Конец времени

В моем городе зимует печаль. Небо опускается все ниже и ниже, поглощает шпили высоток. Я хожу по улицам и разрываю бинты снега, разбиваю зеркала луж. Белая гадость не только лежит за окном, но и хитро подтаивает за шелковым воротником рубашки. Кто-то давно придумал меня, и теперь жизнь пытается отрезать воздух. 57 ступеней вверх. Я прихожу домой - в четырех стенах ждет тишина и свист ветра из рам. Кажется, часы замирают и половицы не скрипят. Душа бьется в закрытую скрипящую форточку, оплавляясь в радиоволнах. Включается компьютер - 2451 письмо, 7 от тебя.
Уже три дня вестей нет.
Обиделась?
Устала?
Уехала?
Не знаю..
А может быть, просто не помню..

Я скручиваюсь калачиком на диване и закрываю ладонями глаза. Подушка принимает гудящую с дороги голову.Фонарь удивленно освещает ноги в синих тапочках. На кухне кипит чайник, весело присвистывая. Луна проваливается в спелые сливовые тучи. Шаль темным крылом тянется в сумерках комнаты. Кофе острой нежностью обжигает губы и язык. Зажигалка дает третью осечку. И все же. Я закуриваю и с удивлением смотрю за окно. По спине пробегает дрожь, роняя гвоздики ненужно-беспокойных предчувствий.
А что же я?

"Я буду тебя красть
Горечь моя, моя сласть
Я вижу путь
Ароматом дурманит
Вскруживает
Не продохнуть
Иди ко мне, я буду
Как жизнь твоя
Я буду твоим Вуду
И поцелуем буду
И простудой"

Вновь началась зима. Без тебя устало продолжается печаль.