Воскрешение или мною любимый

Знаешь, пишу тебе только для того, чтобы хоть на мгновенье забыть о том, что тебя, вот уже сто восемьдесят три дня нет со мной. Прошли сто восемьдесят три дня с тех пор, как ты умер. Я видела, как твое бесконечно мною любимое, но теперь – бездыханное, тело, опускали в свежую, пахнущую осенней листвой землю. Я стояла и смотрела на тебя и, клянусь! – все еще надеялась, что это чья-то глупая шутка. Смотрела на твои уже безвозвратно закрытые веки, и в какой-то момент мне показалось, что они дрогнули. Тогда я в первый раз за долгое время заплакала, но тебе никогда, слышишь, никогда не увидеть этих моих слез, доселе мне незнакомых, но таких преданных. И нет никакого смысла говорить теперь о справедливости, когда я держу тебя за руку и в последний раз вижу эти пальцы, до безумия мною любимые твои пальцы. Я смотрю на них и понимаю, что в них, да, именно в них заключаются все тайны бытия, они уносят их с собой туда, где им суждено было умереть, и откуда они вновь и воскреснут.