Сказки Гофмана

               

Весна снова привносит коррективы. Солнце яркое в глаза бьет, тротуары сухие, +6 после долгих холодов жарой кажется
И вот я надеваю очки с темными стеклами, легкие ботинки на модной тонкой подошве и исключительно эстетичный полосатый шарф вовсе не для тепла.
Весна обдувает холодным еще, колким ветерком и я двумя пальцами придерживаю челку, аккуратно уложенную прядками.
Я – отнюдь не высших сфер существо, я не стремлюсь к зыбким идеалам. От того я не чувствую себя беспомощной божьей коровкой, перевернувшейся на спину.

Я – филистер. Посадите меня в стеклянную тюрьму Линдхорста. Мне не будет тесно и больно. Я не Ансельм.  Мне не к чему кричать и мучиться. Я стою на мосту над Эльбой, в кармане сладко звенят специес-таллеры и не к чему мне чудесный край Атлантиды. Золотой горшок – в музей, лилии – в оранжерею, зеленую змейку – в живой уголок.
Я Кандида. Я Вероника. Я материальная и милая. Весь мир вокруг меня материальный и милый.
100 миллионов кустов бузины призывно шелестят. И я иду.  Посижу на скамеечке. Подумаю о весне, о шарфике, о сладких миндальных булочках.
Не нужны мне голубоглазые Серпентины. Не ведут они к моему мещанскому будущему надворных советниц и модных сережек.
Я – человек другого времени. Мои саламандры – начальство на ОРТ, моя свекольная ведьма – лекторша по логике.
 Мои стремления земные. Другие теперь не выживают. Не смогу я пожертвовать  сытым комфортным будущим ради пары стрекозиных крыльев за спиной.
 Хорошо ли, плохо ли, каждый решает  для себя. Испугавшись слишком явной правды, я морщу нос и называю Гофмана наркоманскими бреднями. Почитаю лучше Пелевина. У него процент гения на моем жевательном уровне прожую и забуду. Аминь.