откуда они

     О чём думают люди, когда засыпают? Какие несуразности, глупости, всяческие незначительности, а быть может грандиозные и сладкие думы, посещают в ночную пору их в дрожащих от теней  комнатах? Что за запахи приходят к ним из далёких земель, с каких морей прилетает  эти ветры, от какого чудесного плода этот вкус, что охмеляет уста? Откуда эти горы с заснеженными небесами, эти виноградные лозы, эти усталые, но тем и прекрасные женщины на реке, этот детский смех, эти необъятные звёзды, эти непостижимые миры, это счастье, эта безмятежность, эта свобода? Откуда, скажите, откуда к ним приходят эти думы? Откуда в их глазах вспыхивают огни, пенятся океаны? Где, в какой части своей жизни они отыскали для себя эти  грёзы? Как в их сумасбродной, лихой, шальной и до того скучной жизни есть место для этих ночей? Откуда в этом болоте, дожде, желтизне, кислятине и гнили смогли  появиться они? Откуда у людей, которые не знают ничего, ничего не хотят и ничего не могут  - откуда у них это всё? Утром, днём, вечером они мучаются, и лишь ночь успокаивает их истыканную совесть, и они отдаются всему тому тревожному и желанному. С утра до вечера они безрассудочно смотрят в окно, гнетущая, беспричинная скука и тоска довлеют над ними, вдруг что-то вспыхнет, заметается внутри, но так же вдруг и исчезнет, испарится оно, останется лишь чувство полной бесполезности, ненужности и безысходности, что будут пожирать всё на своём пути. Идти они будут долго, петляя между домами, врезаясь глазами в гадкий серый асфальт. Во рту у них совсем сухо, в голове одни осколки, и потому они спешат, всё быстрее спешат домой, под одеяло, поскорее встретить, не пропустить. И лишь свет гаснет, к ним со всех сторон летят запахи, вкусы, ветры, они приносят новые мысли, новые думы, новые познания. Гармония ласкает их засыпающий разум, и чувствуют они, что всё они знают, всё желают, всё могут. Ночь за открытым окном вдыхает в них покой и безмятежность. Сон тихонько вступает босиком на тёплый, деревянный пол, обволакивает их, и вот они уже спят. И снятся им  и горы с заснеженными небесами, и виноградные лозы, и прекрасные женщины, и смелые мужчины, и детский смех, и счастье, и свобода. Но стоит утру прогнать последние штрихи ночи, как тоска и скука вновь сжимают всё тело, вырывают последние ароматы, и топчут  всё и никогда уже они не отпустят, никогда.
                Август 2004. 
                Посвящается Шевелёву Александру
                (1986-2004)