Хлопковое поле - 1

Твое лицо…
Я держу его в руках, как стеклянный бокал.
Этот удивительный "предмет", переливающийся оттенками чувств в моих пальцах, замер…
 - в ожидании еще одного легкого поглаживания, поверхностного скольжения подушечек по впадинам и изгибам твоих черт.
Рябь по воде… как от выдоха, как от падения пуховых перьев на воду
- подрагивание вина твоих мыслей… Жгучие сполохи в глубине глаз,
просят: "пей меня, получай экстаз,
я так могу, я умею вот так…"
и легкие поцелуи твои, раскрывающиеся как коробочки льна,
по всему телу серебристыми искорками;
фантиками конфетти,
распускающиеся поперек кости.
Крошки наслаждения по постели собирали мы горстями и ссыпали в большие корзины,
уносили их люди чужие,
напоказ выставляя все наше.
Нам не жалко ведь поле - огромно. Много хлопка собрали "рабы"…
То, что там оставалось, сжигали искры,
Вспыхнувшие однажды меж нами.

Пусть дождями умоется утро,
Проскользнувшее в комнату холодом
Настоящей зимы со снегом.
Что вошла кошачьей походкой,
Наморозиы иней в ресницы.
Только сны… что бежим по полю
Ты и я, улыбаясь солнцу.
Только старых обрывков корзины,
Утомленно стоящие возле.