Он уходил в темноту. Молча. Слышно было только, как звенят обломки шифера, покрывавшие тропинку. Это было так, словно в последний раз. Хотя, что первый, что последний – никакой разницы. Не оставалось ничего больше, ни чувств ни эмоций. Завтра будет новый день, так же прожитый впустую. И его опять потянет по знакомому маршруту. Всего каких-то 300 – 400 метров, два поворота, лес, поляна. Он снова придет, сядет и будет говорить. Что? Какая разница. Это совсем не важно. Она снова тихо будет сидеть рядом и думать о своем, измученная, уставшая. Кто-то снова попросит ее спеть. Может быть она даже и споет, может быть он даже услышит. Но не больше.
Может быть их взгляды даже пересекутся на мгновение, но они оба так и останутся пустыми. Он снова для чего-то (одному ему понятного) будет флиртовать с ней. Она даже улыбнется. Но не больше. Наверное никогда больше.
Все то у вас так неспешно, и вроде как тепло, а на самом деле ужасно холодно и зябко. Пишите о лете, а везде печаль. безнадежность. оно может и приятно. но и перебарщивать нельзя. а то патетикой попахивает.
впрочем не могу не согласиться удивительная миниатюра - но скорее запись из дневника девочки, которая никак не может решиться заговорить с объектом любви.
И опять же, Милая Челси, Вы абсолютно правы - нельзя переборщивать. Ни в коем случае! Тема лета - исчерпанна. Просто такой вот неизгладимый след оно(лето) оствило внутри.(Хорошо, хоть, просто след:)))
Скоро новое лето! И ...сессия:((Но, это уже совсем другая история.
Удач,
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.