЛИ ИДУЩЕГО СВОИМ ПУТЕМ
«И-го-го, и-го-го. Не плюй против ветра одного! И-го-го, и-го-го»
Я помню тот зимний день в моем детстве. Тогда, я - наивный маленький мальчик, наслаждался солнцем, снегом, морозом, смеялся над этим забавным стишком. Сколько раз, с тех пор, я плевал против ветра и получал с неумолимой закономерностью мой плевок обратно? Сколько раз я кричал ветру, и он возвращал мои слова? Сколько раз каждая моя атака заканчивалась моим поражением? И каждый раз жизнь ставила меня на место. «Против судьбы не попрешь» - говорили люди. А что мне их слова? Я с упрямством осла иду против ветра, против течения. Может, и не иду вовсе, просто стою на месте: не хочу идти туда, куда все идут.
И в очередной раз, вытирая свой плевок с собственных глаз, я вспоминаю, что жизнь - это борьба, что никогда нельзя сдаваться, что всегда нужно сопротивляться. И тогда я улыбаюсь и кричу встречному ветру: «Ну что, доволен?! Хочешь еще?!». Пусть я картонный герой, но я  принимаю бой, как пелось в одной хорошей песне.
 
ОТВЕТ ИДУЩЕГО СВОИМ ПУТЕМ ПРИЗРАКУ
Я знаю, что люди станут богами! Познать себя - цель Замысла. Ты пьешь кровь, ублажаешь плоть до экстаза. Я, скрестив руки, вхожу в темный поток. Он несет меня подальше от яркой, радостной, смеющейся, счастливой жизни(суеты? иллюзии?). К чему-то неизвестному, тому, что где-то впереди, что  не могу увидеть. Созерцая эту невидимость, думаю: где грань между болезнью и здоровьем? Между нормальным и не нормальным. Инаковость. Это следствие или причина? Главное не причиняет вреда ни мне,  ни вообще кому-либо. Значит, это нужно продолжать. Не важно псих ты или нет.
Ты сам творишь свою судьбу? Ты ждешь от жизни новых сюрпризов? Тебе нужна гармония, совершенство или тебе нужнее прожить жизнь счастливо? Возможно, ты раб, или рабовладелец? Но покажи мне тех, кто свободен.
Ответ общий: Бог. Ответ частный: безумец.
Тебе дана свобода, свобода выбора. Всегда есть альтернатива. Ты волен выбирать.
Мой выбор: освободиться от необходимости выбирать, быть свободным не зависимо от своего выбора.
Если ты считаешь, что все это бред, то почему до сих пор ты не освободился от него?
Оставь болтовню раскрошенного сознания. Смерть равняет неравных. Безумие равняет шансы. Однако, я, и ты тоже, могу преодолеть и победить смерть и безумие. Я - человек. Ничтожество  от рождения, Бог по призванию! Со-Творец Вселенной, Орудие познания Всевышнего!
Я знаю, что люди станут Богом.
 
ПУТЬ
И вот вышел я на дорогу. И шел я, не спеша, мирно, легко. Солнце встало и осветило путь мой. И увидел я поле, заросшее дивными цветами. Я радовался и созерцал многоцветие это. И шел дальше. И оставил позади себя. И встретились на дороге мне россыпи самоцветов и  слитков золота .Я любовался их блеском и игрой на солнце. И шел дальше, и попирал ногами своим самоцветы и золото. И отстранял их в пыль дорожную. И оставил позади себя. И легли передо мною щит, меч и корона. Искусно были они сделаны. Дивно изукрашены были. Посмотрел на них и оставил позади себя. И вот подошел я к лесу. Выбежал из зарослей пес. Подбежал ко мне, и в глазах его была радость и преданность. Он терся модой своей о мои ноги, лизал мне руки. И я гладил его. И так шли мы вместе вдоль леса, пока пес не свернул обратно. И оставил позади себя. И вот вошел я в лес. Выбежал мне на встречу дивный конь, каких нигде не сыщешь. Он радостно заржал мне. Я гладил гриву его, я говорил ему ласковые слова. И так шли мы рядом, пока он не ускакал куда-то вперед.
И вот на пути моем встретилась дева. Она шла мне на встречу и пела. Красота ее была равна красоте богинь, голос ее завораживал. Взгляды наши встретились. Она перестала петь и улыбнулась мне, и я улыбнулся ей. Подошли друг к другу и разошлись. И оставил позади себя. И так шел я, пока не встретил книгу. Много мудрости содержала она. Много тайн раскрывала она, давала ответы на многие вопросы. Я перешагнул через нее и оставил позади себя.  И вот зашло солнце, стало темно и холодно. Я проголодался. На пути моем увидел я свет. То был свет костра. Вокруг него сидели люди и веселились. И подходили ко мне, давали есть и пить. Предлагали остаться и разделить вместе с ними тепло и радость их. Но я прошел мимо и оставил позади себя. И шел дальше. И настала ночь. Взошла луна. И вот стоит передо мной кровать. Белье чистое и белое. Перина нежная и мягкая. Прошел по ней и оставил позади себя. И дальше шел.
Вот сидит старец на поваленном дереве. Седые волосы старца по земле стелятся. И предлагает он мне кубок. А в кубке том бессмертие. Поклонился ему и оставил позади себя.
И вот  иду я. Один. И встала  на пути моем смерть.