Последнее желание

Я в Амстердаме. В городе личной свободы. В городе своей мечты. Я прохожу по улицы красных фонарей, из витрин на меня смотрят местные шлюхи. Одни из них совершенно безобразны, в других можно найти что-то притягивающее. Нет я здесь не за этим… Я иду дальше. Навстречу мне  идут пару обдолбаных парней, спорящих между собой о чём то на голландском языке. Я ожидаю какую то агрессию от них, а получаю лишь улыбку и нечто похожее на “Hello”. Наконец-то я нахожу то, что мне нужно…
Негра – растамана, выкрикивающего прохожим:
- Мара, мара…
Это то, что мне сейчас нужно. Чертовски нужно. Я беру у него заботливо свёрнутый для меня косяк. И удаляюсь в направление одного из баров. Где буквально со входа на меня обрушивается этот, не на что  не похожий запах марихуаны и чуть менее уловимый запах гашиша.  Я сажусь за один из столиков, достаю свой косяк, делаю пару напасов и мне становиться чертовски хорошо. Какое-то состояние блаженства накрывает меня. Я улыбаюсь. Я хочу быть здесь вечно. Мои глаза закрыты...
Я в Амстердаме…
Я открываю их и…………ЧТО ЗА ДЕРЬМО!!!
Я понимаю, что это всего лишь мечта.
Моя очередная поездка в то место где я никогда не смогу побывать.
Мне с детства твердили. Что постоянно жить мечтами это плохо. Нужно жить настоящим. Но, какое оно – НАСТОЯЩЕЕ?
Мне 24 года. И я ненавижу своё настоящее… Мечты это всё, что у меня осталось. Это всё, что меня выделяет из многомиллионной серой массы. Встающей, в семь утра. Завтракающей, на скорую руку. И отправляющеюся на метро или маршрутках на свою долбанную работу. Где всякие мудозвоны, стоящие на одну социальную ступеньку выше, качают им свои права. Ровно в шесть вечера вся эта серая масса вываливает из-за своих рабочих мест и отправляется по домам. Сил на то что бы как-нибудь разнообразить,  этот будний вечер у них просто нет. Поэтому, вернувшись домой они просто смотрят телевизор, беседуют со своими родными, друзьями, близкими и считают часы до конца очередной трудовой недели…
Я продукт своего поколения. Поколения, лишенного всяких надежд на будущее. Поколения обреченных и надеющихся лишь на чью-нибудь помощь людей. Поколение, на которое насрать своей же стране. Поколение озлобленных торчков и социопатов.
К черту это.
Я ненавижу всё это.
Я ненавижу свою работу. Каждый день одно и тоже. Каждый день этот Жирный Мудак, мой начальник, втирает мне, одно и тоже.
- Надо быть более внимательным и учтивым с посетителями, Игнат. Ведь даже если они сейчас и не сделают покупку, то возможно в скором будущем они выберут именно наш магазин…
- В скором будущем,- хочется ответить мне,- меня здесь не будет. Я не собираюсь торчать вечно в этой дыре.
- Надо…..- продолжает Жирный Мудак, своим монотонно-вьедливым голосом. Но я его уже не слышу…

Я беру, пушку, Стечкин, п-го калибра. Беру его прямо с витрины. Вашу мать. Откуда здесь пушка – это же компьютерный магазин... Не важно. К черту это. Я навожу пушку прямо на него. Черт. Как же меняется выражение его жирной морды.
- Ты, что делаешь парень? – спрашивает он уже другим, не поучительно тупорылым голосом.
 С его лица сходит последнее подобие его идиотской ухмылки. Мол я, морально, выше всех. Как бы не так. Теперь я здесь главный. Твою мать. Я главный.
Я смотрю по сторонам. Мои долбанные коллеги в шоке. Их лица искаженны.
- Не ожидали. Мать вашу. Что такой мелкий урод как я, осмелиться взять эту пушку, лежащею, на  этой грёбаной полки, моего сознания. Я как Аль Пачино из этого долбанного фильма про ограбление банка.
- Игнат. Прости я не всегда относился к тебе с должным  почтением. Которого ты несомненно заслуживаешь …ТЫ НЕ НА ЧТО БОЛЬШЕ НЕ СПОСОБЕН… впредь я изменю отношение к тебе. Ты достоин большего чем просто  продавать компьютерную технику…ПАЦАН…я буду рекомендовать тебя на должность менеджера, ведь в тебе есть большой потенциал …ТОРГОВЛЯ ВСЯКИМ ПОНОШЕНЫМ ДЕРЬМОМ НА БАЗАРЕ… помни это …ВОТ ТВОЁ МЕСТО…
- Что ты несешь, твою мать. Жирный ублюдок. Я покажу тебе мой потенциал… На колени… Я сказал,  на колени… 
Я упираю курок, моего Стечкина, прямо в его здоровый, весь потный от страха лоб…
- Страшно, урод!
Мой указательный палец весь взмок,  он просто скользит по курку. Вверх – вниз. Вверх – вниз. Но тут что-то меняется в его движение. Он больше не подвластен мне. Какая то сила тянет его на меня. ВЫСТРЕЛ. Я сделал это. Как давно я этого хотел…
 
