Часы тикают

Часы тикают нервно где-то в уголке. Полусонная лампа еле зевает в стол. Книги притаились на полках. Фотографии в рамках свернулись как цветы к закату. Поздно.  Куда-то запропастились все конверты.  Как теперь письма отсылать? Ума не приложу.
На улицу, молча, прокрался октябрь. Располосовал тротуары ручейками от водосточных труб, забросал весь город цветными пятнами осенних крон. Вытянул из воздуха все тепло и негу, все воспоминания о недавнем бабьем лете.
Ненавижу эту пору. Ворчу и кутаюсь в шерстяные свитера. Ненавижу простуду. Ненавижу таблетки, микстуры, горчичники. Ненавижу бить баклуши сутками и не спать допоздна.
Часы извелись от шипящего тиканья. Достала я их страшно. Потому что уже давным-давно надо бы спать. А я все сижу и сижу, вывожу кривые каракули. И злюсь в одиночку. Потому что бесят меня эти промозглые октябрьские ветра. Потому что черти подняли меня среди ночи писать всю эту лабуду. Потому что, стоит мне закрыть глаза, как я сразу вижу тебя.
И мой несчастный трахеит начинает выть от боли. И вся я превращаюсь в один больной зубной нерв. И сразу хочется метнуться к столу, чтоб снова впиться глазами в твое фото. Хочется бежать бегом по коридору к телефону, чтоб проболтать с тобой всю жизнь. Хочется схватить горящий билет и мотануть к тебе.

Но, Боже мой, кто я такая?
Никто. С чем я приду к тебе и зачем я себя зря накручиваю? Нужна ли тебе эта моя паранойя?

Часы еле держаться. Еще минута и они превратятся в бомбу, и тогда снесут мне крышу окончательно.