Моя любимая сволочь

Мужчина…ммм, как звучит это слово! Тягучая патока, черной массой лавины стекающая вниз…медленно-медленно…так приятно ласкать это слово, перекатывать его во рту, пробуя на вкус, аккуратно проглатывая и ощущая его внутри. Мой мужчина. Мой.
Каждая буква этого слова звучит по-особенному, живет своей собственной жизнью, и слышишь его,  и умираешь в тысячный раз ты с ним.
Мурлыкание на ушко, чуть-чуть легким дыханием касается твоей кожи, и прядь волос, что так щекочет шею. Жжение красного перца на языке, и маленький кусочек льда, что рисует узоры на твоем животе…вишневое варенье на губах вместо помады, летним утром на веранде у моря, и солнце, что переливается в моих волосах, и чьи-то губы, что рвут мои, и вишневый вкус напополам с кровью…
Мужчина…космическая глубина, в которую падаю, каждый раз, когда касаются меня руки, каждый раз, когда нагло припирают к стенке, и ты все ломаешься, все пытаешься оттолкнуть, но видно, что все это игра, и просто в наглую ты подставляешь свое тело, на ходу срывая кожу…вот это сердце, посмотри, его готовить легче всего. Надрез, еще надрез, натереть солью, чуть-чуть уксусной кислоты и в печь. А там температуру побольше, так, чтобы пожарче и потом на стол пока еще дымится…гарниром пойдут слезы, сказки, увещевания, все очень просто, да, и не забудь чуть-чуть скандалов…вуаля!!! Все очень просто!
Но это все прелюдия, и вот дрожат коленки как у первоклассницы, и капает мороженное на пол, и бантики растрепались, и фартучек какой-то смятый…а глаза, распахнутые словно окна внутрь…и его пальцы…ах, мужчина!
Не парень, не юноша, и не мужик, фу, как вульгарно…мужчина, вы так прекрасны! Вы словно ветер поднимаете юбки, срываете платки, обнажаете грудь…вы бросаетесь тигром на свою жертву, подминая ее под себе и вонзая в нее клыки. Ммм, великолепное создание природы, и только одна мысль в голове, и готова упасть на колени перед вами, и закрыть глаза …нет-нет, пожалейте меня…
Мужчина. Мне так жаль вас убивать, и не убиваю я вас именно поэтому. Я оставляю вас для других ресниц, других ножек и совсем уж других пальчиков. Я наблюдаю, как вы играете по кругу, пасуя друг другу взгляды, и все же я не участвую в этих сладких потягушках. Я просто подбираю жертв, и выхаживаю, и лелею…я не могу терзать вас, я вас…да, я вас боюсь…ведь вы же мужчина, мурлыкающий наглый кот, что подставляет свой животик для ласк…и бросить вас, да нет, что вы, что вы...и тянутся губы, все в вишневом варенье, и закрыты глаза, и кусочек льда где-то в области чувств….
 А еще.. еще мужчину можно разобрать по частям, выложить на блюдо и все оттягивать тот момент, когда ты тонкими пальчиками схватишь вон тот кусочек и своими жемчужными зубками откусишь совсем чуть-чуть, и просто захлебнешься от всех этих чувств…и да, да, наконец-то это случилось, и мммм…вытрешь свой ротик красной салфеткой…да и выкинешь остатки в помойное ведро. А зачем? Мне больше не надо, скажешь ты, так откровенно приподняв свои брови, и чуть застенчиво улыбнувшись,…мужчина, как то блюдо, так хочется попробовать, но нет, ни в коем случае не надо объедаться. Нет, я не убиваю, что вы, я же говорила, но много мне не надо, зачем же много?
Я вас попробую чуть-чуть, и удивлюсь…надо же, а вы совсем другой на вкус, не такой, как те, другие…
Да, точно, все понятно, вы так похожи на то утро, лето в красном французском вине, капля за каплей падающее на белое платье, и легкое дуновенье ветра, что несет запах бирюзовых волн, с сеточкой искорок от брызг дельфинов…и вишневое варенье вместо помады на губах напополам с кровью, и такой сладкий-сладкий вкус…
Ах, мужчина! Я без ума от вас…