Но вместо этого я говорю:
- Да, Александр Николаевич, да. Я изменю впредь своё отношение к работе. Просто у меня сейчас тяжелый жизненный период.  Да, мне очень нужна эта работа…
Я с нетерпением дожидаюсь окончания рабочего дня. И ровно в 18:00 сваливаю домой.
Домой?! 
Можно ли так назвать эту дыру? Наверное, да. Для меня это сейчас дом. Я вселился сюда 4 года назад. Когда мать с отчимом решили окончательно от меня избавиться. Именно отчим и нашел мне эту квартиру. Одна комната, заставленная всяким мусором, оставленным от предыдущего хозяина, сан узел совмещен и совершенно безобразен, плюс совершенно убитая кухня. Такой она предстала передо мной в первый раз. Практически такой она является и сейчас. Хотя год назад, когда сюда переехала моя тогдашняя подружка Ира, квартира имела достаточна приятный вид. В то время я даже спешил после работы домой. Домой. Именно так. Но всё хорошее длится не долго. Ира ушла от меня и тотальный срачь вновь накрыл это чертово место.
Придя домой я первым делом готовлю себе что-нибудь покушать. Сегодня – это Мевина со вкусом грибов… Змей, мой старый дружбан, называет её не иначе, как Бомж Пакет. Но мене покатит. 50 копеек, чашечка кипятка и ужин готов. Иногда она употребляется в сухом виде с пивом, но тогда после неё остаётся ужасный привкус во рту. Следующим моим шагом будет звонок  подружки:
- Алё. Солнышко, привет.
- Привет, зайчик, - ненавижу когда она меня так называет.
- Лена, я дома, может зайдёшь? – спрашиваю я, подразумевая:”Может перепихнёмся сегодня”
- Хороша – отвечает она, имея виду: “…сегодня мне тоже, чертовски, хочется хорошего траха”
С Леной мы были знакомы давно. Мы тусовались вместе, когда еще были детьми. Потом я долгое время её не видел. А пару месяцев назад мы встретились на дне рождении у подруги Змея. Сказать, что я был в неё влюблён, было бы громадным преувеличение. Она была ничего (неплохая фигурка, маленькие аккуратные груди, приятное личико), но не более. Но мне тогда было ужасно одиноко. У меня уже 5 месяцев никого не было. У неё тоже, что-то с этим не ладились. Мы пару раз встретились и потом таки сделали это…
Мне было хорошо тогда. Ей наверное тоже. Поначалу я испытывал нечто похожее на чувство вины. Мол, я её просто использую как средство против одиночества. Но потом я понял, что для неё, я являюсь тоже чем то подобным. Мы как будто находились на каком-то вокзале, каждый в ожидании своего эксклюзивного поезда. Каждый из нас ждал свою настоящую любовь. В появление которой, мы оба верили как в некую мессию, способную привнести нечто светлое в наше серое существование.
Она пришла через час после моего звонка. По дороге, купив бутылку вина. На ней была тёмно синяя юбка и такого же цвета пиджак. Прям бизнес леди… 
Она работала в одном из сотен совершенно одинаковых офисов Киева. Мы поужинали, распили бутылку вина, чего нам показалось явно не достаточно. Поэтому была допита и бутылка начатого недавно Закарпатского коньяка. После чего мы отправились в комнату и без лишних слов занялись любовью…
Я почему то вспомнил потрясающую девушку, Машу, с которой познакомился на какой-то гулянки. В ней было всё прекрасно. Мы проговорили с ней тогда весь вечер. Просто и обо всём. Мы были так похожи. Казалось бы, что мы созданы друг для друга. Есть только я и она. Но потом появился какой-то мудак. Она вскочила, бросилась ему на шею, они поцеловались. А она посмотрев на меня сказала: ”Познакомься, Игнат – это Миша, мой парень”, и при этом так неоднозначно мне улыбнулась. В её улыбки была какая-то грусть, вперемешку с тысячей извинений. Мол, прости, что забыла сказать об этом раньше. А может, мне это показалось.

