Маленький дом

Осень. Неотвратимость многодневного молчания. Пронзительные окрики птиц слетают в оглохшие раковины. Безудержные краски вморожены в мозаику гибели. Каблуки ослепших пронзают лиственные узоры – последнее спасительное предупреждение. Небесные капли испуганно толпятся в лужах, не способные втянуться в землю сквозь серый панцирь грехов.
Осень. Я смотрю в окно. Окна – это милостыня, иллюзия свободы, поданная нам при раздаче каменного пространства. Притяжение Земли помогает не двигаться. Почему в природе нет силы, способной остановить течение мыслей? Вода в этой реке уже давно не чиста.
Я смотрю в окно. Вы заметили, как мало осталось живых? Или Вы даже не знаете о ком я говорю? Присмотритесь. Озлобленная глина залепляет глаза скульптора. Толпы насекомых превращают звуки слов в жужжание. Тысячи лупоглазый тварей набивают пыльные папки учтенными звездами, пачкая ночную тайну. Гигантские электрические черви пропитывают одежду смесью резины и пота. Живые прокладывают себе путь среди грязи и вырванных цветов. Многим так и не удается раздавить футляр одиночества. Созданные быть тенью засоряют источник, и мы слепнем, не увидев друг друга. Но чаще всего мы ошибаемся. Бесчувственные придумали себе забаву – подделываясь и маскируясь, они входят в наши жизни. Они связывают нас жалостью и мнимой беззащитностью. И мы тянем их за собой, смеющихся и довольных. Они уничтожают предначертание, окуная наши руки в корыто с мылом и грязными словами, обугливая наше вдохновение на газе кухонных плит, комкая наши души своей агрессивной радостью. Бойтесь бесчувственных!
Среди чужого пространства я долго искала спасение. И я нашла его. Мой маленький дом. Он родился в заснеженном таежном лесу. Он прячется среди вековых сосен и запашистых кустиков можжевельника, на берегу потаенного озерца. Могучие сибирские реки не смущают его шумом и красотой. Они далеко. Мой дом заполняет аромат сохнущих трав и тепло неяркого пламени. Огонь играет смоляными искрами. Воздух пьянит, полный чуть горького от дыма запаха хвойных веток. Когда я прихожу, каждая вещь радуется, как бы говоря «Наконец то ты пришла.  Как долго мы тебя ждали!»
И самое главное – дверь моего дома я запираю на огромный засов.
Мой маленький спаситель живет уже вторую осень. Верный, искренний мой друг, он прячет меня в своем деревянном теле, доверчиво прощая пятна серости на сапогах.
Я не буду говорить про сквозняк сплетен, проникающий в замочные скважины как вездесущая ржавчина, про чужое дыхание и жалобы половиц. Промолчу про застывшую память и неисправимость рассыпанного стекла.
Я иду по асфальту, наступая на красно-желтые лужи. Соленый дождь размывает глиняные ресницы. Огромные дома остановили свои каменные сердца, созерцая осеннее бессилие. Трамвай дребезжит, стискивая двери. Мое воображение спит, укрытое пепельным одеялом, выключив светильник вчерашнего маленького костра.