В последний час

Каждое утро я выхожу из своего дома и спешу к автобусной остановке.
Теперь осень. Холодно. Сыро. Грязно. Мир потускнел и кажется потухшим. За углом дома набрасывается стылый ветер, зло свистит, хватает за полы пальто, ледяными щупальцами ползет в рукава, за ворот. Где, в каких краях успел он так выстудиться? Или там уже зима? Хочется ужаться, спрятаться в уютном тепле и сидеть.
И тут я вижу их. Как искры большого костра, они густо рассыпаны по скверу. Желтые, красные, оранжевые цветы пламенеют на общем сером фоне осени. Они как чудо! Они цветут! Они светят! Ни тени увядания, ни скорби об ушедшем лете. Каждым листочком, каждым лепесточком своим они радуются жизни. Разве не бьет их тот же стылый ветер? Разве не порхали уже над ними холодные, равнодушные снежинки? Или они не знают, что через день-два, не более, явится сам мороз, намертво сожмет, зачернит и оцепенит их теплую красоту, не даст закончить свой земной цикл? А они все равно  цветут! Цветут, пока могут, пока есть у них этот день, час, минута.
Сумею ли вот так встретить свой последний час?

Осень 1985.