На следующий день я хотел заехать к матери. Посмотреть как там она. Но они с отчимом то ли на самом деле, то ли просто, сослались на то, что идут в гости. И мы решили отложить мой визит на потом…
На потом?
Иногда, когда употребляешь  алкоголь и часто мечтаешь, то стирается грань между реальностью и вымыслом. Ты начинаешь, просто забывать, что было на самом деле, а что нет. Но этот день я запомнил. Это была самая настоящая реальность. Страшная и ужасающая. Это была моя последняя, долбанная реальность…
Сразу после работы за мной заехал Боб, на своей тачке. Я сел к нему на переднее сиденье. Я был очень рад его видеть.
- Здорова, братан, – начал он.
- Здорово, большой белый брат! Как жизнь? Смотрю тачка еще на ходу.
- Да, чувак, всё заебись, - он купил машину пару месяцев назад. Она была подержанной, с приличным пробегом, не в самом лучшем состояние. Но это лучшее, что он мог себе позволить. Я помню, мы все его отговаривали. Но это была его мечта. Иметь свою  собственную машину, - Видел, бампер новый поставил…
- Да, круто – говорю я, хотя если честно мне по барабану.
Мы едим за Лёхой и Дэном. Я знаю этих двоих давно, именно они познакомили меня с Бобом. Они были немного подорванными, особенно когда выпьют. Но иногда это было то, что мне надо. Я люблю этих чуваков. Я знаю, что если что они не бросят меня в этой серой действительности. Хотя если хреново, то не всегда может помочь бешеная гулянка и уход в себя от чрезмерной дозы алкоголя. В таких случаях мне всегда лучше пойти к Змею. Уж с ним то всегда можно потереть на разные темы. Курнуть травки. При этом, оставаясь самим собой. Возможно, это и есть настоящая дружба. Хотя последнее время он постоянно со своей подругой. Говорит, что хочет предложить ей выйти за него.
Но, я рад за него…
- Так, что мы делаем мужики? – спрашивает Боб.
-  Едем в бар, а потом ко мне, - говорит Лёха, - я там добазарился с парой тёлок. Обещали подойти.
- Домой?
- В бар, ****ь! Хотя потом можно с ними и домой. Лежаков у меня хватит на всех.
- Да уж, – зачем то вставляю я.
- Игнат. А тебя я смотрю к тёлком уже не тянет…еще бы нашел себе постоянную д… - начал было, Дэн.
- Рот закрой!
- Ладно, прости чувак. Прости. Не подумал, - начал извинятся Дэн, - смотри лучше, что у меня есть.
Он достает из кармана пятку. И начинает бережно забивать косяк.
- Вот, засранец, когда ты уже успел намутить, - заулыбался Боб
- А, - сделал деловое выражение лица Дэн, - тебе скажи.
Мы пооткрывали окна, каждый сделал по паре напасов. Даже Боб, не отрываясь от дороги.
Улыбка появилась на лице, вокруг всё стало как-то свежее. Пока мы ехали к нам на окраину, мы трепались на разные темы. У всех так и чесались языки. Травка, оказалась, очень даже не плохой.
- Лёха. Так, что там за тёлок ты нашел,- спрашивал Дэн.
- Нормальные. Под водку. Покатят, - заржал тот…

Именно в это время в нескольких километрах от нас набирал скорость автомобиль марки Форд Эскорт. За его рулём сидел молодой инженер Дмитрий Стогов. Ему 27, он гладко выбрит и одет в серый костюм с галстуком. Он всеми мыслями уже дома. Со своей молодой супругой, которую он безумно любит, и дочуркой которой совсем недавно исполнилось два месяца. Он не высыпался ночами из за криков ребёнка, сотрясающих их однокомнатную квартиру, на втором этаже, обычной девятиэтажной гастинки. Но он был очень рад тем обстоятельством, что его родители могли гордиться им.  Еще бы. Он не так давно стал начальником отдела. У него родилась прекрасная и здоровая дочь. Жизнь, наконец-то стала налаживаться. Вот только бы немного поспать. Совсем чуть-чуть. Как много он бы сейчас отдал за несколько часов крепкого сна…

Проходит несколько минут.
- Куда, он ****ь летит,  – начинает орать Боб…
О, боже…
И последнее, что я слышу – это бешеный скрип тормозов…и два ярких огня летящих нам на встречу.
Лобового столкновения избежать не удалось.
Как потом, скажут в Ситуации: “Погибло два человека. Водитель Форда и водитель девятки. Один пассажир девятки, сидевший рядом с водителем, находится в критическом состояние. Двое других пассажиров отделались лишь незначительными повреждениями…”
Но я уже не здесь.

