Снег

Малиновый снег.
Он не похож на оранжевый. И на белый он точно не похож. Он не падает и не кружится, он не тает и не ложится на худощавые руки деревьев. И запаха у него, конечно же, нет. У него нет ни тени, ни звука. Ни имени. Ни места, где он живёт. Зато у него есть отражение. Отражение в глазах, придумавших этим утром то, что называется прозрачностью. Обманув ход своих мыслей, и пробравшись сквозь царапающие звуки цимбал рассвета, он прокрался в подвал притаившегося сознания. И присел там на корточки. И взлетает, и падает. И взлетает, и падает, как только закрадывается в душу сквозняк воспоминаний того, чего ещё никогда не было, но вот-вот случится, а кажется, что это уже где-то было - это мысли опережают события. И падают, падают, падают лиловым дождём, растворяясь с акварельными красками, что остались лежать на подоконнике открытого окна. Краски мешаются, мешаются... Капли дождя такие тяжёлые и так пахнут рассветом, что цвет их не важен, даже если его необходимо определить. Смесь вытекает бирюзой. Модным цветом. И отсутствием узора... Они там, куда не один образ попадал и мешался в суматохе образов, звуков, узоров, отражений и вздохов, ощущений и мелкой дрожи, гусиной кожи и холодных рук. И... тук! тук!.. тук!.. тук! тук!..
А потом снег летит и кружится! Его подбрасывает тучкой, роем его малиновых снежинок то вверх, то вправо, то ударяет о витрину, то опускает в мусорное ведро, то ласкает хребет тротуара, то вновь уносит вверх - и прямо в лицо фонаря, раздосадовано ухмыляющегося и разбрызгивающего кровь свою жёлто-прозрачную... И снова туда... И снова туда... А потом притаится и ждёт: вот наброшусь взглядом из-за поворота событий, повисну на шее и никуда не отпущу... Вцеплюсь малиновыми руками стаи снежинок - и пусть со мной что хотят, то и де-ла-юууууут!... А я упрямый и цвет у меня назойливый! И цвет у меня настырный. И дыхание у меня горячее...