Дождь. Кофе. Он

Шел дождь. Капля за каплей. Из черного неба не черную землю. Дождь не прекращался уже неделю. Семь дней монотонного шума и темноты.
Она стояла у окна и пила обжигающе горячий кофе. Чашка согревала замерзшие руки. Она только что пришла домой. Дождь еще блестел на куртке и сапогах, стекал с зонта в прихожей. Дождь еще был в ее душе. Темный, грустный, вечный, он разрывался от плача в сердце.
Она смотрела в окно. Она ждала… ждала… когда из мрачной пелены дождя выйдет он. Капли разобьются о черный зонт, разлетятся в стороны и растворятся в потоке. Он поспешит войти в подъезд, стряхнет воду с зонта и плаща. Может он даже посмотрит в ее окно. Улыбнется…или нет… или это дождь исказит его лицо… дождь за нее. Он поможет подумать, что эта улыбка только для нее, а не для дождя, фонаря на улице, соседа по этажу, его девушки, ждущей дома. Он улыбнется ей, ее лицу, ее кофе.
Он войдет в дом. Она с точностью до секунду рассчитает время, за которое он дойдет до комнаты, переоденется, поговорит с соседом, съест дежурный бутерброд или макароны, третьего дня стоявшие на холодильнике. А потом она придумает миллиард одну причину и побежит к нему, перепрыгивая ступеньки, налетая на соседей. Она будет бежать, боясь опоздать, боясь, что он не один, что его девушка рядом, боясь, что он поймет, что ей не нужен чистый диск, дискета, кофе, чай, сахар, соль, кетчуп, что-нибудь поесть, конспект его за первый курс, ее за второй, что-нибудь интересное почитать…… Ей нужен он, его голос, взгляд, вечный бардак в комнате, вечно сонный сосед. Ей как воздух нужен его запах: безумная смесь духов, пены для бритья, кожаной куртки, дождя и ветра.
На его этаже она остановится. Переведет дыхание. Успокоит сердце. Поверит в то, что идет к нему по делу.
Раз – два – три. Десять шагов до его двери – путь на Голгофу.
Шесть – пять – четыре – три…
Его дверь… глубокий вздох… В голое появится предательская мысль о побеге. Еще не поздно. Она еще не постучала.
Но она не вынесет, если не увидит его. Не сможет спать ночью, проснуться утром. Не сможет пойти в универ, не сможет говорить с друзьями, не сможет… не сможет жить.
Раз – два – три.
- Привет! Можно? – назад дороги нет.
- Да, конечно.
- У тебя есть учебник по теории вероятности? – за чем? Экзамен через две недели. Но она уже скажет это.
- На, держи, - он улыбнется. Эта улыбка сейчас только для нее, для этого никому ненужного учебника. Эта улыбка ее наивности, ее нелепому поводу зайти.
Потом они будут говорить о всякой ерунде. Они будут смеяться. Она будет счастлива.
Но придет сосед, зависнет комп, зазвонит телефон, и ей придется уйти.
- Оставайся, - ей вдруг покажется, что в его голосе зазвучит надежда.
- Я не могу. Скоро экзамен,- она соврет. Душу за то, чтобы остаться.
- Ну, ладно. Удачи!
- Заходи, если что,- опять коктейль из лжи и надежды. Он не придет, он никогда не заходит.
Она пойдет по этажу, поднимется по лестнице, откроет дверь своей комнаты, упадет на кровать. Счастливая и опустошенная. Улыбнется себе, потолку, дождю, кофе, остывшему, забытому на столе.
А за окном дождь. Капля за каплей. Из черного неба на черную землю…