Я в салоне комфортабельного самолёта. Кресла такое мягкое и удобное. Всё моё тело как бы расплылось по нему. Спинка откинуто назад. Какая то вибрация пронизывает моё тело. Мне так хорошо.  Я весь расслаблен. Как же мне этого не хватало раньше. Рядом со мной появляется стюардесса.
- Что-нибудь принести?
- Маша, - удивляюсь я, - не знал, что ты работаешь здесь…
На это она лишь улыбается своей загадочной улыбкой. Наполненной грустью, вперемешку с тысячей извинений.
После чего она исчезает. Так же неожиданно, как и появилась.
Мое тело полностью расслаблено. Люблю самолёты. А интересно, куда мы летим?
Тут в динамике раздаётся щелчок, и чертовски знакомый мужской голос сообщает:
- Пристигните ваши ремни безопасности. Мы вынуждены совершить экстренную посадку.
Чей же это был голос? Такой знакомый… СТОП. Что он сказал? Пристегнуть ремни безопасности? Я начинаю лихорадочно шарить руками в поисках этого самого ремня. Черт! Где же он! Я чувствую как моё тело всё покрывается капельками пота. Где этот долбанный  ремень безопасности. Я в панике оглядываюсь по сторонам. Но в салоне больше никого нет. Что за…
Я чувствую как начинает снижаться давление. Какая то невидимая сила начинает сжимать всё моё тело. От блаженства и расслабленности не остаётся и следа. Ужасная боль. Тут мои глаза натыкаются на какие то очертания в самом конце салона. Там кто-то есть. Я не вижу кто. Но я в этом уверен. Там кто-то есть. Я начинаю кричать. То ли от боли, то ли просто что бы обратить на себя внимание тех неизвестных, сидящих в самом конце салона… Я здесь. Я здесь. Мать вашу. И мне чертовски больно. Такое чувство что у меня переломаны все кости…  И тут один из силуэтов поворачивается в мою сторону. Что за… Я вижу лицо своей матери… Она смотрит сквозь меня, как будто я пустое место…
- Просим прощение за временные неудобства, - сообщает всё тот же чертовски знакомый мужской голос. И я понимаю, кому он принадлежит.  Я понимаю... Это голос Боба… Мой разум затуманен.  Я слышу отрывки фраз. Вижу обрывки образов. Лена. Змей. Еще кто-то… Боже… И я вижу улыбку Маши… Эту прекрасную ни на что не похожую, улыбку…

И вот я уже в больнице.
Я слышу, как кто-то всхлипывает надо мной. Я открываю глаза. И вижу сидящую рядом со мной Лену. На ней всё та же тёмно синяя юбка и такого же цвета пиджак. Вылетая бизнес леди…
Я хочу ей, что то сказать, но у меня попросту нет сил на это.  Я пытаюсь пошевелить руками, но я не чувствую их. Ногами – тот же эффект. Она замечает мои открытые глаза. Пытается улыбнуться.
- Игнат…- начинает она, но слёзы не дают ей продолжить
Я смотрю на неё. Боже, как она прекрасна. Почему я не замечал этого раньше…
После того как я пришел в сознание. Я видел лишь обрывки. Вот плачет надо мной прекрасная Лена. Я ей явно не безразличен. Возможно, она даже любит меня. Вот Змей, чертовски, классный парень. Вот еще пару моих дружбанов. Дэн. Лёха.
Они говорят, что Боб погиб. Что виноватым признали, этого долбанного урода, водителя Форда, уснувшего за рулём и выехавшего на встречную полосу. Говорят, что я должен держаться. Что всё будет нормально…
Всё будет нормально?
Кто вам такое сказал?
Я полностью парализован…
Я превратился в овощ…
Такое повреждение позвоночника не даёт никаких шансов…
Теперь мечты это всё что у меня оставалось. Только теперь я не мечтал о прекрасном Амстердаме, о заснеженных и необъятных просторах Швеции.
Боже, а ведь мне всего 24. И я мог побывать в этих местах. Не важно как. Продав квартиру, ограбив банк, выиграв в лотерею…
Я мог там побывать.
Я больше не мечтал о полётах во сне и на яву.
Это всё как бы осталось в прошлом.
Теперь все мечты были лишь об одном. Все они были …о ней…
О СМЕРТИ…
Я не хотел такой жизни. Я хотел умереть…
И наконец то, наверное впервые за эти никчёмнейшие 24 года, там наверху меня кто-то услышал…
Наверное, Бог, просто отвлёкся от своих личных дел и решил выполнить одно из сотен миллиардов желаний, приходящих к нему ежедневно от простых смертных. И как в лото-троне, выпал шарик, на котором было написано:
 “Желание №239991585145. Игнат Анатольевич Кереев. Просьба о смерти”.
После чего он возьмет в руки микрофон и таким праздничным и властным голосом скажет:
- Поздравляю, господин Кереев! Ваше желание исполнилось…