она жизнь, он линия

... в ее жизни ...

в этом кафе два  зала, в одном можно курить, но там всего лишь одно место, которое на всеобщем обозрении, жутко не удобно, без сигарет этот разговор, который они  с собой принесли еще тяжелее, нелепое листание меню, что будешь, а ты, что? все-таки какой-то выбор   

стена за спиной там нет неожиданностей там твердо, никто не подкрадется и не ударит в спину, все с собой, чтобы раз и все, у нее с собой ее игра, в которой он участвует

… я никогда не понимал их, для чего они делают все через задницу, почему не могут по-простому, зачем все выворачивать на изнанку, почему не могут сказать – да это черное …

… я никогда не понимал, для чего мне делится с вами - ими теми своими, то, что узнал на своих дорогах, этими мыслями, и что до этого, разве я обязан, от чего не умею сидеть и молчать, знать и молчать, да хоть бы был какой-то толк во всем этом, что вы вообще все время липните ко мне, разбирайтесь сами  со своим бедами я не мессия, все равно ни черта не поймете, не умеете, ваше эго не позволит вам этого …

… буду стрелять в следующего, кто назовет меня добрым, сигаретами …

метроном, снова из стороны в сторону
опять на подкинутой монетке
хоть ты понимаешь, о чем это,
я
наверное
ты просто знаешь об этом
а я тебя чувствую
на понимании хочешь
отношений
потом говоришь
они не нужны тебе
красивые стены возводишь
а я обрушиваю
твое несовершенство в отношении
времени

… сейчас еще сигарета и провалюсь без сновидений …

… никогда не понимал, того, что это не нужно, спасибо тебе мой друг за эту историю за кружкой пива, прости, если не много неточным оказался перевод твоих мыслей, остальное ты и так знаешь, я их так неточно услышал, а может, только так понял, прости, что без спроса рассказываю не о своем и своем тоже, пускай так и будет, лишь приятная невозможность …