В чем их вина?

Маленькие и  оборванные, пропахшие клеем и беспомощные. В чем их вина? В том, что родились не там и не тогда?
Они бродят по улицам, воруют, колются и нюхают. Их не видят, не хотят видеть.
В чем их вина? В том, что с самого рождения их кинули в грязь, и они пропахли, пропитались ею, сами стали грязью?
Они внизу, а мы наверху. Мы топчем их, а они стонут под нами.
Они счастливы.
У них иное от нас счастье. Они счастливы тем, что их не избил сегодня полупьяный отчим; тем, что удалось раздобыть четвертинку черного, и, о, боже, какого вкусного хлеба; тем, что в одной из квартир им дали кофточку и пять карандашей, чтобы было чем писать в школе.
Они счастливы своим детским счастьем.
Пока.
Сейчас.
А потом, когда жизнь всей своей уже ничем не приглушенной тяжестью вдавит их глубоко в ту самую грязь, те из них, кто не захлебнется, не сгниет в ней, выберутся и будут мстить.
Нам.
Потому что есть мы и есть они.
И они ненавидят нас, потому что мы так и не смогли дать им даже самого ничтожного повода для любви..